PARTE 7 – L'ombra del passato
Le parole del dottor Ferrante riecheggiavano nella nursery come colpi di pietra su una lastra di marmo. Il programma Aegis. Memorie impiantate, frequenze biologiche, controllo genetico sui neonati. Ogni pezzo del puzzle cominciava a incastrarsi in un mosaico di una crudeltà inimmaginabile. Mia moglie Clara non era morta per caso. La sua scomparsa, archiviata frettolosamente dalle autorità come un tragico schianto d'auto sotto la pioggia lungo la statale per Lugano, era stata un omicidio camuffato da incidente.
Clara era una scienziata di fama internazionale, specializzata in ingegneria genetica e neuroplasticità infantile. Aveva dedicato la sua vita a studiare lo sviluppo del cervello umano nei primi mesi di vita. E ora capivo perché quella gente si trovava qui: i miei tre figli portavano nel loro DNA la combinazione genetica perfetta per completare il progetto che Clara aveva rifiutato di consegnare a quel consorzio senza scrupoli prima di morire.
«Il codice...» mormorai, fissando la valigetta argentata con gli occhi iniettati di sangue. Se Clara aveva progettato o protetto quel sistema, avrebbe lasciato un indizio. Un codice cifrato basato sulla sua vita, sui nostri ricordi condivisi.
«Adriano, non farlo», sussurrò mia suocera Giselda, con le lacrime che le rigavano il viso rugoso mentre stringeva ancora a sé la piccola Sofia. «Quella gente è ovunque. Se apri quella valigetta, firmerai la nostra condanna a morte definitiva.»
«La nostra condanna è già stata firmata nel momento in cui hanno messo piede in questa casa», risposi con una freddezza glaciale. Mi voltai verso Bruno, che teneva ancora immobilizzato a terra il mercenario stordito. «Bruno, perquisiscilo. Cerca un dispositivo di sblocco, una chiave USB, qualsiasi cosa.»
Bruno annuì con un cenno del capo e, con una sola mano, infilò le dita nelle tasche tattiche della tuta del mercenario, estraendo un piccolo congegno elettronico nero dotato di un display a cristalli liquidi e una porta USB-C.
«Questo potrebbe essere il passe-partout, capo», disse Bruno, porgendomi l'oggetto con cautela.
Presi il dispositivo e lo collegai immediatamente alla porta di servizio della valigetta argentata. Il piccolo display sul coperchio si illuminò di una luce verde lampeggiante. Sullo schermo comparve una richiesta di input alfanumerico: Inserire la chiave di cifratura primaria.
Un errore e i dati interni si sarebbero cancellati irrimediabilmente, protetti da un protocollo di autodistruzione digitale. Avevo una sola possibilità. Un solo tentativo prima che tutto andasse perduto per sempre.
Fissai lo schermo. La mia mente cercava disperatamente una data, un nome, una combinazione che Clara avrebbe potuto usare. Ricordai il giorno in cui ci eravamo conosciuti all'Università di Zurigo; il nome del nostro primo cane; la data del nostro matrimonio sul Lago di Como.
051218 – La data del nostro anniversario.
Digitai i numeri con le dita leggermente tremanti sul tastierino a membrana della valigetta. Premuto l'ultimo tasto, trattenni il respiro. Per un lunghissimo secondo non accadde nulla. Il display rimase immobile con la luce verde fissa. Poi, con un clic meccanico sordo, i fermi laterali della valigetta scattarono contemporaneamente, sollevandosi di pochi millimetri.
Il coperchio si aprì lentamente, rivelando all'interno un piccolo terminale portatile cifrato, collegato a una serie di micro-chip e a un supporto di memoria ottica protetto da schermatura al piombo. Ma la cosa più importante non era l'hardware: sullo schermo integrato del terminale comparve un file di testo aperto, accompagnato da un messaggio video registrato direttamente da mia moglie Clara.
Il cuore mi batté così forte nel petto che temetti potesse spezzarsi.
«Adriano... se stai guardando questo video, significa che il programma Aegis è arrivato ai nostri figli e che tu hai trovato il modo di aprire questa valigetta», disse la voce di Clara dallo schermo. Sembrava così reale, così viva, che per un attimo ebbi l'impressione di poterla toccare allungando una mano.
Sofia, liberandosi dolcemente dalla stretta di Lucia, fece un passo avanti verso lo schermo del terminale, fissando il volto di Clara con i suoi grandi occhi limpidi.
«La signora gentile», sussurrò la bambina a bassa voce.
Mi voltai di scatto verso di lei, con il respiro bloccato in gola. «Sofia... che cosa hai detto? Conosci la signora nel video?»
Sofia annuì lentamente, indicando lo schermo con il suo ditino pulito. «Sì. Era venuta in cucina a trovarmi quando ero piccolissima. Mi aveva dato un biscotto al cioccolato e mi aveva detto di custodire il coniglietto perché un giorno avrebbe protetto i miei tre fratellini.»
Sentii il mondo crollarmi addosso. Clara sapeva tutto. Aveva previsto ogni singolo mossa di quel consorzio criminale anni prima che accadesse, e aveva nascosto la chiave della salvezza proprio sotto il nostro naso, usando la purezza e l'innocenza di una bambina di quattro anni come ultima linea di difesa. E ora, nel video, Clara stava per rivelare l'identità del vero mandante all'interno della mia stessa cerchia di fiducia.
