Ho sessantacinque anni, mi chiamo Clara, e ogni mese, sulla tomba di mio marito qui a Lecce, trovo una rosa rossa fresca che io non ho mai portato.
Dopo aver vissuto gli alti e bassi della vita, pensavo che la mia esistenza in questa antica città del Sud Italia si fosse stabilizzata in una quiete serena—o per meglio dire, in un silenzio spaventoso dopo la morte di mio marito.
Ivo, l'uomo con cui ho condiviso più di trent'anni della mia vita, è mancato tre anni fa. La sua improvvisa scomparsa ha lasciato nel mio cuore un vuoto incolmabile. Da quel giorno, vado al cimitero solo la domenica. Gli porto i gigli bianchi che gli piacevano tanto, pulisco la tomba di famiglia e mi siedo a parlare con la sua foto sotto il sole cocente o nel vento gelido della Puglia.
Tuttavia, da diversi mesi a questa parte, ho iniziato a notare qualcosa di insolito e inquietante.
Una volta al mese, proprio sopra la marmo bianco con inciso il nome di Ivo, appare una rosa rossa fresca. Una rosa che non ho mai portato io. I suoi petali sono sempre bagnati di rugiada, rosso sangue, con il gambo reciso con cura e privo di spine. Resta lì, con un'eleganza misteriosa, come un promemoria invisibile che Ivo non apparteneva soltanto a me.
All'inizio ho cercato di illudermi che si trattasse di un errore o del gesto di un vecchio amico. Ma quella rosa rossa continua a comparire con una regolarità spaventosa. I dubbi, una gelosia tardiva e il senso di tradimento hanno iniziato a logorarmi la mente giorno dopo giorno. L'uomo che ho amato con tutta me stessa, che mi aveva giurato fedeltà eterna, ha forse nascosto un'amante segreta per tutti questi anni?
Non potendo più sopportare questo tormento, ho deciso di parlare con il custode del cimitero, un uomo anziano di nome Matteo. Vedendomi confusa e con le mani tremanti davanti al fiore, Matteo si è avvicinato.
— "Signora Clara, la vedo perplessa davanti a questo fiore da molto tempo," mi ha detto con voce promiscua e segnata dal tempo. "In realtà, chi porta questa rosa viene sempre lo stesso giorno: il quindici, al mattino presto."
Il mio cuore ha perso un battito. Il quindici di ogni mese! Non era il compleanno di Ivo, né il nostro anniversario di matrimonio, e neppure il giorno della sua scomparsa. Che significato aveva il giorno quindici?
L'ho preso per il braccio e gli ho chiesto a bruciapelo:
— "L'ha mai vista in faccia? Chi è? Un uomo o una donna?"
Matteo ha esitato un istante, poi ha risposto scuotendo la testa:
— "Solo di spalle, non mi sono mai avvicinato. Indossa sempre un lungo cappotto grigio, cammina veloce e non si gira mai."
Quella risposta è stata come una scintilla su una materia infiammabile. Non potevo più vivere nell'incertezza. Avevo bisogno di una risposta chiara. Se Ivo aveva portato un segreto con sé nella tomba, sarei stata io stessa a riportarlo alla luce.
La mattina del quindici di questo mese.
Alle sette in punto, la nebbia a Lecce era fitta e avvolgeva i cipressi e le tombe antiche in un velo spettrale. Faceva un freddo pungente.
Ero già al cimitero dalle sei del mattino, appostata dietro la cappella, a pochi passi dalla tomba di Ivo. Stringevo forte la mia sciarpa, mentre il mio respiro si trasformava in nuvole bianche. Il cuore mi batteva all'impazzata. Ogni passo sul ghiaietto mi faceva sobbalzare.
E poi, esattamente alle sette, ho sentito dei passi leggeri ma decisi.
Dalla nebbia è emersa una donna. Proprio come aveva detto Matteo, indossava un cappotto grigio ed era di corporatura gracile. A giudicare dalla postura e dall'aspetto, aveva la mia età—circa sessantasisette anni. Una sconosciuta che non avevo mai visto a una festa di famiglia, a un incontro tra amici o al funerale di Ivo.
Si è fermata davanti alla tomba di mio marito.
Tra le mani aveva una rosa rossa fresca. Con una devozione e una delicatezza quasi irreali, si è inginocchiata davanti alla lapide. Quel gesto appariva così naturale da farmi stringere lo stomaco.
Ha appoggiato la rosa accanto alla foto di Ivo, poi ha sfiorato con la mano magra il suo nome inciso. Subito dopo ha chinato il capo, parlando piano con voce rotta dal pianto, come se conoscesse mio marito da una vita intera...
Quella scena è stata per me come una doccia fredda. L'orgoglio, la gelosia e il dolore del tradimento sono esplosi dentro di me. Non ce l'ho fatta più a tratternemi. Stringendo i pugni, sono uscita dal mio nascondiglio dietro la cappella, muovendo passi pesanti sulla ghiaia.
— "Chi è lei?" ho gridato con voce tremante di rabbia. "Che cosa ci fa qui? Che rapporti aveva con mio marito?!"
La donna si è spaventata e si è girata. Nella nebbia, il suo viso si è rivelato segnato dalle lacrime e da un dolore intenso quanto il mio. Mi ha guardata senza panico né senso di colpa, ma con profondo sconcerto.
Si è alzata lentamente, si è asciugata una lacrima e mi ha fissata negli occhi.
— "Lei è Clara, vero?" ha detto con voce bassa e amara. "Aspettavo questo momento da tanto tempo... Ma non chieda a me chi sono. Chieda a suo marito—Ivo—che cosa ha fatto a me e a nostro figlio trent'anni fa!"
Il mondo intorno a me ha iniziato a girare. Nostro figlio? Trent'anni fa?
La donna si è voltata rapidamente per andarsene. L'ho afferrata per il braccio per fermarla:
— "Rimani qui! Spiegati! Quale figlio?!"
Nella colluttazione, la sua borsetta è caduta a terra, rovesciando il contenuto. Una vecchia fotografia in bianco e nero e una lettera ingiallita sono volate sul pavimento bagnato.
Mi sono bloccata, fissando la foto. Ritraeva un giovane Ivo, sorridente, che teneva in braccio un neonato. E accanto a lui, mentre lo abbracciava con affetto, c'era la donna che mi stava di fronte in quel momento.
Ma ciò che mi ha gelato il sangue non è stata la foto... bensì la scrittura a mano in inchiostro viola sul retro della lettera strappata:
"Mia cara Bianca, se Clara dovesse mai scoprire la verità sulla morte di nostro figlio quel giorno, ricordati che..."
Il resto del foglio era stato strappato via.
Ho alzato lo sguardo verso la donna di nome Bianca, con la testa che mi girava. Lei mi ha guardata con uno sguardo intriso di tristezza, ha raccolto la foto e ha sussurrato parole che mi hanno fermato il cuore:
— "Clara... credi davvero che Ivo sia morto per un attacco di cuore? Sei davvero sicura che l'uomo sepolto qui sotto... sia davvero Ivo?"
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