PARTE 6 — La pista del monastero
I fuoristrada neri si avvicinavano a una velocità spaventosa. I loro fari fendevano la notte bagnata d'acqua. Elena stringeva le mani al volante così forte che le sue nocche erano completamente bianche.
«Cosa devo fare, Maria?» urlò nel panico sopra lo scroscio della pioggia. «Ci speroneranno!»
«Continua a guidare! Prendi la prima uscita, per quanto sia stretta!» le urlai di rimando, guardando disperata nello specchietto retrovisore.
Il primo veicolo si affiancò a noi. Riuscivo a scorgere i contorni di un uomo sul sedile del passeggero. Gesticolava freneticamente indicando di fermarci. Poiché Elena non reagiva, il veicolo nero sterzò bruscamente a destra e speronò la nostra auto di lato.
Un forte stridore di metallo contro metallo riempì l'abitacolo. L'auto sbandò pericolosamente sull'autostrada bagnata. Elena urlò, ma riuscì a mantenere il controllo del volante.
«Ora! Uscita Baarle!» urlai.
Elena frenò a fondo e girò bruscamente il volante a destra. L'auto scivolò sull'asfalto, sfiorò per un soffio il guardrail e s'infilò nella rampa d'uscita. Gli inseguitori, che andavano troppo veloci per compiere quella manovra improvvisa, sfrecciarono oltre e dovettero piantare i freni centinaia di metri più avanti per fare inversione.
Questo ci diede un vantaggio di al massimo un minuto. Elena guidò l'auto in una rete di strette strade di campagna non illuminate. Alberi e siepi sfrecciavano via. La campagna della zona di confine era avvolta in un silenzio profondo e misterioso, interrotto solo dal rombo del nostro motore.
Dopo dieci minuti trascorsi a zigzagare per la campagna, in lontananza apparve la sagoma di un vecchio edificio simile a un castello con un alto campanile. Il monastero di Nostra Signora del Roseto.
«È là!» indicai.
Elena guidò l'auto attraverso un portone aperto e parcheggiò dietro un'alta siepe di tasso, al riparo dalla vista della strada. Scendemmo di corsa dall'auto. La pioggia fredda ci batteva sul viso, ma l'adrenalina ci impediva di sentire il freddo.
Il monastero sembrava abbandonato. Le alte finestre gotiche erano buie. Ci affrettammo verso il pesante portone di legno della cappella. Presi la chiave di rame — la chiave che Victor pensava servisse per la cassetta a Bruxelles — e guardai la toppa della porta del monastero.
La serratura era vecchia, grande e d'ferro battuto. La chiave di rame sembrava decisamente troppo piccola e moderna.
«Non entra», disse Elena disperata, guardandosi indietro verso la strada. «Maria, non va bene!»
«Rifletti, Maria, rifletti...» mormorai tra me e me. Thomas era un maestro nel nascondere le cose. Perché avrebbe dovuto mettere quella chiave nella scatola se non si adattava al monastero?
Esaminai la chiave di rame con più attenzione sotto la luce della torcia. La chiave aveva un gambo cavo. Sul retro c'era una piccola filettatura quasi invisibile. Iniziai a svitarla. Dopo tre giri, il guscio esterno della chiave si staccò.
Emerse una chiave mappa molto più piccola e raffinata, nascosta all'interno di quella più grande!
Inserii la piccola chiave in un forellino quasi invisibile sotto la grande maniglia della porta. Un secco scatto metallico risuonò nella notte. La pesante porta di legno si aprì lentamente verso l'interno.
Scivolammo rapidamente all'interno e spingemmo la porta per chiuderla. Dentro la cappella faceva un freddo glaciale. L'odore di incenso, legno vecchio e pietra umida riempiva lo spazio. Alte colonne di marmo si elevavano verso il soffitto buio. In fondo alla navata c'era un grande altare con la statua della Beata Vergine Maria, circondata da rose scolpite.
«Dove dobbiamo cercare?» sussurrò Elena. La sua voce echeggiò piano nell'enorme spazio.
Tirai fuori il diario e sfogliai fino al disegno. «Sotto la quarta piastrella a partire dalla base dell'altare. Ci dev'essere l'incisione di una rosa.»
Ci affrettammo verso l'altare. Illuminai il pavimento con la torcia. Le piastrelle di marmo erano consumate dai secoli. Una, due, tre, quattro... Sulla quarta piastrella c'era in effetti l'incisione sbiadita di una rosa.
Mi inginocchiai. La piastrella era leggermente più sollevata delle altre. Usando le unghie e il coltellino tascabile che avevo trovato nell'auto di Victor, sollevai la lastra di marmo.
Sotto la piastrella si trovava una piccola cassetta di metallo, avvolta in una tela cerata per proteggerla dall'umidità.
Le mie mani tremavano mentre sollevavo la cassetta. Era questa. L'opera di una vita di Thomas. Il segreto che gli era costato la vita.
Mentre toglievamo la tela, sentimmo fuori dal monastero il rumore di auto che frenavano. I fari dei fuoristrada neri illuminarono le vetrate istoriate della cappella, proiettando spettrali ombre colorate sulla parete.
«Sono qui», sussurrò Elena con la voce soffocata dalla paura.
Qualcuno bussò con violenza sul portone di legno del monastero. «Maria! Apri! Non puoi andare da nessuna parte!» urlò una voce dura dall'esterno.
Ignorai le urla e aprii la cassetta metallica. All'interno c'era una pila di microfilm, una serie di documenti originali con timbri ufficiali del governo olandese e belga, e un'audiocassetta.
In cima ai documenti c'era una lettera manoscritta di Thomas, indirizzata direttamente a me.
Aprii la lettera e lessi le prime righe:
«Mia amatissima Maria. Se stai leggendo questo, non ci sono più. I documenti in questa cassetta provano una cospirazione che arriva fino ai vertici della politica. Ma la cosa più importante che devi sapere è che l'uomo a capo di questa organizzazione non è uno sconosciuto. È qualcuno che conosci molto bene. Qualcuno della nostra stessa famiglia...»
Il pesante portone di legno del monastero cedette sotto una spinta potente e venne sfondato con un boato fragoroso.
Uomini vestiti di nero irruppero nella navata della chiesa, con le armi puntate verso l'altare. Al centro del gruppo un uomo si fece avanti. Indossava un abito sartoriale costoso e un mantello sulle spalle.
Quando fece un passo nella luce dell'altare e si tolse il cappello, sentii il sangue defluire dal mio viso.
Non era Victor. Non era un politico anonimo.
Era mio figlio, Julian.
«Ciao mamma», disse Julian con un sorriso freddo e tirato. «Dammi i documenti di papà. Adesso.»
