L'odore di legno bruciato e benzina saturava l'aria mentre spingevo Bianca e Luca fuori dalla legnaia della masseria, riemergendo nel cortile inzuppato dalla pioggia battente. Il fuoco sopra di noi ruggiva come una fiera scatenata, divorando il tetto di tegole e illuminando la notte Salentina con bagliori arancioni e rossi che si riflettevano sulle chiazze d'acqua del terreno.
Ci precipitammo verso la fontana di pietra al centro del cortile.
Ivo giaceva lì, supino, con il corpo piegato in un'angolazione innaturale contro la vasca di pietra scolpita. La borsa in pelle contenente i documenti falsi e il denaro era volata a pochi metri di distanza, il suo contenuto sparpagliato nel fango e devastato dall'acqua piovana. Il suo impermeabile scuro era inzuppato di sangue e pioggia.
Luca si avvicinò per primo con la pistola ancora stretta nella mano, ma abbozzò un gesto d'arresto non appena vide le condizioni del padre.
Mi avvicinai lentamente, guidata da un misto di terrore e pietà che non avrei mai pensato di provare per quell'uomo. Mi inginocchiai nel fango accanto a lui. I suoi occhi azzurri, una volta così penetranti e dominatori, erano ora sbarrati, opachi, colmi di una sofferenza e di una paura autentiche. Respirava a fatica, con un fischio acuto che usciva dal suo torace sfondato dalla caduta.
— "Clara..." bisbigliò Ivo con un filo di voce insanguinata. "Clara... aiutami..."
L'uomo che aveva orchestrato la distruzione di tre vite, che aveva finto la propria morte, ucciso persone innocenti e manipolato chiunque lo circondasse, ora ridotto a un mucchio di ossa rotte che strisciava nel fango chiedendo pietà alla donna che aveva ingannato per trent'anni.
— "È finita, Ivo," dissi con una voce spaventosamente ferma, senza un solo tremolio. "Non ci sono più bugie da raccontare. Non ci sono più carte da falsificare."
Ivo mosse debolmente la mano destra, cercando di afferrare il lembo del mio cappotto bagnato.
— "Io... l'ho fatto per noi... per il nostro nome... non volevo che tu... perdessi tutto..."
— "Non parlare più di me!" intervenne Luca piegandosi su di lui con gli occhi pieni di lacrime di rabbia e dolore. "Non hai mai fatto nulla per nessuno se non per te stesso! Hai distrutto mia madre, hai usato me come una pedina e hai trattato Clara come un oggetto di tua proprietà!"
Bianca si avvicinò lentamente, sorretta da me. Il suo volto magro era bagnato dalla pioggia e illuminato dai bagliori del fuoco della masseria che bruciava alle nostre spalle. Guardò l'uomo che le aveva rubato il figlio e trent'anni di felicità.
— "Ivo," disse Bianca con voce bassa e solenne come una preghiera funebre. "Hai passato la vita a scappare dalla verità. Ma la verità ti ha raggiunto stasera."
Ivo fece un ultimo sforzo per guardarla. Un tremito violento gli scosse il torace. Cercò di dire qualcosa, di formulare un'ultima scusa o un'ultima bestemmia contro il destino, ma dalla sua bocca uscì solo un fiotto di sangue scuro. I suoi occhi persero la poca luce che vi rimaneva, fissando il cielo nero soprastante dove le nuvole si stavano lentamente aprendo, lasciando intravedere le prime stelle.
Ivo De Santis era morto. Questa volta per davvero.
Luca gli chiuse le palpebre con le dita tremanti, poi si lasciò cadere nel fango accanto al corpo di suo padre, coprendosi il volto con le mani ed emettendo un sobbalzo di pianto silenzioso che scosse tutto il suo corpo. Trent'anni di rabbia, di confusione e di identità rubata esplosero in quel pianto liberatorio.
Bianca si inginocchiò accanto a lui e lo abbracciò strettamente, posando la testa sul petto del figlio che credeva morto da trentadue anni. Per la prima volta dopo decenni, la madre e il figlio si riabbracciavano, senza più barriere, senza più ombre a separarli.
Rimasi in piedi di fronte a loro, sotto la pioggia che andava via via attenuandosi. Guardai la masseria di famiglia che bruciava nell'oscurità: le fiamme stavano distruggendo le ultime tracce del passato, i documenti falsi, le fotografie d'epoca, la gabbia d'inganni che Ivo aveva costruito attorno a noi.
In lontananza si udivano già le sirene dei vigili del fuoco e delle auto della polizia che si avvicinavano lungo la strada provinciale. I rinforzi stavano arrivando, ma la tempesta era ormai passata.
Mi chinai e raccolsi da terra l'unica cosa rimasta intatta dalla borsa di Ivo: la fotografia in bianco e nero che Bianca aveva fatto cadere al cimitero la mattina prima. Ivo giovane, Bianca sorridente e il piccolo Marco tra le sue braccia.
Guardai Luca ed Bianca ancora abbracciati nel fango, protetti dall'oscurità della notte Salentina.
Il mistero della rosa rossa era stato svelato, ma le ferite lasciate da quell'uomo erano profonde come abissi. E la parte più difficile doveva ancora cominciare: ricostruire le nostre vite sulle rovine della verità.
