Il tempo sembrò congelarsi nell'aria satura di fumo del reparto neonatale. Il ronzio discontinuo della batteria dell'incubatrice emetteva un bip sordo ogni tre secondi, un conto alla rovescia macabro che scandiva la vita di mio figlio.
Garrett era lì, a meno di due metri dalla scatola di vetro che custodiva il nostro bambino. Il suo viso era sporco di fuliggine, gli occhi sbarrati dalla follia di chi sa di non avere più nulla da perdere. Sul collo portava ancora i segni dei graffi che gli avevo fatto quando cercava di strapparmi il telefono dalla terra.
«Garrett...» dissi, spingendo le ruote della sedia in avanti nonostante la mano di mia sorella cercasse di trattenermi. «Lascia stare il bambino. Il tuo problema sono io. Sono io che ho salvato le registrazioni, sono io che ho parlato con la Procura».
Mio marito mi fissò con un sorriso distorto, privo di qualunque parvenza di umanità. «Pensi davvero che mi importi qualcosa di quelle registrazioni, Eleonora? Mio padre ha già distrutto la carriera del procuratore che ti ha preso il verbale vent'anni fa, e lo rifarà stasera stessa. Ma tu... tu dovevi strisciare. Dovevi chiedermi scusa sotto quella terra!»
«Sei un mostro!» urlò Greta da dietro di me. «È tuo figlio! È il tuo stesso sangue!»
«Mio figlio?» Garrett sghignazzò, un suono stridulo che rimbombò tra le pareti sterili della stanza. «Un figlio cresciuto da una donna che ha provato a distruggere la mia famiglia non è mio figlio. È solo un errore da cancellare prima che diventi un'arma contro di noi».
L'ispettore Riva manteneva l'arma puntata con mano ferma al petto di Garrett, ma non poteva sparare. Il dito di Garrett era appoggiato sul pulsante d'innesco della bombola di gas compresso. Se il suo corpo fosse caduto a terra, il riflesso involontario avrebbe potuto attivare la detonazione, saturando l'incubatrice di gas tossico prima che potessimo intervenire.
«Garrett, ascoltami», dissi, abbassando la voce e facendo assumere al mio tono una nota di finta sottomissione, la stessa che usavo quando cercavo di evitare le sue percosse in casa. «Hai vinto tu. Dico sul serio. Se lasci andare il bambino e mi permetti di staccare quel dispositivo, io ritratto tutto davanti al giudice. Dirò che è stato un incidente, che sono caduta io nella fossa che avevi scavato per gli alberi... dirò che soffrivo di allucinazioni per la gravidanza».
Garrett piegò la testa di lato, studiando il mio viso con sospetto. La sua vanità patologica, quel bisogno disperato di sentirsi sempre il dominatore supremo, cominciò a nutrirsi di quelle parole.
«Lo faresti davvero?» chiese, la presa sul detonatore che si allentava impercettibilmente. «Prometteresti davanti a mio padre di dire che sei stata tu a fare tutto questo disastro?»
«Sì», risposi, facendo un altro piccolo passo in avanti con la sedia a rotelle. «Ti darò anche le chiavi d'accesso al cloud dove sono archiviati i documenti di tuo padre. Nessuno saprà mai niente. Basta che tu mi lasci prendere mio figlio».
Garrett fece un passo indietro, allontanandosi leggermente dall'incubatrice, sopraffatto dal suo stesso ego. «Vedi? Alla fine fai sempre quello che ti dico io. Hai sempre avuto bisogno della disciplina per capire chi comanda».
Ma mentre Garrett si compiaceva della sua presunta vittoria, non si accorse che il procuratore Valenti era scivolato silenziosamente attraverso la porta di servizio alle sue spalle, muovendosi nell'ombra creata dal fumo.
Valenti non usò la pistola. Impugnava un pesante defibrillatore portatile staccato dalla parete.
Con un movimento rapido e preciso, Valenti applicò le due piastre cariche direttamente sulla schiena di Garrett, azionando la scarica ad alto voltaggio.
Un arco di corrente azzurra illuminò la stanza per un frazione di secondo. Il corpo di Garrett si contrasse violentemente in una spasmo muscolare involontario; i suoi occhi si rovesciarono all'indietro e il detonatore cadde dalla sua mano scivolando sul pavimento lucido senza che il pulsante venisse premuto.
Garrett crollò a terra come un sacco vuoto, sbattendo pesantemente la testa contro la base in metallo del lettino.
«Ora!» ruggì Riva, balzando in avanti e bloccando le braccia di Garrett prima ancora che potesse rinvenire dalla scarica elettrica, mentre Valenti metteva in sicurezza la bombola di gas.
Greta mi spinse di corsa verso l'incubatrice. Infilai le mani all'interno del condotto, afferrando il corpo minuto di mio figlio e stringendolo al mio petto con un'ansia disperata. Il piccolo emise un debolissimo pianto, un suono acuto e fragile che fu per me la musica più bella del mondo.
«È vivo... è vivo!» piansi, coprendolo con la mia giacca per proteggerlo dal fumo.
Riva ammanettò Garrett con tre paia di fascette ad alta resistenza, tirandolo su per il colletto della tuta. Garrett, ancora intontito dalla scossa, mi fissò con rabbia mentre veniva trascinato via dagli agenti d'élite che avevano finalmente ripreso il controllo del piano.
«Non è finita, Eleonora!» rantolò Garrett prima di sparire nel corridoio. «Mio padre vi schiaccerà tutti!»
Ma la vera trappola non era Garrett. Mentre lo trascinavano via, il telefono del procuratore Valenti squillò. Valenti rispose, e dopo pochi secondi la sua espressione diventò di pietra.
«Signora Eleonora», disse Valenti voltandosi verso di me con lo sguardo cupo. «Abbiamo un problema gravissimo al Palazzo di Giustizia. Il Giudice delle Indagini Preliminari ha appena firmato l'ordine di sequestro conservativo di suo figlio e la sua sospensione dalla responsabilità genitoriale. E l'ordine è stato eseguito da Vittorio Serra in persona cinque minuti fa».
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