La minaccia lanciata a Vittorio Serra non era un bluff disperato. Negli ultimi tre mesi della mia prigionia dorata in quella casa, quando ancora Garrett mi permetteva di muovermi tra le stanze pur sotto stretto controllo, avevo scoperto per caso la cassaforte a muro nascosta dietro il falso pannello dello studio di suo padre. Vittorio aveva usato quella casa per anni come suo covo privato prima di lasciarla a Garrett dopo la sua decisione di ritirarsi apparentemente dagli affari di stato.
Un pomeriggio, cercando dei documenti personali per la richiesta del congedo di maternità, avevo trovato una mazzetta di fogli protocollati e diverse chiavette USB riposte in un cassetto a doppio fondo. Non avevo avuto il tempo di copiare tutto, ma ero riuscita a fotografare con la fotocamera del vecchio telefono – quello che poi mi avrebbe salvata dal giardino – decine di transazioni finanziarie sospette e lettere d'incompatibilità giudiziaria che Vittorio aveva insabbiato per salvare colleghi e imprenditori amici.
Il volto di Vittorio Serra rimase pietrificato per qualche secondo nell'astanteria del reparto di neonatologia. I suoi occhi grigi, solitamente imperturbabili, saettarono da me all'ispettore Riva, che osservava la scena con uno sguardo di acuta attenzione.
«Non sai di cosa stai parlando, ragazza», disse Vittorio, ritrovando a fatica il suo tono di voce autoritario, anche se una sottile vena sul collo gli pulsava in modo anomalo. «Stai vaneggiando. È la dimostrazione evidente del tuo stato confusionale. L'avvocato prenderà nota di queste tue illazioni minacciose».
«Provalo, Vittorio», risposi senza distogliere lo sguardo. «Chiedi a Garrett se ricorda la notte del quattordici marzo, quando è tornato a casa ubriaco e con le mani sporche di sangue dopo l'incidente d'auto sulla provinciale. Chiedigli chi ha pagato il perito per cancellare i rilievi della scatola nera della macchina e chi ha firmato l'archiviazione per l'omissione di soccorso».
L'avvocato al fianco di Vittorio si voltò di scatto verso il suo cliente, palesemente colto di sorpresa da quel dettaglio specifico. Quell'incidente era stato insabbiato quattro anni prima e non figurava in nessun registro pubblico, né nei verbali di polizia accessibili ai civili.
«Andiamo via», sibilò Vittorio, afferrando il braccio del suo legale con una presa così stretta da sbiancare le nocche. «Parleremo tramite i nostri legali. E tu, Eleonora... goditi questi ultimi giorni con il bambino. Saranno gli ultimi».
Si voltarono e uscirono a passo di marcia lungo il corridoio d'ospedale.
L'ispettore Riva si sporse verso di me, la voce abbassata a un sussurro carico di gravità: «Signora Eleonora... quello che ha appena detto sull'incidente del quattordici marzo... è la verità? Esiste davvero del materiale su quella storia?»
Guardai mia sorella Greta, che mi fece un piccolo cenno di intesa con la testa. «Ispettore», dissi con voce stanca ma fermissima, «se lei mi garantisce che mio figlio sarà protetto ventiquattr'ore su ventiquattro da agenti di cui si fida ciecamente, io le do l'accesso immediato a un account cloud protetto da crittografia a due fattori. Lì ci sono le scansioni dei documenti di Vittorio Serra e tutte le registrazioni audio che sono riuscita a salvare prima che mi seppellissero».
L'ispettore Riva si portò una mano al mento, riflettendo per qualche secondo. Poi tirò fuori il suo telefono di servizio. «Signorina Greta, venga con me nell'ufficio del direttore sanitario. Dobbiamo disporre immediatamente un piantonamento armato davanti alla porta di questa stanza e della terapia intensiva. Se il giudice Serra capisce che quelle prove sono reali, il processo in tribunale sarà l'ultimo dei nostri problemi. Tenterà di distruggere le prove prima che arrivino sul tavolo della Procura Generale».
Mentre Greta e l'ispettore si allontanavano per organizzare la protezione, rimasi sola accanto all'incubatrice di mio figlio. Il suo piccolo petto saliva e scendeva con il ritmo meccanico del respiratore. Guardandolo, sentii che la paura che mi aveva accompagnata per mesi stava lasciando definitivamente il posto a una rabbia fredda e calcolata.
Garrett, Loretta e Delia pensavano che mettermi sotto terra avrebbe cancellato la mia voce. Pensavano che una donna sola, incinta e terrorizzata sarebbe finita per implorare pietà per sempre. Ma non avevano capito che la terra non mi aveva soffocato; mi aveva dato il tempo di ascoltare, di capire e di prepararmi a distruggere il loro impero di menzogne.
Due ore dopo, la porta della mia camera si aprì di nuovo. Ma questa volta non si trattava né della polizia né di Vittorio Serra.
Un uomo sulla quarantina, con una cicatrice sottile sul sopracciglio sinistro e un impermeabile scuro ancora bagnato dalla pioggia che aveva iniziato a cadere all'esterno, entrò nella stanza. Non indossava la divisa della polizia, né l'abito formale di un avvocato. Portava un tesserino plastificato appeso al collo: Procura della Repubblica - Sezione d'Informativa Giudiziaria.
«Signora Eleonora?» chiese l'uomo con voce neutra, chiudendo la porta alle sue spalle e tirando fuori un piccolo registratore digitale. «Sono il dottor Marco Valenti, sostituto procuratore. Ho appena ricevuto il file cloud inoltrato dall'ispettore Riva».
Il mio cuore saltò un battito. «Ha visto i documenti?»
Il procuratore Valenti tirò una sedia accanto al mio letto e si sedette, fissandomi con un'intensità che non lasciava spazio a fraintendimenti.
«Signora, lei non ha inviato semplicemente le prove per un tentato omicidio», disse Valenti, aprendo una cartella di pelle e tirando fuori una serie di fogli stampati. «Lei ha appena aperto un vaso di Pandora che coinvolge la rete di corruzione di tre procure diverse e sette alti funzionari dello Stato. Ma devo avvertirla: quello che sta per fare farà diventare suo marito e suo padre nemici molto più pericolosi di quanto non siano stati finora. Siete disposta a testimoniare ufficialmente tra tre ore davanti al Giudice per le Indagini Preliminari?»
Guardai attraverso la vetrata della stanza, verso la porta della terapia intensiva dove mio figlio lottava per respirare.
«Dottor Valenti», risposi, senza un minimo di esitazione, «mi dia la penna. Firmo qualunque cosa serva per metterli dentro e buttare via la chiave».
Ma proprio mentre il procuratore mi porgeva i fogli per la verbalizzazione formale, le luci della stanza d'ospedale iniziarono a sfarfallare violentemente, per poi spegnersi del tutto, lasciando l'intero piano avvolto in un buio improvviso e innaturale.
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