Dopo sette anni di silenzio assoluto, mio figlio si presentò alla mia porta zuppo di pioggia, scalzo, con gli occhi sbarrati dal terrore e una frase che mi sfigurò il cuore: "Papà, non ho molto tempo." Mi chiamo Michele, ho sessantasei anni e vivo da solo a Bari, in un vecchio appartamento nel quartiere Madonnella dove il profumo del mare si mescola costantemente con l'odore di salsedine e solitudine. Per sette lunghi anni, la mia vita era stata una sedia a dondolo sul balcone e l'attesa spettrale di una telefonata che non arrivava mai. Paolo se n'era andato dopo il fallimento catastrofico della sua ditta di logistica navale, schiacciato dai debiti e travolto da una vergogna troppo grande per guardare negli occhi me o chiunque altro in questa città. Per anni l'ho cercato, ho pregato, finché non mi ero rassegnato all'idea che il mare o la disperazione se lo fossero inghiottito per sempre. Ma quella notte di fine ottobre, mentre la pioggia battente sferzava i vetri della cucina e il vento del nord urlava tra i vicoli, il campanello suonò tre volte. Un suono secco, disperato.Quando aprii il portone, quasi non lo riconobbi. Paolo era magro da far spavento, i capelli neri e appiccicati alla fronte, gli abiti inzuppati d'acqua e fango, e le piante dei piedi nude e sanguinanti sul marmo del pianerottolo. "Paolo! Dio mio, Paolo... sei vivo!" gridai, provando ad abbracciarlo con le mani tremanti.Cercai di farlo entrare, di portarlo verso il bagno per asciugarlo, ma lui mi fermò con una forza irrazionale, stringendomi i polsi. La sua pelle era fredda come il ghiaccio. "Dopo, papà. Prima devo dirti una cosa importante," disse con la voce spezzata dal fiatone, come se avesse corso per chilometri inseguito dai demoni. Lo spinsi delicatamente in cucina. Si sedette al tavolo, tremando in modo incontrollabile. Ma non guardava me. Continuava a fissare fuori dalla finestra, verso la strada buia e allagata, come se da un momento all'altro qualcuno dovesse sbucare dall'oscurità a pretenderlo indietro. Fu allora che notai i dettagli che mi fecero salire un brivido lungo la schiena. Dalla manica giacca inzuppata spuntava un taglio fresco e profondo sul braccio destro, un gash rosso fuoco che versava sangue scuro sulla stoffa inzuppata. Tra le gambe teneva stretta una borsa di pelle nera, consumata dagli anni, rigonfia di documenti e fascicoli di cui non avevo mai visto la forma. "Paolo, sei ferito! Chi ti ha fatto questo? E dove sei stato per tutti questi anni?" chiesi, prendendo uno strofinaccio pulito per tamponargli la ferita.Lui ritrasse il braccio con uno scatto brusco. "Non fare domande, papà. Meno sai, più sei al sicuro. Ho fatto un errore grave sette anni fa... pensavo fosse solo denaro, ma non era solo denaro. Loro sanno che sono tornato a Bari.""Loro chi? Di chi stai parlando?"Paolo si alzò di scatto, sbarrando gli occhi mentre il rumore di un motore al minimo risuonava nella strada sotto casa. Si avvicinò alla parete, lontano dalla luce della finestra. "Devo riposare. Solo un paio d'ore, papà. Poi me ne vado. Ti prego, promettimi che non toccherai quella borsa prima che io ti dica cosa fare."Lo accompagnai nella sua vecchia camera da letto, quella che non avevo mai avuto il coraggio di svuotare. Gli diedi dei vestiti asciutti e una coperta di lana. Si sdraiò vestito, tenendo la borsa nera stretta al petto come se fosse la sua unica ancora di salvezza.Non riuscii a chiudere occhio per tutta la notte. Seduto in poltrona in soggiorno, ascoltai ogni minimo scricchiolio del pavimento, ogni raffica di vento, con il cuore che batteva a mille.Alle sei del mattino, la pioggia aveva smesso di cadere, lasciando il posto a una nebbia fitta e grigia. Andai in camera di Paolo per portargli un caffè caldo.La porta era spalancata. Il letto era vuoto, le coperte piegate con una precisione maniacale.Paolo era già sparito. La casa era immersa in un silenzio tombale, interrotta solo dal ronzio del frigorifero. Il panico ricominciò a salire. Corsi verso la porta d'ingresso: era chiusa dall'interno con la catenella. Come era uscito? Dalla finestra del balcone?Tornai nella sua stanza. In ginocchio, guardai sotto il letto. Lì, nascosta nell'angolo più buio, c'era la borsa di pelle nera. Paolo l'aveva lasciata indietro. Con le mani che mi tremavano in modo incontrollabile, tirai fuori la borsa e la aprii sul tavolo della cucina. All'interno non c'erano vestiti, né soldi. C'erano dozzine di cartelle cliniche con timbri dell'Ospedale Universitario di Bari, contratti di vendita societari datati vent'anni fa e, in mezzo a tutto quel caos di carta, una busta da lettere bianca con il mio nome scritto sopra con la sua grafia inconfondibile: A mio padre Michele. Insieme alla busta, scivolò fuori una fotografia a colori, sbiadita dal tempo. Quando la girai, il fiato mi si bloccò in gola. Era una fotografia che non avevo mai visto prima in tutta la mia vita. Ritraeva me stesso, trent'anni fa, davanti al vecchio porto di Bari, sorridente. Ma accanto a me non c'era mia moglie Elena. Accanto a me c'era un uomo imponente, con una cicatrice marcata sulla mascella, e tra le nostre braccia non c'era solo un bambino... ce n'erano due. Due neonati identici, avvolti in coperte azzurre.Io non ho mai avuto due gemelli. Paolo è sempre stato il mio unico figlio.Aprii la busta con dita malferme. All'interno, un foglio scritto in fretta e furia recitava:"Papà, se stai leggendo questo, significa che mi hanno preso o che ho dovuto fare da esca per salvarti. L'uomo nella foto è la chiave di tutto. Non cercare me, papà. Cerca mio fratello. È lui che ha distrutto la mia ditta sette anni fa. Ed è lui che adesso sta venendo a prendersi la tua casa."Prima che potessi processare quelle parole assurde, il telefono fisso della corridoio cominciò a squillare. Un suono acuto, penetrante, che squarciò il silenzio della casa.Trattenendo il respiro, andai al corridoio e sollevai la cornetta."Pronto?" dissi con voce fioca.Dall'altra parte del filo ci fu un momento di silenzio pesante. Poi, una voce identica in tutto e per tutto a quella di mio figlio Paolo disse con un tono freddo e privo di qualsiasi emozione:"Ciao, papà. So che hai aperto la borsa. Apri la porta di casa... sono sulle scale."
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