Il peso di Sofia gravò istantaneamente sul mio braccio sinistro con una violenza che mi trascinò per metà oltre il bordo del precipizio. Il ghiaccio sotto la mia pancia scivolava dangerously, e la forza di gravità minacciava di inghiottirci entrambe nel burrone sottostante.
«Laura! Lasciami!» gridò Sofia, la sua presa sulla mia mano che scivolava a causa della neve bagnata. «Scivolerai anche tu! Lasciami andare!»
«Mai!» ruggii, serrando i denti fino a farmi male, mentre con la mano destra cercai disperatamente un appiglio tra le roccce innevate. «Ho passato tutta la vita senza sapere chi fossi! Non ti lascerò cadere!»
I muscoli della mia spalla protestavano con fitte di dolore insopportabile, ma la scarica di adrenalina mi diede una forza che non sapevo di possedere. Concentrai ogni energia nel braccio, puntando i piedi contro una sporgenza di pietra della terrazza.
«Aiutami!» gridai. «Spingi con i piedi contro la parete!»
Sofia mi guardò. Per la prima volta nei suoi occhi non c'era più la rivalità, né l'odio alimentato da Isabella e Roberto. C'era soltanto il desiderio primordiale di vivere. Con uno sforzo supremo, Sofia riuscì a puntare uno stivale contro una sporgenza della roccia sottostante, dandosi una spinta verso l'alto.
In quello stesso istante, due forti mani maschili mi afferrarono per la cintura della giacca, tirandomi indietro con decisione.
Era Marco.
Con un ultimo, disperato strattone combinato, Marco ed io tirammo Sofia oltre il bordo del dirupo, facendola crollare sfinita ed intirizzita sulla neve della terrazza, accanto a noi.
Rimanemmo tutti e tre distesi sulla neve, i nostri respiri affannosi che formavano dense nuvole di vapore nell'aria polare. Il vento della tempesta soffiava forte, ma nel nostro piccolo cerchio calò un silenzio surreale, interrotto soltanto dai singhiozzi soffocati di Sofia.
Mi girai su un fianco ed abbracciai mia sorella. Sofia non si ritrasse: affondò il viso bagnato di lacrime e neve sulla mia spalla, stringendomi con una forza disperata, come se stesse riaggrappandosi all'unica cosa reale della sua vita.
«È finita,» mormorò Marco, mettendosi a sedere ed appoggiando le spalle alla balaustra di pietra della villa. «La polizia ha ammanettato Roberto all'interno. Non andrà da nessuna parte.»
Guardai mio fratello. Il suo viso era pallido, la garza sulla testa intrisa di sangue, ma i suoi occhi avevano ritrovato una luce di pace che non vedevo da anni.
Tre ore dopo, le luci rosse e blu dei lampeggianti della polizia cantonale svizzera e della polizia italiana illuminavano il viale di Villa Rosa. I rilievi scientifici stavano terminando all'interno della struttura, mentre il corpo di Isabella Moretti veniva trasportato via su una lettiga coperta da un telo nero.
Roberto Rossi venne scortato fuori dalla villa tra due agenti armati. Quando passò davanti a me, a Marco e a Sofia—seduti nell'abitacolo riscaldato di un'ambulanza di soccorso—si fermò per un istante.
I suoi occhi incrociarono i nostri. Non disse una parola. Non chiese perdono, né mostrò alcun rimorso. Era soltanto un vecchio sconfitto dalla sua stessa avidità, destituito da ogni potere. Salì sull'auto della polizia e le portiere si chiusero con un suono secco e definitivo.
Un funzionario della Squadra Mobile di Milano, il commissario Valenti, si avvicinò alla nostra ambulanza tenendo tra le mani una busta di plastica trasparente per i reperti delle prove.
All'interno della busta c'era il fascicolo di cuoio recuperato dall'archivio ed una piccola scatola di legno intarsiato che gli agenti avevano trovato nella stanza di Isabella.
«Signorina Rossi,» disse il commissario rivolgendosi a me con rispetto. «Abbiamo esaminato i documenti. Il quadro è chiaro: la Clinica San Paolo verrà sottoposta a sequestro giudiziario definitivo, ed le responsabilità di Roberto Rossi, del notaio Serra e dei loro complici sono interamente provate. Voi tre siete considerate vittime di questa rete criminale.»
«E la nostra identità?» chiese Sofia con voce debole, tenendo una coperta termica sulle spalle. «Chi siamo noi per la legge?»
Il commissario accarezzò il mento con aria riflessiva. «Ci vorrà del tempo per sbrogliare la matassa anagrafica, ma i test del DNA confermeranno la vostra maternità biologica con Isabella Moretti e la posizione di Marco. Per lo Stato, siete liberi di ricominciare.»
Il commissario mi porse la scatola di legno intarsiato. «Questa era custodita sul comodino di Isabella. C'era un'etichetta con il tuo nome, Laura. Credo sia giusto che la venda tu.»
Presi la scatola tra le mani. Era di legno di noce scuro, levigata dagli anni. Sulla serratura non c'era bisogno di chiavi: bastava premere un piccolo pulsante di metallo al centro.
Aprii il coperchio.
All'interno non c'erano documenti bancari o riscatti. C'era un nastro magnetico per un vecchio mangianastri portatile e una lettera ingiallita dal tempo, scritta con la calligrafia elegante ma incerta di Isabella Moretti pochi mesi prima di morire.
Guardai Marco e Sofia. «Ascoltiamola insieme.»
Marco tirò fuori dalla tasca dell'auto un piccolo lettore cassette portatile che gli agenti gli avevano prestato. Inserimmo il nastro e prememmo il tasto Play.
Dall'altoparlante della cassetta emerse la voce fioca, spezzata dalla malattia ma incredibilmente nitida, della donna che era nostra madre biologica.
«Se state ascoltando questo nastro... significa che il veleno delle mie decisioni ha finito di consumare le vostre vite...»
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