La pioggia si trasformò in neve densa e pesante mentre salivo i tornanti che portavano al valico di confine. I tergicristalli della berlina di Marco stridevano contro il vetro incrinato dal proiettile del notaio, tracciando archi imperfetti nel buio della notte alpina.
Nello specchietto retrovisore, i due fari scuri dell'auto che mi seguiva fin dalla pianura erano scomparsi mezz'ora prima, inghiottiti dalla nebbia fitta dei passi di montagna. Ma non mi illudevo: chiunque fosse alle mie spalle sapeva esattamente dove ero diretta.
Rilessi l'indirizzo annotato sulla mappa sotto la luce fioca del cruscotto: Villa Rosa, Strada della Val Roseg.
Secondo i documenti del fascicolo di cuoio, quella villa era stata acquistata nel 1992 con i soldi estratti dal conto bancario di Isabella Moretti. Era il rifugio segreto dove la donna si era nascosta dopo la notte del 14 novembre, portando con sé l'altra gemella—la mia vera sorella biologica.
Raggiunsi il cancello d'ingresso della proprietà verso le quattro del mattino. L'imponente struttura in ferro battuto era spalancata, completamente avvolta da una fitta vegetazione d'edera e innevata. La villa si stagliava contro il profilo delle montagne come un gigantesco monumento di pietra scura, privo di qualsiasi luce alle finestre.
Parcheggiai l'auto sotto un filare di abeti secolari e scesi. Il freddo polare dell'alta quota mi penetrò immediatamente nelle ossa, spazzando via i residui di sonno e stanchezza. Impugnai la piccola torcia di Marco ed il fascicolo, incamminandomi lungo il viale di ghiaia coperto da un soffice strato di neve fresca.
Non c'erano impronte sulla neve davanti all'ingresso principale. Nessuno era entrato o uscito da quella porta da molte ore.
Salii i tre scalini di pietra del portico. La porta di legno massiccio non era chiusa a chiave. Accostata di pochi centimetri, cedette al mio tocco con un crepitio profondo.
«C'è qualcuno?» la mia voce risuonò debole nell'atrio d'ingresso.
L'interno della villa era spaventosamente elegante, arredato con mobili d'epoca, tappeti persiani impolverati e grandi ritratti ad olio appesi alle pareti di legno intagliato. L'aria era gelida, priva di riscaldamento, e odorava di lavanda stantia e cera da candela.
Avanzai lentamente verso il salone principale. Al centro della stanza, di fronte a un grande camino spento, sorgeva un enorme pianoforte a coda nero. Sopra di esso, illuminated dalla luce della luna che filtrava dalle ampie vetrate, c'erano decine di fotografie incorniciate in argento.
Mi avvicinai al pianoforte.
Le fotografie ritraevano una ragazza del tutto identica a me. Stessa altezza, stessi capelli scuri, medesimi tratti del volto. Ma a differenza delle mie foto d'infanzia—dove apparivo sempre accanto a Marco o a mia madre in contesti familiari e semplici—questa ragazza era ritratta in teatri d'opera, sale da concerto, vestita con abiti eleganti e d'alta moda.
Accanto ad ogni foto c'era un'etichetta scritta a mano con una data ed un nome: Sofia.
Sofia. Quello era il nome di mia sorella gemella.
«È bella, vero?»
Una voce femminile risuonò alle mie spalle, identica alla mia nell'intonazione e nel timbro, tanto da farmi sobbalzare il cuore nel petto.
Mi voltai di scatto.
In cima alla gran scalinata di marmo che portava al primo piano c'era una donna. Indossava un lungo abito da sera di seta nera e teneva un calice di vino tra le dita sottili. Quando fece un passo avanti verso la luce del candelabro, il mio respiro si bloccò in gola.
Era come guardarsi in uno specchio deformante.
I suoi occhi scuri erano identici ai miei, ma la sua espressione era glaciale, segnata da una freddezza e da una superiorità disarmanti.
«Sofia?» mormorai, facendo un passo indietro verso il pianoforte.
La donna scese i gradini con grazia felina, il fruscio della seta che echeggiava nel salone vuoto. «Laura. La sorella smarrita che ha finalmente ritrovato la via di casa. O dovrei dire la marionetta che ha seguito tutti i fili lasciati da nostra madre?»
«Nostra madre...» ripetei, sbigottita. «Tu sai tutto?»
Sofia sorrise, ma nei suoi occhi non c'era alcuna traccia di calore umano. Posò il calice di vino sul pianoforte, esattamente accanto alle nostre fotografie.
«So che nostra madre Isabella ha speso venticinque anni della sua vita per preparare questo momento,» disse Sofia, camminandomi attorno come un predatore che studia la sua preda. «So che la donna che ti ha cresciuta—Elena—era un parassita che ti ha rubato a noi per sostituire il fallimento della sua vita sterilizzata. E so che tu sei venuta fin qui credendo di salvare qualcuno.»
«Io sono venuta per cercare la verità!» risposi con fermezza, nonostante il tremore che mi scuoteva. «Elena è morta tre giorni fa. Marco è stato preso dal notaio Serra alla clinica... potrebbero averlo ucciso!»
Sofia scoppiò in una risata breve e priva di allegria. «Marco? Quel povero sciocco che credeva di essere un fratello protettivo? Marco ha fatto esattamente ciò per cui era stato programmato: distrarti mentre il piano di nostra madre Isabella entrava nella sua fase finale.»
Mi si strinse lo stomaco. «Di cosa stai parlando?»
Sofia si avvicinò a una porta laterale del salone e la spalancò. All'interno di una stanza adibita a studio medico, collegata a macchinari per il monitoraggio cardiaco e bombole d'ossigeno, c'era un letto d'ospedale.
Sulle lenzuola bianche giaceva una donna anziana, magrissima, il cui volto era coperto da una maschera per l'ossigeno. I suoi capelli erano completamente bianchi, ma gli occhi—aperti e fissi sul soffitto—avevano la medesima sfumatura scura della nostra famiglia.
«Isabella è viva,» mormorò Sofia con voce carica di una devozione quasi malata. «Ma sta morendo. Ha un tumore in fase terminale. Per trent'anni ha aspettato il momento in cui Elena avesse pagato per i suoi crimini. E ora che Elena è morta, l'eredità della Clinica San Paolo e l'intero patrimonio accumulato con i riscatti deve ritornare a noi. A te ed a me.»
«Io non voglio niente di questo denaro sporco!» gridai, nauseata da quella rivelazione. «Voglio soltanto riavere la mia vita! Voglio sapere chi ha ucciso mio padre e dove si trova Marco!»
Sofia si voltò verso di me, l'espressione improvvisamente dura come la pietra.
«Tuo padre non è morto quella notte del 14 novembre, Laura,» disse con un sussurro tremendo. «Roberto è ancora vivo. Ed è lui che ha mandato il notaio Serra ad eliminare Marco alla clinica.»
In quel momento, dal buio del corridoio esterno della villa, un uomo alto, con i capelli grigi e un'andatura distinta, fece il suo ingresso nel salone. Indossava un elegante cappotto di lana scura e teneva in mano una valigetta di cuoio nera.
Il volto era più vecchio, segnato dalle rughe e dal tempo, ma non potevo sbagliarmi.
Era il volto di mio padre Roberto Rossi. L'uomo che avevo pianto per diciotto anni davanti a una tomba vuota.
«Bentornata a casa, Laura,» disse l'uomo con una voce profonda che riaccese in me ricordi d'infanzia ormai sepolti. «È ora di completare la nostra famiglia.»
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