La minaccia di Patricia rimase sospesa nell'aria come una nebbia velenosa. Per diversi secondi nessuno nella stanza osò muoversi. La madre di Patricia, Rosalba, fece un gesto impercettibile alla nipote Bianca, suggerendole di salire in macchina e attendere fuori, ma la ragazzina rimase piantata sul pavimento con un'espressione di sfacciata insolenza.
«Di cosa stai parlando, Patricia?» chiesi, cercando di mantenere la fermezza nella voce nonostante il sospetto e l'ansia che cominciavano a divorarmi dall'interno. «Quali carte pensi di avere?»
Patricia fece un lento passo indietro, incrociando le braccia con un'attitudine di gelida sicurezza. Il panico che aveva mostrato soltanto un minuto prima alla vista della porta sfasciata era del tutto scomparso, sostituito da una calcolata arroganza che conoscevo fin troppo bene.
«Pensi davvero che le cartelle cliniche e quel ridicolo diario di tua moglie dimostrino qualcosa in un tribunale?» disse con voce bassa e velenosa. «Elena era malata di un cancro al quarto stadio. Era imbottita di morfina e antidolorifici ad alto dosaggio. Qualsiasi avvocato da due soldi dimostrerà in cinque minuti che soffriva di allucinazioni paranoiche e delirium senile indotto dai farmaci. Quel diario non vale nemmeno la carta su cui è scritto.»
Estrassi lentamente il telefono dalla tasca e lo orientai verso di lei, attivando la registrazione video che avevo iniziato prima di scendere le scale. «Continua pure a parlare, Patricia. Ogni tua parola finirà direttamente sul tavolo del procuratore distrettuale.»
Patricia ridacchiò, un suono secco e privo di qualsiasi umorismo. «Registra pure, Gabriel. Ma forse dovresti chiederti perché ho passato gli ultimi due anni ad amministrare personalmente tutti i tuoi conti bancari, i contratti di trasporto del tuo camion e, soprattutto, i documenti di proprietà di questa casa.»
Sentii un vuoto siderale aprirsi nello stomaco. Tre anni fa, quando avevo deciso di sposare Patricia dopo la devastante perdita di Elena, le avevo dato la procura generale per la gestione dei miei affari finanziari. Guidando per decine di ore a notte attraverso il paese, mi era sembrato un passo logico e pratico lasciare che lei gestisse le fatture, le tasse e le pratiche burocratiche della casa.
«Che cosa hai fatto ai miei conti?» chiesi, con i muscoli della mascella tesi fino al limite del sopportabile.
«Niente di illegale, mio caro marito,» rispose lei assaporando ogni singola parola. «Ho semplicemente ristrutturato la nostra situazione patrimoniale. La casa è stata redipinta e ipotecata a favore di una società a responsabilità limitata intestata a mia madre Rosalba. I proventi del tuo lavoro di trasportatore sono stati regolarmente versati su un conto congiunto da cui ho effettuato prelievi perfettamente legittimi per la gestione familiare. E per quanto riguarda tua figlia Sofia... beh, se proverai a sporgere denuncia contro di me per presunti maltrattamenti, farò in modo che i servizi sociali scoprano le segnalazioni anonime che ho depositato negli ultimi sei mesi.»
«Segnalazioni?» la voce di Sofia risuonò improvvisamente in cima alle scale. Mia figlia era lì, stretta nell'uscita del corridoio, il viso bagnato dalle lacrime.
Patricia alzò lo sguardo verso di lei con un ghigno sprezzante. «Sì, mia cara. Ho documentato ogni tuo sbalzo d'umore, ogni tuo fallimento scolastico e i tuoi presunti comportamenti autolesionistici. Ho persino le foto di quei lividi che ti sei fatta da sola per attirare l'attenzione di tuo padre. Se il tuo caro papà prova a denunciare me o Bianca, farò dichiarare che tuo padre è un genitore assente e incapace, e tu finirai direttamente in una struttura di rieducazione statale fino al compimento della maggiore età.»
Il cinismo di quella donna era oltre ogni umana immaginazione. Aveva pianificato ogni singola mossa con mesi di anticipo, costruendo una trappola burocratica e psicologica perfetta intorno a me e a mia figlia. Mi trovavo di fronte a un nemico che non usava la violenza fisica diretta, ma la manipolazione legale e la distruzione sistematica della reputazione.
Ma Patricia aveva commesso un errore fondamentale: aveva sottovalutato cosa significasse per un uomo non avere più nulla da perdere se non la vita e la sicurezza della propria unica figlia.
Mi avvicinai lentamente a lei. Non con rabbia visibile, ma con la determinazione implacabile di chi ha deciso di andare fino in fondo, a qualsiasi costo.
«Hai ragione su una cosa, Patricia,» le dissi fermandomi a pochi centimetri dal suo viso. «Quel diario potrebbe essere contestato in un tribunale civile. Ma c'è una cosa che non hai considerato quando hai aperto quella nicchia segreta dietro lo specchio.»
Il suo sorriso vacillò per una frazione di secondo. «Di che parli?»
«Non ho preso soltanto il diario e le cartelle cliniche,» dissi mentendo con una freddezza che sorpresi me stesso di possedere. «Ho preso anche la piccola chiavetta USB nera che avevi nascosto all'interno della fodera della scatola di metallo. Quella con i file criptati.»
Il colore scomparve istantaneamente dal viso di Patricia. La sua spavalderia si frantumò in un millisecondo, sostituita da un terrore puro e incontrollabile.
«Tu... tu non puoi aver aperto quel file...» balbettò, facendo un involontario passo indietro.
In realtà, non avevo trovato nessuna chiavetta USB nella scatola. Era stato un bluff disperato, sparato nel buio per saggiare le sue reazioni. Ma la sua reazione mi confermò che c'era davvero un altro segreto, qualcosa di immensamente più pericoloso di una semplice frode finanziaria.
