Tre mesi dopo.
La luce del sole di prima estate faceva brillare le foglie degli ulivi nel piccolo giardino di una splendida tenuta situata sulle colline sopra Menaggio, acquistata da mia madre con la prima rata del risarcimento legittimo ottenuto dallo Stato.
La società di pulizie ed erogazione servizi di mia madre, ora rinominata «Rossi & Figlia – Servizi Integrati», era diventata un modello di etica aziendale e rispetto per i diritti dei lavoratori in tutta la Lombardia, impiegando oltre cinquanta donne che avevano vissuto situazioni di difficoltà economica o familiare.
Quel pomeriggio, la terrazza della tenuta era allestita per una festa intima. Nessun sfarzo volgare, nessun calice di cristallo ostentato davanti a cinque cento sconosciuti, ma solo trenta persone care: gli amici veri, Matteo Riva con la sua famiglia, il procuratore D'Angelo e le lavoratrici storiche che avevano sostenuto mia madre nei momenti più bui.
Indossavo un semplice vestito estivo di seta gialla, fresco e luminoso. I resti del mio vecchio abito da sposa erano stati donati a una scuola d'arte locale che realizzava opere di riciclo sul tema del riscatto femminile.
Mia madre mi si avvicinò sorreggendo un vassoio con dei calici di prosecco. Il suo volto era radioso, privo di qualsiasi segno di stanchezza.
«A cosa stai pensando, Giulia?» mi chiese mettendosi accanto a me sul muretto di pietra che dava sul lago.
«Pensavo a tre mesi fa, mamma,» risposi prendendo un calice. «Pensavo a quando Lorenzo ha lanciato quei cento euro a terra davanti a tutti, credendo di umiliarti. Pensava che fossimo deboli solo perché eravamo povere e lavoravamo duramente.»
Mia madre lasciò sfuggire una risata dolce. «Sapessi cosa ne ho fatto di quei cento euro, Giulia...»
La guardai sorpresa. «Cosa intendi? La banconota era rimasta sul pavimento della sala!»
Mia madre tirò fuori dalla tasca della sua giacca un piccolo quadro con una cornice in legno dorato. All'interno, perfettamente stirata e incorniciata sotto vetro, c'era proprio quella banconota da cento euro che Matteo Riva aveva recuperato dalla sala ricevimenti la sera dell'arresto.
Sotto la banconota, mia madre aveva fatto incidere una targa con una frase semplice:
«Il prezzo della dignità non è in vendita. 100 Euro – La pietra miliare della nostra libertà.»
«L'ho appesa nell'atrio dell'ufficio principale della nostra nuova azienda,» disse mia madre con orgoglio. «Così ogni persona che entra a lavorare da noi, ogni cliente, ogni imprenditore, saprà sempre che in questo posto nessuno verrà mai trattato con mancanza di rispetto.»
Guardai il quadro e poi guardai il panorama mozzafiato del lago di Como che si stendeva sotto di noi. Le ingiustizie del passato, il dolore per la perdita prematura di mio padre, l'arroganza dei Bellini e i tranelli di De Blasi erano ora solo un ricordo lontano, un capitolo chiuso per sempre.
Matteo ci raggiunse sulla terrazza con un sorriso aperto. «Giulia, c'è una chiamata per te dallo studio legale di Milano. Vogliono che tu assuma la direzione del dipartimento di analisi delle frodi finanziarie aziendali per la Regione.»
Guardai mia madre, che mi fece un cenno d'approvazione con la testa.
«Di' loro che accetto la proposta, Matteo,» risposi alzando il calice verso il cielo azzurro. «Ma a una condizione: che la prima perizia sia sempre dedicata a chi non ha i mezzi per difendersi da solo.»
Brindammo insieme sotto il sole dell'estate, circondati dall'amore sincero delle persone che ci volevano bene.
Non c'era più alcuna firma da estorcere, nessun contratto ingannevole da subire e nessun segreto da nascondere. Avevamo ripreso in mano la nostra vita, restituito l'onore alla memoria di mio padre e dimostrato al mondo che la vera nobiltà non si eredita con i titoli o con i patrimoni costruiti sul fango, ma si costruisce giorno per giorno con la forza dell'onestà e del coraggio.
La nostra storia era finalmente completa, ed era l'inizio della nostra vera felicità.
