L'aria bagnata del lago era gelida, ma il sangue mi bolliva nelle vene. Feci due passi avanti lungo le assi scricchiolanti del vecchio molo, fermandomi a tre metri da Lorenzo. La nebbia circondava l'intera struttura, isolandoci in una bolla irrealistica illuminata soltanto dalla luce giallastra del lampione d'epoca.
«Il matrimonio è finito due ore fa, Lorenzo,» dissi con voce ferma e glaciale, senza lasciar trasparire alcuna traccia di paura. «Tua madre è sotto custodia, De Blasi è stato arrestato a Milano e la finanza sta sequestrando ogni singolo bene immobile della tua famiglia. Non ti resta più nulla.»
Lorenzo serrò la presa sulla scatola di legno, le nocche delle dita diventate bianche per la pressione. «Io avevo un futuro! Avevo un nome che tutti in questa città rispettavano! E tu... una figlia di una serva, una miserabile contabile che ho tolto dalla spazzatura... hai distrutto tutto in una sola notte!»
«Tu ti sei distrutto da solo il giorno in cui hai deciso che la dignità degli altri potesse essere comprata con una banconota da cento euro,» risposi fissandolo dritto negli occhi. «Hai pensato che mia madre fosse debole perché puliva le case degli altri per mantenermi agli studi. Ma mia madre ha più onore in un solo dito di quanto tu e la tua nobile famiglia ne abbiate mai avuta in generazioni di truffe e imbrogli.»
Lorenzo fece un passo rabbioso verso di me, alzando la chiave inglese. «Stai zitta! Non osare farmi la morale!»
Non arretrai. «Posala, Lorenzo. Consegna quella scatola e renditi le cose più facili. Se mi tocchi, ti macchierai di un reato per cui passerai i prossimi vent'anni in prigione.»
Lorenzo guardò la scatola di legno di mio padre, poi guardò me, e un sorriso perverso gli deformò le labbra. «Pensi che mi importi qualcosa della prigione ormai? Il mio nome è sul fango. Ma tu non avrai mai la tua vittoria completa. Questo pezzo di spazzatura che tuo padre ti ha lasciato finirà dove merita.»
Spostò il braccio all'indietro per scagliare la scatola al centro del lago, dove l'acqua era profonda oltre cento metri.
Non pensai alle conseguenze. Non pensai alla chiave inglese che teneva nell'altra mano. Con uno scatto felino mi lanciai in avanti, afferrando con entrambe le mani la scatola di legno prima che si staccasse dalle sue dita.
La spinta ci fece cadere entrambi sulle assi bagnate del pontile. Lorenzo imprecò ferocemente, cercando di strapparmi la scatola di mano e colpendomi con un pugno alla spalla che mi fece trasalire dal dolore. Ma strinsi la scatola al petto con tutta la forza che avevo in corpo, rotolando di lato sul molo.
«Maledetta!» ruggì Lorenzo, rialzandosi sui ginocchi e alzando la pesante chiave inglese sopra la mia testa con l'intenzione evidente di colpirmi.
«Lorenzo Bellini! Fermi! Guardia di Finanza!»
La voce tonante del capo della scorta rimbombò improvvisamente nella nebbia. Due fasci di luce potentissimi tagliarono il buio dal lato della strada, illuminando a giorno il pontile. I militari del Reparto Operativo Speciale, che avevano seguito ogni secondo della conversazione grazie al microfono nascosto nel mio vestito, fecero irruzione sul molo a armi spianate.
Lorenzo si bloccò con la chiave inglese ancora sollevata a mezz'aria, accecato dai riflettori e circondato dai puntatori laser rossi delle forze dell'ordine.
«Getta la chiave! Subito! A terra!» ordinarono gli agenti avanzando con gli scudi di protezione.
Lorenzo guardò gli agenti, poi guardò me, accasciata a terra mentre stringevo al petto la scatola intatta di mio padre. La chiave inglese gli scivolò dalle dita paralizzate, cadendo con un tonfo sordo sul legno prima di rotolare nell'acqua.
Incapace di opporre ulteriore resistenza, crollò in ginocchio piangendo in modo isterico, mentre tre militari lo bloccavano al suolo mettendogli le manette ai polsi con decisione.
Matteo e mia madre corsero lungo il molo. Mia madre si buttò a terra accanto a me, avvolgendomi in un abbraccio disperato e bagnando il mio viso con le sue lacrime.
«Giulia! Oh Dio, Giulia, stai bene?» piangeva mia madre baciandomi la fronte.
Aprii le braccia e le porsi la scatola di legno di mio padre. Non era scalfita. Non era neanche bagnata.
«È tua, mamma,» dissi con la voce spezzata dall'emozione ma con un sorriso radioso che mi illuminò il volto. «I ricordi di papà sono a casa.»
Mia madre strinse la scatola al cuore, guardando Lorenzo che veniva scortato via dai militari a capo chino, ormai ridotto all'ombra dell'uomo arrogante che due ore prima si faceva beffe di noi davanti a cinquecento persone.
