Parte 6
La sagoma imponente del maresciallo dei carabinieri, protetta da un impermeabile bagnato e lucido d'acqua, riempì istantaneamente la soglia della stanza. Dietro di lui, la luce blu lampeggiante di una gazzetta parcheggiata nel cortile dipingeva di riflessi cobalti le pareti polverose dell'agenzia funebre. Matteo si bloccò a metà movimento, con una mano tesa nel vuoto e il viso sfigurato da un terrore improvviso e incontrollabile.
"Matteo Rossi, siete in stato di fermo con l'accusa di estorsione aggravata, frode testamentaria e sottrazione di documenti riservati," tuonò la voce ferma del maresciallo, mentre due carabinieri in alta uniforme avanzavano con passo cadenzato, stringendo i polsi del mioになっています... pardon, del mio sbigottito fratello prima che potesse abbozzare qualsiasi tentativo di fuga.
Le manette scattarono con un clic metallico che echeggiò sinistro nello spazio angusto, soffocando ogni residuo di arroganza nel petto di Matteo. "Elena! Non puoi farmi questo! Siamo sangue dello stesso sangue! Quel vecchio rimbambito ci ha manipolati entrambi!" urlò Matteo, dimenandosi inutilmente mentre veniva trascinato verso l'uscita, mentre la pioggia battente lavava via i suoi ultimi vani vaneggiamenti.
Rimasi immobile, con lo sguardo fisso sul punto in cui era svanito, provando un misto di profonda tristezza e di liberazione liberatoria. Il signor Lorenzo posò una mano rugosa e rassicurante sulla mia spalla sinistra, porgendomi delicatamente la piccola chiave in ottone brunito. "È finita, signora Elena. Adesso la verità è nelle vostre mani. Ma la parte più difficile comincia adesso: dovete trovare il coraggio di aprire quella serra e scoprire l'ultimo segreto che vostro padre vi ha lasciato." Annuii lentamente, stringendo la chiave fredda nel palmo della mano fino a sentirne i contorni taglienti scavarsi nella pelle.
Passarono tre giorni prima che trovassi il coraggio di varcare nuovamente il cancello della nostra vecchia casa di campagna, avvolta in una fitta nebbia mattutina che sembrava avvolgere ogni cosa in un sudario di malinconia. Il giardino di papà era silenzioso, i petali dei crisantemi bagnati dalla rugiada autunnale formavano un tappeto soffice e color ruggine lungo il vialetto in pietre.
Mi diressi direttamente verso la vecchia serra in legno e vetri smerigliati, il luogo in cui papè aveva trascorso le sue ultime ore felici, lontano dalle ombre e dai tradimenti della famiglia. Inginocchiandomi sul pavimento umido, spostai i vasi di terracotta pesante e le zolle di terra compatta, finché le mie dita non incontrarono una botola di ferro arrugginita, sigillata da un lucchetto quadrato che combaciava perfettamente con la chiave in mio possesso. Con il cuore in gola e le mani che tremavano per la tensione, inserii la chiave nella toppa e la girai...
