PARTIE 10 – Le lendemain de la chute
Le néon de la chambre de motel bourdonnait doucement au-dessus de ma tête lorsque j'ai rouvert les yeux. Il m'a fallu quelques secondes pour réaliser où j'étais. Le couvre-lit bon marché, la moquette à l'odeur rance et la vue sur le parking mouillé de l'autoroute rappelaient douloureusement que ceci n'était pas un cauchemar, mais une dure réalité.
Je me suis levé et me suis regardé dans le petit miroir au-dessus du lavabo. Mon visage avait l'air blafard, marqué par une nuit blanche de remords et de panique. Mon costume de la veille pendait, froissé, sur une chaise en plastique. Aujourd'hui serait le jour où toute ma vie d'avant cesserait officiellement d'exister.
À neuf heures précises, mon téléphone a sonné. C'était l'avocat de ma femme.
« Bonjour », a dit une voix d'homme froide et professionnelle à l'autre bout du fil. « J'appelle de la part de Mme De Jong. Les papiers du divorce sont prêts à être signés à son bureau sur le Singel. Si vous passez d'ici deux heures et acceptez toutes les conditions, il n'y aura pas de poursuites pénales concernant les fonds détournés en 2015. »
J'ai senti un coup poignarder ma poitrine. Elle ne me laissait même pas le temps de respirer. « Et si je refuse ? » ai-je demandé d'une voix rauque.
« Dans ce cas, Madame portera immédiatement plainte pour fraude à grande échelle et détournement de fonds, appuyée par l'intégralité du dossier numérique que nous avons sécurisé hier soir. La probabilité que vous finissiez derrière les barreaux pour une longue période est de presque cent pour cent dans ce scénario. »
Le choix était donc déjà fait pour moi. Aucune négociation possible, aucune marge de défense, aucun espoir d'un arrangement favorable. J'étais complètement coincé.
« J'arrive », ai-je lâché avant de raccrocher.
Le trajet vers le cabinet d'avocats dans le centre-ville a ressemblé à un chemin de croix. La circulation était bloquée dans les bouchons du matin, et chaque voiture autour de moi semblait me fixer. En entrant dans le cabinet, j'ai été immédiatement conduit dans une salle de réunion épurée et minimaliste où l'avocat m'attendait déjà avec une grosse pile de papiers et un stylo bleu.
Ma femme n'était pas là. Elle n'avait même pas jugé bon d'assister personnellement à ma chute définitive.
Je n'ai même plus lu la première page. D'une main tremblante, j'ai apposé ma signature au bas du document qui scellait ma ruine financière et personnelle. Lorsque j'ai levé les yeux, l'avocat a posé un petit sachet en plastique sur la table.
« C'est de la part de Madame », a-t-il dit de façon purement professionnelle. « Elle a laissé ceci à la réception de l'hôtel. »
J'ai regardé à l'intérieur du sachet. C'était ma vieille montre en or, celle que j'avais perdue en 2015 au sixième étage de l'hôtel, celle dont j'avais toujours cru qu'elle s'était simplement égarée quelque part en chemin.
