PARTIE 13 — La chaise qui n'est plus vide
Ce soir-là, en rentrant dans ma propre maison, je me suis dirigée directement vers la table à manger. Il faisait nuit dehors. Les lampadaires projetaient des ombres à travers la vitre. J'ai regardé la table. Pas d'assiette supplémentaire. Pas de chaise vide attendant un miracle. À la place, un grand album photo reposait sur la table, celui qu'Emma m'avait confié cet après-midi-là – une copie de son propre album, rempli de photos de Daan, d'elle-même, de nous ensemble lors de cette promenade dans le parc le week-end dernier.
J'ai tiré ma chaise, me suis assise et ai ouvert le livre. Sur la première page, Emma avait écrit de sa propre main, avec un stylo plume bleu : Pour maman, parce qu'il n'est jamais trop tard pour recommencer. J'ai caressé de mes doigts l'encre qui avait séché mais brillait encore à la lueur de la lampe. La maison n'était plus silencieuse. La maison vivait à nouveau.
Non pas parce que les murs avaient changé ou que les souvenirs avaient été effacés, mais parce que le silence avait été comblé par des voix, par des rires et par la certitude que l'amour ne se perd pas tant qu'on est disposé à ouvrir la porte.
