PARTIE 12 — Le pommier sous le vent d'automne
Deux semaines plus tard, Emma, Daan et moi marchions dans la rue où j'habitais autrefois. Le vent d'automne avait arraché les dernières feuilles des arbres et déposé un épais tapis croustillant jaune doré sur les trottoirs. Nous nous sommes arrêtés devant la maison aux briques rouges. Le pommier était toujours là, exactement comme Daan l'avait dit.
Les branches étaient nues et noires contre le ciel gris, mais tout en haut pendait encore une seule et unique petite pomme. Rouge et obstinée, comme si elle refusait de se laisser abattre par la tempête d'automne. « Regardez », a pointé Daan. « Il y en a encore une là-haut. » J'ai souri et passé mon bras autour de l'épaule d'Emma. Elle n'a pas sursauté ; elle s'est même appuyée un tout petit peu contre moi, un contact chaleureux et familier qui m'a fait réaliser tout ce que j'avais manqué et tout ce qu'il me restait à recevoir. « Je vais essayer de l'attrapée ? » a demandé Daan d'un air bravache.
Il avait désormais quinze ans, était plus grand que sa mère, avec de larges épaules et l'élan énergique de la jeunesse. « Non, laisse-la », ai-je dit doucement. « Certaines choses doivent simplement rester accrochées à l'arbre jusqu'à ce qu'elles tombent d'elles-mêmes. » Emma m'a regardée, et il n'y avait plus aucune amertume dans ses regards, seulement une paix profonde et douce. Les rides autour de ses yeux racontaient l'histoire de deux décennies de lutte acharnée, mais son sourire était aussi radieux qu'autrefois. « On rentre ? » a-t-elle demandé. « Le poêle est allumé et il reste du chocolat chaud. » « Oui », ai-je dit. « Rentrons à la maison. »
