TEIL 11 — Der Geruch von Pfannkuchen und Vergebung
Die Küche der Wohnung roch nach warmer Butter, Vanille und Teig. Daan stand mit einem Schöpflöffel in der Hand über der Bratpfanne, während Emma den Tisch mit dem ganz normalen Alltagsgeschirr deckte. Keine speziellen Teller, kein Schnickschnack, einfach so, wie es sich gehörte. „Bist du dir sicher, dass du sie wenden kannst, ohne dass sie auf dem Boden landen, Daan?“, fragte ich lachend, während ich meine Strickjacke über die Lehne des Stuhls hing. „Natürlich, Oma!“, sagte der Junge stolz, obwohl der erste Pfannkuchen, den er wendete, tatsächlich halb zusammengeklappt am Rand der Pfanne landete.
Wir mussten alle darüber lachen. Das Geräusch unseres gemeinsamen Lachens erfüllte die kleine Küche auf eine Weise, an die ich mich kaum noch erinnern konnte. Wie lange war es her, dass ich so unbeschwert gelacht hatte? Zwanzig Jahre lang war mein Lachen durch Pflichtbewusstsein und die Angst vor dem, was sich gehörte und nicht gehörte, eingeschnürt gewesen.
Emma kam auf mich zu, ergriff meine Hände und nickte kurz. Ohne Worte sagten wir einander, was gesagt werden musste: Wir sind wieder da. Nicht als zwei Fremde, die sich zufällig auf der Straße trafen, sondern als Mutter und Tochter. Wir setzten uns an den Tisch. Daan stapelte die Pfannkuchen auf einer Platte und stellte sie in die Mitte. Daneben standen Rübensirup, Zucker und ein Glas Marmelade. „Guten Appetit“, sagte Daan.
Ich nahm einen Bissen. Der Pfannkuchen war ein bisschen zu dick und hier und da etwas angebrannt, aber er schmeckte nach zu Hause. Nach einem Neuanfang. Während wir aßen, erzählte Daan von seinen Plänen bei der Feuerwehrjugend und von seiner Schule, und Emma ergänzte ab und zu mit Geschichten von früher, die ich verpasst hatte – das erste Mal auf dem Fahrrad, den ersten Schultag mit einer viel zu großen Tasche auf dem Rücken und jenes Mal, als er krank gewesen war und sie gemeinsam drei Nächte wachgelegen hatten.
Ich hörte zu. Ich fiel nicht ins Wort. Ich gab keine ungebetenen Ratschläge und urteilte über nichts. Ich wusste jetzt, dass es in der Liebe nicht darum geht, Recht zu behalten oder strenge Regeln aufzustellen; Liebe bedeutet da zu sein. Einfach den Mund zu halten und der Geschichte des anderen zuzuhören.
