Ci sono verità che non arrivano con un grande boato, ma si intrufolano nella vita come una corrente d'aria fredda attraverso le fessure della porta in una notte d'inverno.
Mi chiamo Aldo, ho settant'anni e vivo da solo in un antico appartamento affacciato sul golfo di Trieste. La città di mare, in questi giorni di fine autunno, è sempre avvolta da una nebbia grigia e sferzata dalle raffiche della Bora che urlano contro i vetri. Da quando la mia amata moglie è venuta a mancare, questa casa è diventata troppo grande per un pensionato come me. La mia unica gioia è Marta, la mia unica figlia. Dopo la laurea, Marta si è trasferita a Milano per lavoro; la vita frenetica della metropoli la porta a tornare a casa soltanto a Natale. Le brevi telefonate settimanali di pochi minuti sono l'unico filo che ci tiene uniti.
Quella mattina, mentre una luce debole filtrava dalle tende, ho deciso di riordinare la vecchia stanza di Marta. Volevo preparare tutto per tempo, visto che Natale non era poi così lontano. La sua camera era rimasta esattamente come quando aveva diciotto anni: la libreria carica di testi di economia, i quadri ingialliti alle pareti e un leggero, svanito profumo di lavanda.
Mi sono avvicinato al letto singolo nell'angolo per togliere il copriletto impolverato e metterlo a lavare. Ma infilando le mani nell'intercapedine tra il materasso e la testiera in legno, le mie dita hanno toccato qualcosa di duro e liscio.
L'ho tirato fuori. Alla luce fioca del mattino, il mio cuore ha perso un battito.
Era un braccialetto identificativo in plastica bianca, di quelli usati per i pazienti negli ospedali.
L'ho sollevato all'altezza degli occhi. La plastica era coperta da un velo di polvere, ma la stampa termica era ancora chiaramente leggibile. C'era scritto: Marta Rossi. Subito sotto, un codice identificativo e una data: 12 ottobre 2026.
Cioè soltanto la settimana scorsa!
Mi è salito un brivido lungo la schiena. I miei occhi si sono fissati sulla dicitura del reparto: "Reparto B - Neuro-Oncologia".
A Trieste non ci sono ospedali con questo reparto, eccetto l'Ospedale Centrale San Giusto, nel cuore della città. Ma come poteva Marta essere stata al San Giusto la settimana scorsa? Quel braccialetto avrebbe dovuto trovarsi a Milano, a centinaia di chilometri di distanza, o gettato tra i rifiuti sanitari!
Con l'ansia che mi divorava, ho afferrato il telefono fisso e ho composto tremando il numero di Marta. Il telefono ha squillato all'infinito. Al quinto squillo, la voce di Marta ha risposto, frettolosa, accompagnata dal picchiettio di una tastiera sotto sotto:
— Sì, papà? Dimmi. Che succede?
— Marta... — la mia voce tremava, ma cercavo di mantenere la calma. — Dove ti trovi adesso? La settimana scorsa mi avevi detto che eri in viaggio di lavoro in Francia, vero?
Dall'altro capo della linea c'è stato un attimo di esitazione. Così breve che, se non fossi stato un padre che ascolta ogni minimo respiro della propria figlia, non me ne sarei mai accorto.
— Sì, la settimana scorsa ero a Parigi per un convegno. Ti ho anche mandato le foto, papà. Perché me lo chiedi all'improvviso?
— Marta... sono nella tua stanza. Ho appena trovato un braccialetto ospedaliero sotto il tuo materasso. Porta la data della settimana scorsa. Perché un tuo braccialetto dell'ospedale si trova a Trieste? Cosa ti è successo?
Un silenzio spettrale si è imposto lungo la linea. Ho sentito distintamente un sospiro profondo di mia figlia. Quando ha ripreso a parlare, la sua voce era innaturalmente dolce, ma nascondeva una palese tensione:
— Oh papà, mi hai fatto spaventare! Non è niente, stai tranquillo. Era solo un controllo di routine. Ultimamente l'azienda ci impone visite generali. Quando sono venuta a sistemare le mie vecchie cose la volta scorsa, devo averlo fatto cadere per sbaglio.
— Un controllo di routine? Ma sopra c'è scritta la data del 12 ottobre! La settimana scorsa! E perché Reparto Neuro-Oncologia?
— Avrai letto male! La stampa termica sarà sbavata. Comunque adesso devo assolutamente entrare in riunione, ti richiamo più tardi. E non farti strane idee, altrimenti ti sale di nuovo la pressione!
"Tuuu... tuuu... tuuu..."
La chiamata si è interrotta bruscamente. Sono rimasto pietrificato in mezzo alla stanza vuota, stringendo ancora quel braccialetto di plastica rigida. Mia figlia mi stava mentendo. Non aveva mai riattaccato così in fretta. Un senso di angoscia paterna mi rodeva le viscere.
Sono uscito sul balcone per prendere una boccata d'aria. Proprio in quel momento, sul balcone accanto, la signora Elena, la mia premurosa vicina di casa da una vita, stava annaffiando i petuni.
— Buongiorno, Aldo! Che c'è? Ti vedo proprio stravolto stamattina. — disse con tono cordiale.
L'ho guardata e dentro di me è nata un'istintiva battuta di arresto. Mi sono avvicinato alla ringhiera e ho abbassato la voce:
— Elena... Tu eri a casa la settimana scorsa? Vorrei chiederti una cosa un po' strana.
— Sono sempre a casa, con questo dolore alle gambe dove vuoi che vada? Che succede, Aldo?
— La settimana scorsa, o recentemente... hai visto qualcuno di strano entrare in casa mia? Oppure... hai per caso visto tornare Marta?
La signora Elena ha smesso di annaffiare, ha corrugato la fronte guardandomi sorpresa, poi ha tirato un lungo sospiro:
— Lo scopri solo ora, Aldo? Pensavo lo sapessi e per questo non mi sono permessa di ficcare il naso negli affari di famiglia!
Il mio cuore ha saltato un battito:
— Che cosa vuoi dire, Elena?
— Questo mese ho visto tua figlia Marta rientrare qui diverse volte! Sempre nel cuore della notte. Usava le sue chiavi per entrare in casa di nascosto. Una notte, saranno state le due o le tre, mi sono alzata per andare in bagno e l'ho vista dalla finestra: arrivava a piedi dall'inizio della via, stanchissima, col cappuccio della giacca tirato sulla testa. Volevo chiamarla, ma avevo paura di spaventarla. Pensavo aveste un segreto tra di voi!
Le parole della signora Elena sono state come una secchiata d'acqua gelida.
Marta era tornata di nascosto a Trieste più volte nell'ultimo mese. Aveva le chiavi, entrava in casa nel cuore della notte mentre io dormivo profondamente nella stanza accanto, per poi squagliarsi prima dell'alba. Perché? Perché me lo teneva nascosto? Perché andava nella sua stanza, si coricava sul letto e si lasciava dietro un braccialetto ospedaliero con la scritta "Neuro-Oncologia"?
La testa mi girava. Un male incurabile? O mia figlia si era cacciata in qualche guaio pericoloso?
Impossibile restare a guardare. Ho indossato la mia vecchia giacca, ho infilato il braccialetto nel taschino sul petto e sono corso fuori di casa. La mia destinazione era l'Ospedale San Giusto.
Il cielo di Trieste aveva iniziato a piovigginare. L'ospedale era affollato, l'odore acuto di disinfettante mi dava il senso di soffocamento. Ho trovato lo sportello di accettazione del Reparto B. Dietro il vetro c'era una giovane infermiera.
Ho tirato fuori il braccialetto e gliel'ho mostrato attraverso la fessura:
— Mi scusi... Sono Aldo Rossi. Questo è il braccialetto di mia figlia, Marta Rossi. Vorrei sapere per quale motivo è stata ricoverata la settimana scorsa.
L'infermiera ha digitato sulla tastiera per controllare il sistema, poi mi ha guardato con aria dispiaciuta:
— Signore, per le normative sulla privacy dei pazienti, non posso fornire la cartella clinica a terzi...
— Sono suo padre! — ho supplicato con la voce tremante. — Mi sta nascondendo qualcosa. La prego, mi è rimasta solo lei...
Vedendo il mio stato di panico, l'infermiera ha sospirato, si è guardata intorno e si è avvicinata al vetro, abbassando la voce:
— Posso solo confermarle che la paziente Marta Rossi, di ventotto anni, è stata effettivamente ricoverata per tre giorni la settimana scorsa nel Reparto B. Tuttavia...
— Tuttavia cosa? — il mio torace si alzava e si abbassava affannosamente.
— Tuttavia, il medico che l'ha avuta in cura non è uno specialista in oncologia... ma il Dottor Julian Vance, Primario di Medicina Legale e Tossicologia Medica.
Un getto di aria gelida mi ha attraversato la schiena fino alla cima del capo.
Tossicologia? Medicina legale? Perché una paziente avrebbe dovuto essere ricoverata da un medico legale?
— Il Dottor Julian Vance è presente adesso? — ho chiesto a fatica.
— Sì, il dottore è nel suo studio al quarto piano.
Senza esitare un secondo, ho salito rapidamente le cupe scale in pietra. Il corridoio del quarto piano era deserto; solo il rimbombo dei miei passi spezzava quel silenzio innaturale. Ho individuato la porta in legno con la targa "Dott. Julian Vance".
Ho fatto un profondo respiro e ho bussato.
— Avanti! — ha risposto una voce maschile e profonda.
Ho spinto la porta e sono entrato. Dietro la scrivania siedeva un uomo sui quarant'anni, dal viso squadrato e severo. Nel vedermi, ha socchiuso gli occhi, visibilmente sorpreso.
— Dottor Vance... Sono Aldo Rossi, il padre di Marta Rossi... — Ho appoggiato il braccialetto di plastica sulla sua scrivania. — So che mia figlia è stata qui la settimana scorsa. La prego, mi dica la verità. Mia figlia è in pericolo?
Il Dottor Vance ha fissato il braccialetto, poi ha alzato lentamente lo sguardo nei miei occhi. Il suo volto è diventato d'un tratto estremamente serio. Si è alzato, è andato a chiudere a chiave la porta dello studio e ha tirato le tende della finestra.
— Signor Rossi... — ha detto il Dottor Vance con un filo di voce, quasi un sussurro. — Non pensavo che sarebbe arrivato qui così presto. Marta mi aveva fatto giurare di non dirle assolutamente nulla.
— Di che malattia si tratta? È stata avvelenata? — Gli ho afferrato la manica della giacca, con le lacrime agli occhi.
— No, Signor Rossi. Marta non è malata...
Il Dottor Vance si è interrotto, con uno sguardo cupo e inquietante. Si è riavvicinato alla scrivania, ha aperto un cassetto chiuso a chiave e ha tirato fuori una busta di carta di riso marrone, appoggiandola davanti a me.
— Marta non è venuta qui come paziente per farsi curare. La verità è che... tre settimane fa, sua figlia è venuta in gran segreto da me per sottoporre a un esame del DNA un campione del suo sangue e uno del suo.
Sono rimasto pietrificato, accasciandomi sulla sedia:
— Un test del DNA? Perché... perché avrebbe dovuto farlo? Io sono suo padre!
Il Dottor Vance ha sospirato, estraendo il foglio con il referto dall'interno della busta e mettendolo sotto i miei occhi. Il suo dito indicava la riga finale stampata in rosso acceso:
— Il risultato conferma che voi due non avete alcun legame di parentela di sangue. Ma non è questa la cosa più terribile, Signor Rossi...
Il Dottor Vance si è chinato verso il mio orecchio, pronunciando con voce gelida parole che mi hanno congelato il sangue nelle vene:
— Marta ha scoperto che il suo vero padre è stato assassinato venticinque anni fa a Trieste. E la persona in cima alla lista dei sospettati per quell'omicidio... era lei, Aldo Rossi!
In quel preciso istante, il telefono nella tasca della mia giacca ha iniziato a squillare all'impazzata. Sullo schermo è comparso il nome del mittente: Marta.
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