Il cofanetto di metallo poggiato sul tavolo di vetro brillava sotto la fredda luce del mattino fiorentino. Dopo i concitati eventi di Milano e la raffica di arresti che avevano smantellato la rete criminale di Vittoria Rossi e Pietro Moretti, eravamo ritornate in Toscana per affrontare i resti della nostra esistenza. Non alla villa sulla collina — che era oramai un guscio annerito e sotto sequestro giudiziario — ma in un piccolo albergo discreto affacciato sull'Arno.
Marta inserì la piccola chiave d'ottone trovata all'interno della busta sigillata da nostro padre. La serratura scattò con un piccolo suono secco.
All'interno del cofanetto non c'erano mazzette di denaro, né titoli azionari o contratti di proprietà. Vi giacevano solo due lettere scritte a mano su carta ingiallita, due catenine d'argento con un piccolo ciondolo a forma di chiave e un vecchio diario fotografico.
Prendo la prima lettera, dove sulla busta era scritto il mio nome: Per Elena. Marta prese la sua.
Aprii il foglio con dita tremanti. La calligrafia di nostro padre era elegante, ferma, ma intrisa di una malinconia profonda.
Mia cara piccola Elena,
Se stai leggendo queste righe, significa che la mia peggiore paura si è avverata e che io non sono più al tuo fianco per proteggerti. Quando scoprii cosa mia sorella Vittoria stava pianificando con Alberto Moretti per mettere le mani sulla holding di famiglia, compresi che non avrei potuto salvarvi entrambe tenendovi insieme.
Se vi avessi tenute sotto lo stesso tetto, Vittoria vi avrebbe eliminate entrambe prima del vostro decimo compleanno. Per questo presi la decisione più dolorosa della mia vita: separare le mie gemelle. Ho affidato te, Elena, alle cure di una famiglia protetta in Svizzera e ho tenuto Marta con me a Firenze, facendo credere a tutti che fossi l'unica figlia.
Non l'ho fatto per preferenza, mia dolce bambina, ma perché solo dividendo la vostra esistenza potevo creare una cassaforte biologica: finché una di voi era nascosta e al sicuro, Vittoria non avrebbe mai potuto toccare il patrimonio senza rischiare che l'altra riemergesse per reclamarlo.
Nelle due chiavi d'argento che trovate in questo cofanetto ci sono gli accessi a una cassetta di sicurezza presso la Banca Nazionale di Zurigo. Lì non troverete solo la mia vera volontà testamentaria, ma i ricordi originali della vostra infanzia insieme, le foto di vostra madre e le prove per riscattare non la mia azienda, ma la vostra libertà.
Perdonatemi per avervi fatto vivere nell'ombra. Vi ho amate più della mia stessa vita.
Vostro padre, Giovanni.
Una lacrima silenziosa bagnò la carta ingiallita. Guardai Marta; anche i suoi occhi traboccavano di pianto mentre ripiegava la sua lettera.
"Non ci aveva abbandonate..." mormorò Marta con la voce rotta dalle emozioni. "Ci stava solo proteggendo nell'unico modo folle che gli era rimasto."
"E Pietro e Vittoria hanno usato quella separazione per farci credere di essere pazze," dissi io, stringendo tra le dita la piccola chiave d'argento. "Hanno preso il piano di salvataggio di nostro padre e l'hanno trasformato in un'arma contro di noi."
In quel momento, la porta della stanza d'albergo si aprì. Il dottor Anselmi entrò con un'espressione tirata sul volto, portando con sé una cartella di documenti ufficiali della Procura.
"Ci sono novità dall'ospedale penitenziario," disse Anselmi, sedendosi accanto a noi. "Pietro ha chiesto di rilasciare una dichiarazione spontanea ai magistrati prima di essere trasferito al carcere di Sollicciano. Ha chiesto di vedervi."
Marta scosse la testa con decisione. "Non voglio più vedere quell'uomo. Per me Pietro Moretti è morto tra le fiamme della torre."
"Dovresti ascoltare cosa ha da dire, Marta," continuò il medico con tono cauto. "Ha confessato il luogo in cui Vittoria ha nascosto la terza parte del testamento Rossi. Ma ha posto una condizione: vuole parlare solo con te ed Elena insieme. Dice che c'è un dettaglio riguardante vostra madre che nessuno dei periti giudiziari è riuscito a scoprire."
Mi voltai verso Marta. "Dobbiamo andare. Non per lui, ma per chiudere ogni singolo capitolo di questo incubo. Dobbiamo sapere tutto."
Marta esitò per diversi secondi, guardando la pioggia che tornava a rigare i vetri della finestra dell'albergo. Poi si alzò dal divano, mettendosi al collo la catenina con la chiave d'argento. "Andiamo."
Un'ora dopo ci trovavamo nella stanza dei colloqui del braccio giudiziario dell'ospedale. Pietro era seduto dall'altra parte del tavolo in metallo, ammanettato e scortato da due agenti penitenziari. Il suo volto mostrava i segni evidenti delle ustioni e delle ferite riportate nell'incendio e nell'incidente d'auto. L'arroganza che per sette anni aveva definito la sua figura era del tutto svanita, sostituita dal vuoto di un uomo che aveva perso ogni cosa.
Quando ci vide entrare insieme — due donne identiche, erette e unite — Pietro trasalì, abbassando lo sguardo sul tavolo.
"Avete dieci minuti," disse il piantone prima di allontanarsi verso la porta.
"Cosa vuoi, Pietro?" chiesi con voce priva di qualsiasi inflessione emotiva.
Pietro alzò lentamente gli occhi. "Volevo... volevo guardarvi un'ultima volta prima di sparire in una cella per i prossimi vent'anni. Volevo dirvi che mia madre Eleonora ha tentato di togliersi la vita questa mattina nella sua cella a Firenze."
La notizia ci colpì come un pugno allo stomaco, ma né io né Marta muovemmo un solo muscolo.
"È viva," continuò Pietro con un filo di voce. "Ma prima di farlo, mi ha lasciato un documento. Il documento che mia zia Vittoria le aveva affidato vent'anni fa. La perizia medica sulla morte di vostra madre."
"Nostra madre è morta di malattia quando eravamo piccole," disse Marta con fermezza.
Pietro scosse la testa con un sorriso amaro e disperato. "È quello che vi ha fatto credere vostro padre per proteggervi dal dolore. Vostra madre non è morta di malattia, Marta. Vostra madre è ancora viva."
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