Il click metallico dell'otturatore della pistola risuonò nella grande sala come una condanna a morte. Nessuno osò muovere un solo muscolo. Il vento gelido continuava a soffiare dalla porta spalancata, portando con sé l'odore penetrante della pioggia e della terra bagnata. La donna di fronte a me, la mia copia esatta, non distolse lo sguardo dal mio volto neppure per un secondo; nei suoi occhi c'era una miscela devastante di terrore, odio e una profonda, sconfinata sofferenza.
"Posa quella pistola, Pietro!" urlò il dottor Anselmi, facendo uno scudo con il proprio corpo per proteggere la donna al suo fianco. "È finita! La polizia cantonale svizzera è già stata informata della fuga della paziente. Se spari adesso, non ci sarà nessun avvocato al mondo in grado di salvarti dall'ergastolo!"
"Taci, medico da quattro soldi!" ruggì Pietro dalla cima della scalinata. Il sangue che gli colava dalla tempia gli strisciava lungo il collo, macchiando il colletto bianco della camicia. "Sei stato pagato profumatamente per quattro anni per tenerla sedata e lontana dall'Italia! Ti ho dato milioni presi dal fondo fiduciario di mio nipote! Come hai potuto portarla fin qui?"
"Non l'ho portata io, Pietro," rispose Anselmi con voce stranamente ferma, muovendo un passo cauto verso il centro dell'atrio. "È stata lei a ritrovare la memoria tre settimane fa, quando hai smesso di inviare i fondi per i suoi farmaci inibitori. Ha ricordato chi era. Ha ricordato il testamento originale di sua madre. E soprattutto... ha ricordato cosa hai fatto tu quella notte di sette anni fa sul lago di Como!"
Il mio cervello cercava disperatamente di elaborare ogni singola informazione. Guardai la donna. Il suo sguardo incontrava il mio in un cortocircuito emotivo sconvolgente. Eravamo due gocce d'acqua, eppure sentivo che una parte profonda di me riconosceva quella presenza. Un ricordo ancestrale, sepolto sotto strati di farmaci e false narrazioni, tentava di riemergere con la forza di un fiume in piena.
"Marta..." mormorai, muovendo un passo tremante verso di lei. "Se tu sei Marta... io chi sono?"
La donna rilasciò un sospiro spezzato, una risata amara che si trasformò in un singhiozzo. "Tu ti chiami Elena. Sei mia sorella gemella. Ma la nostra amata madre ti ha cancellata da ogni documento ufficiale quando eri solo una bambina di sei anni... per nasconderti da nostro padre e dalle sue società criminali. Ti ha fatta crescere in un collegio in Svizzera sotto falso nome, facendoti credere di essere un'orfana adottata."
Eleonora, rimasta fino a quel momento in disparte presso il camino, lasciò cadere il bicchiere di cristallo. Il vetro si infranse in mille schegge sul marmo, e la vecchia matriarca si accasciò su una poltrona di velluto, coprendosi il volto con le mani macchiate dall'età. "Dio ci perdoni..." bisbigliò la vecchia. "L'avidità ci ha ciechi tutti..."
"Taci, madre!" urlò Pietro, scendendo i primi tre gradini con la pistola ancora puntata. "Non sapete niente! Nessuno di voi sa la verità intera!"
"La verità," intervenne Marta, muovendosi verso di me con passo incerto ma determinato, "è che tu, Pietro Moretti, hai scoperto l'esistenza di Elena sette anni fa. Eri pieno di debiti fino al collo. Sapevi che io non ti avrei mai sposato, perché avevo già scoperto le truffe di tuo padre. Così hai pianificato l'incidente d'auto sul lago di Como. Mi hai fatta rapire dalla strada e mi hai fatta internare sotto falso nome al Sanitarium Bellevue, mentre andavi in Svizzera a prendere Elena... spaventata, ignara di tutto, facendole credere di essere me e di aver subito un'amnesia traumatica!"
Un dolore acuto, lacerante, mi esplose dietro la testa. Le sue parole agirono come una chiave all'interno di una serratura arrugginita. Flash improvvisi sfrecciarono nella mia mente: un collegio grigio tra le montagne, una donna elegante che mi visitava una volta all'anno chiamandomi 'mia piccola Elena', e poi un uomo affascinante — Pietro — che un giorno si era presentato alla mia porta dicendomi che mia madre era morta e che io dovevo riprendere la mia vera identità per salvare il patrimonio di famiglia.
Ero stata una pedina. Tutta la mia vita, i sette anni di umiliazioni subite in quella casa, il matrimonio con Pietro, persino la finta rivalità con la famiglia Moretti... era stato tutto un gigantesco, diabolico inganno orchestrato da Pietro per mettere le mani sull'immenso patrimonio dei Rossi.
"Tu... mi hai usata," sussurrai, voltandomi verso Pietro in cima alle scale. La rabbia che si accese dentro di me spazzò via ogni residuo di paura. "Mi hai fatta vivere nell'inferno per sette anni, facendomi credere di essere una svitata incapace di ricordare il proprio passato!"
"Ero disperato!" gridò Pietro, la cui voce tradiva ormai un crollo psicologico imminente. "Mio padre ci aveva rovinati! Ma tu... tu dovevi solo fare la moglie obbediente! Poi tua madre ha trasferito l'ipoteca... e tu hai iniziato a fare domande! Tu hai comprato questa casa credendo di riscattare te stessa, ma hai solo firmato la tua condanna!"
Pietro alzò il braccio, prendendo la mira non verso di me, ma verso sua sorella gemella Marta. "Se lei muore qui, la vera erede sparisce per sempre. E tu, Elena, tornerai a essere una nullità senza nome!"
"No!" gridai.
Prima che Pietro potesse premere il grilletto, una figura si scagliò dall'ombra del corridoio laterale dell'atrio. Era Serena. Con gli occhi gonfi di pianto e una furia cieca, si lanciò contro il fratello, afferrandogli il braccio teso proprio mentre un boato sordo rimbombava nella stanza.
Il colpo d'arma da fuoco squarciò l'aria. Il proiettile andò a impattare contro l'imponente specchio d'epoca sopra il camino, riducendolo in frantumi che caddero come una pioggia d'argento e vetro sul pavimento. Pietro e Serena lottarono ferocemente sull'orlo della scalinata. Pietro, accecato dalla rabbia, spinta la sorella con violenza disumana.
Serena perse l'equilibrio e ruzzolò lungo gli ampi gradini di marmo, arrivando ai miei piedi priva di sensi, con un taglio profondo sulla fronte da cui sgorgava sangue denso.
"Serena!" urlando, mi chinai su di lei, mentre il dottor Anselmi si slanciava verso di noi per controllare il suo battito.
Pietro, sopraffatto dal panico per ciò che aveva appena fatto alla sua stessa sorella, arretrò verso il corridoio del piano superiore. "Non mi prenderete mai... non finirei in prigione per colpa di una famiglia di pazzi!" gridò, prima di scomparire nell'oscurità del secondo piano della villa.
Marta mi si avvicinò, stringendomi le spalle con le sue mani fredde. Ci guardammo negli occhi per la prima volta come sorelle. "Elena... ascoltami. Pietro sta andando verso la cassaforte segreta nella torre. Lì ci sono i registri contabili originali di nostro padre e i contratti d'acquisto della clinica. Se prende quei documenti e dà fuoco alla torre, non potremo mai dimostrare la tua vera identità né arrestare i suoi complici a Milano!"
"La torre ha solo una via d'uscita," risposi, mentre la fermezza prendeva il sopravvento sul terrore. "Ma c'è un passaggio di servizio che porta al cortile interno. Dottore, si occupi di Serena e chiami un'ambulanza!"
Senza attendere risposta, corsi verso l'ala ovest della tenuta, conoscendo ogni singolo anfratto di quella struttura meglio di chiunque altro. Ma mentre salivo la angusta scala a chiocciola che conduceva alla torre della villa, un odore acre e pungente mi investì le narici.
Fumo denso e nero stava già scendendo dai gradini di pietra. Pietro aveva appiccato il fuoco.
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