Le parole del patriarca risuonavano nella mia mente come rintocchi di campane a morto. Il registratore che Clara aveva faticosamente nascosto prima di fuggire non conteneva soltanto i suoi sospetti, ma la prova inconfutabile di crimini finanziari e abusi psicologici sistematici perpetrati all'interno della holding di famiglia dei Rossi.
«Caro suocero», aveva detto la voce fredda dell'imprenditore dal telefono, «credevi davvero che una ragazzina viziata e un vecchio meccanico in pensione potessero battere il nostro impero? Avete fatto un passo falso madornale.»
Mentre cercavo di mantenere la calma per non spaventare Clara, che si trovava in cucina a preparare un tè, risposi con la voce più ferma possibile: «Se avete le prove di qualcosa, rivolgetevi alla giustizia. Noi non abbiamo paura di voi.»
«La giustizia? Qui la giustizia siamo noi», replicò beffardo prima di chiudere la chiamata.
Guardai Clara. I suoi occhi erano cerchiati di nero per le notti in bianco passate a tremare nella villa, ma c’era una scintilla di ribellione che non avevo mai visto prima. Si avvicinò al tavolo della mia piccola cucina a Verona, mi prese la mano e disse: «Papà, lo sapevo che avrebbero trovato qualcosa. Ma non immaginavano che avessi fatto una copia di backup su un server cifrato nel cloud, accessibile solo se accade qualcosa a entrambi.»
Sentire quelle parole mi diede un brivido di orgoglio misto a terrore. Mia figlia non era più la bambina indifesa che aveva sposato Marco per compiacere le aspettative sociali. Era diventata una donna capace di pianificare una mossa machiavellica per liberarsi dalla gabbia dorata in cui era stata rinchiusa.
Ma la risposta dei Rossi non si fece attendere. Già nel pomeriggio dello stesso giorno, la mia officina storica — l'unico patrimonio che possedevo e che avevo costruito con decenni di duro lavoro — ricevette la prima visita ufficiale da parte di ispettori fiscali con accuse pretestuose di irregolarità ambientali e fiscali gravissime.
«Ci vogliono distruggere prima ancora che possiamo parlare con la magistratura», mormorai guardando i documenti di sequestro preventivo temporaneo dei beni.
Clara strinse i pugni, la mascella serrata. «Non si fermeranno davanti a nulla, papà. Vogliono che crolliamo psicologicamente prima di pubblicare il materiale.»
La tensione nella piccola casa di Verona saliva ora dopo ora. Sapevamo che ogni chiamata, ogni movimento e persino l'aria che respiravamo poteva essere monitorata da professionisti dello spionaggio industriale assoldati dai Rossi. Decisi allora di contattare l'unico vecchio amico di cui potevo fidarmi ciecamente: l'avvocato Moretti, un legale in pensione noto per la sua incorruttibilità e per aver difeso i diritti dei lavoratori contro i grandi magnati negli anni '80 e '90.
Moretti arrivò in tarda serata, entrando dalla porta sul retro con il cappotto bagnato dalla pioggia che aveva iniziato a cadere battente sulla città. Ascoltò ogni dettaglio senza interromperci mai, sfogliando i documenti digitali che Clara aveva estratto dal suo telefono sicuro.
«Questo materiale è esplosivo», disse infine l'avvocato, aggiustandosi gli occhiali sul naso con mano tremante per l'età ma con lo sguardo incredibilmente lucido. «Ma se andiamo direttamente alla procura ordinaria di Trento, rischiamo che qualche funzionario corrotto insabbi tutto prima che i giudici onesti possano intervenire. Dobbiamo muoverci con un'astuzia pari alla loro.»
Ci guardammo negli occhi, consapevoli che il gioco era appena iniziato e che ogni mossa falsa avrebbe potuto costarci la vita o la libertà.
