Un anno dopo gli eventi che avevano sconvolto il Trentino e fatto crollare il colosso dei Rossi, la villa sul lago aveva completamente cambiato volto. Le antiche mura che un tempo trasudavano freddezza, segreti e ricatti, ora risuonavano delle voci gioiose delle ospiti del centro di accoglienza e dei volontari che coordinavano le attività di reinserimento lavorativo.
Clara era diventata la direttrice esecutiva della fondazione intitolata a suo nonno, dedicando ogni giorno della sua vita a sostenere donne che, come lei in passato, si erano ritrovate intrappolate in matrimoni oppressivi e manipolatori senza sapere a chi chiedere aiuto.
Io continuavo a dividere il mio tempo tra la mia storica officina a Verona e la foresteria della villa, dove avevo allestito un piccolo laboratorio per insegnare i rudimenti della meccanica di base e del fai-da-te alle ragazze ospiti del centro, offrendo loro un'abilità concreta per ricominciare a camminare con le proprie gambe verso l'indipendenza economica.
L'avvocato Moretti, ormai ufficialmente in pensione ma sempre prodigo di consigli legali gratuiti per la fondazione, veniva spesso a trovarci la domenica per godersi una tazza di tè in veranda ammirando il tramonto specchiarsi sulle acque calme del lago.
«Sai, vecchio mio», mi disse un pomeriggio mentre guardavamo Clara sorridere mentre parlava con un gruppo di ospiti nel giardino fiorito, «nessuno avrebbe mai scommesso un centesimo sulla vostra vittoria all'inizio di questa storia. Avete affrontato un gigante a mani nude.»
«Non a mani nude, Moretti», risposi sorseggiando il mio caffè. «Avevamo la verità, un codice segreto e soprattutto la certezza che un padre non abbandona mai sua figlia, per quanto buia possa essere la notte.»
L'avvocato annuì lentamente, accarezzandosi la barba bianca con un sorriso soddisfatto.
Nel frattempo, le ultime scorie giudiziarie del vecchio impero dei Rossi si stavano dissolvendo nelle aule dei tribunali fallimentari. I beni sequestrati erano stati quasi interamente liquidati per risarcire le piccole aziende locali che il patriarca aveva strozzato o mandato in bancarotta fraudolenta nei decenni precedenti. Di Marco e della sua famiglia non restava che il ricordo di un ammonimento severo sulla fragilità del potere costruito sulla menzogna e sulla sopraffazione.
Clara si avvicinò a noi, si sedette sulla sedia a dondolo accanto alla mia e mi appoggiò la testa sulla spalla, chiudendo gli occhi per un momento di pura e meritata serenità.
«Stanca, amore mio?» le chiesi dolcemente, passandole una mano tra i capelli.
«Stanca ma felice, papà», rispose lei con un sospiro di sollievo. «Per la prima volta nella mia vita, sento che questo posto mi appartiene davvero.»
