La notte passò in un lampo di angoscia pura, senza che nessuno di noi riuscisse a chiudere occhio. Avevo passato ore al telefono, chiamando banchieri, amici facoltosi, persino vecchi datori di lavoro, ricevendo solo porte in faccia e rifiuti imbarazzati. Nessuno poteva prestarci una cifra simile senza garanzie reali. All'alba, decisi di giocarmi l'ultima carta: corsi da un rigattiere locale e collezionista di auto d'epoca di nome Moretti, un uomo spietato ma noto per avere contatti nel giro dei ricchi collezionisti del nord Italia. Quando gli mostrai le foto dell'Alfa Romeo e gli spiegai la situazione disperata, lui mi guardò con un ghigno cinico. "Quella macchina vale ottantamila dollari sul mercato, signora Rossi. Ma se la vuole monetizzata in un'ora, le posso dare al massimo cinquantamila contanti. Prendere o lasciare." Sentii un nodo alla gola: cinquantamila erano la metà di quanto ci serviva, ma era pur sempre una base da cui partire. Accettai frettolosamente, firmando i documenti di cessione mentre le mani mi tremavano così tanto che quasi non riuscivo a impugnare la penna. Tornai a casa di corsa, con la borsa piena di banconote stipate alla rinfusa, ma mancavano ancora gli altri cinquantamila. Lucas, distrutto dai sensi di colpa, cercò di ipotecare persino la nostra vecchia casa, ma i tempi tecnici della banca rendevano l'operazione impossibile prima di una settimana. E noi avevamo solo poche ore. Eravamo a un vicolo cieco, schiacciati da un sistema spietato che sembrava volerci rubare per sempre la nostra bambina. Fu allora che Toby, silenzioso e risoluto, entrò in cucina trascinando il suo pesante barattolo di vetro pieno di monete e banconote sgualcite. Lo rovesciò sul tavolo della cucina, facendo tintinnare i risparmi di mesi di sacrifici di un bambino di otto anni. "Prendi anche questi, mamma," disse con un sorriso fiero e spezzato insieme. "Basta che mi riporti a casa la mia sorellina." Guardai quel mucchietto di spiccioli, poi i contanti del rigattiere, e capii che non sarebbe mai bastato. Mancavano ancora troppi soldi, e l'orologio sul muro segnava inesorabilmente lo scadere del tempo.
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