Il visitatore che aveva suonato alla porta non era un sicario inviato da Eleonora, né tantomeno un emissario della malavita locale. Quando Bruno aprì lentamente la porta, mantenendo l'arma pronta ma nascosta dietro la schiena, sulla soglia comparve una figura esile, con il cappuccio abbassato sul viso e gli occhi arrossati dal pianto: Beatrice, la sorella minore di mio marito.
La ragazza tremava visibilmente, stringendo tra le mani una borsa di pelle consunta come se fosse l'unica ancora di salvezza in mezzo a una tempesta.
«Posso... posso entrare? Per favore», implorò Beatrice con voce rotta dai singhiozzi, gettando un rapido sguardo terrorizzato lungo il corridoio buio del condominio. «Mia madre mi caccerà di casa se scopre che sono qui, ma non potevo più tacere. Stanno bruciando tutto.»
Bruno la fece entrare rapidamente, chiudendo a chiave la porta e facendola sedere su una poltrona vicino alla finestra, offrendole un bicchiere d'acqua che la giovane bevve avidamente. Io la osservavo con diffidenza mista a compassione: Beatrice era sempre stata considerata la pecora nera della famiglia, remissiva e costantemente sottomessa alla volontà dispotica di Eleonora. Vederla lì, in quello stato di disperazione, significava che la situazione alla villa era precipitata in modo irreparabile.
«Cosa intendi quando dici che stanno bruciando tutto, Beatrice?», chiesi, rompendi il silenzio e avvicinandomi con cautela.
La ragazza sollevò lo sguardo, fissandomi con un misto di terrore e senso di colpa. «Ieri sera, dopo che l'avvocato Moretti ha interrotto la festa, mamma è impazzita di rabbia. Ha iniziato a svuotare la cassaforte nello studio di Marco. Diceva che piuttosto che lasciare i beni legittimi nelle tue mani, avrebbe preferito incenerire ogni prova dei debiti e dei documenti societari segreti. Ho visto fatture, lettere e registri contabili finire nel caminetto della sala grande.»
Il sangue mi gelò nelle vene. Quei documenti erano la chiave per dimostrare non solo la proprietà della villa, ma anche le attività fraudolente che avrebbero inchiodato Eleonora alle sue responsabilità penali.
«Hai salvato qualcosa?», domandò Bruno con urgenza, intuendo la gravità della situazione.
Beatrice annuì lentamente, aprendo la cerniera della borsa e tirando fuori un piccolo quaderno rilegato in pelle nera, con le pagine leggermente ingiallite dal tempo. «Questo era il diario personale di Marco. Me lo ha dato prima di... prima di morire, dicendomi di custodirlo al sicuro e di consegnartelo solo se le cose fossero andate male. C'è scritto tutto: i nomi dei prestanome, i conti cifrati all'estero e la verità sulla salute di Marco.»
Presi il quaderno tra le mani con delicatezza reverenziale. Sulle pagine scritte con la grafia precisa di mio marito si nascondeva la confessione definitiva che avrebbe cambiato per sempre il destino di quella famiglia arrogante. Ma mentre aprivamo le prime pagine, un rumore sordo proveniente dal piano inferiore del condominio fece sussultare tutti noi: vetri infranti e passi pesanti sulle scale che salivano di corsa verso il nostro piano.
