Sette anni dopo, nell'estate del 2034, la villetta color crema con le persiane verdi era diventata il cuore pulsante di una grande e nuova famiglia.
Arthur Collins si era spento serenamente nel suo letto nell'inverno del 2031, all'età di ottantacinque anni, circondato dall'affetto mio, di Elena e di tutto il quartiere. Fu sepolto nel cimitero monumentale di Verona, in una tomba posizionata a pochi metri di distanza da quella di Thomas Bennett e di Clara Vani, finalmente riuniti nella pace della memoria cittadina.
Elena aveva sposato tre anni prima un professore di botanica dell'Università di Verona, e dalla loro unione era nata una bambina vivace e dagli occhi chiarissimi che avevano chiamato Clara, in onore della nonna mai conosciuta.
La piccola Clara, che ora aveva quattro anni, correva felice sul manto erboso del giardino senza recinzioni, ridendo tra le braccia di sua madre mentre rincorreva un gattino rosso che avevamo adottato l'anno precedente.
Io compivo settant'anni quell'estate.
I miei capelli erano ormai completamente d'argento e camminavo con l'aiuto di un leggero bastone da passeggio in legno scolpito, regalo di Arthur prima di morire. Ma la mia mente era lucida e il mio cuore libero da ogni peso.
Dalla finestra del soggiorno osservavo la piccola Clara che giocava ai piedi del nuovo tiglio – che in sette anni era diventato un alberello alto tre metri, con una chioma folta e rotonda che faceva ombra alla scultura in pietra della nonna.
I quattro grandi tigli antichi svettavano maestosi sopra la proprietà, le loro radici profonde e salde legate indissolubilmente alla terra che avevano protetto per quattro decenni.
Ogni anno, nel mese di novembre, studenti d'architettura, storici e semplici visitatori venivano da ogni parte d'Italia a visitare il Parco della Memoria di Verona. Leggevano la targa commemorativa posizionata all'ingresso, ascoltavano i racconti di Elena e passeggiavano lungo il filare degli alberi che avevano fermato la speculazione e salvato la verità.
Mio figlio Daniel era ancora rinchiuso nel carcere di Montorio. Gli facevo visita una volta al mese, portandogli libri e vestiti puliti. Negli ultimi anni il suo atteggiamento era cambiato; la solitudine della cella e il tempo gli avevano fatto comprendere la gravità delle sue azioni. Non parlavamo mai del terreno o del denaro. Parlavamo di libri, di ricordi d'infanzia e di pentimento. Gli avevo perdonato il male che mi aveva fatto, non perché dimenticassi ciò che era accaduto a Thomas, ma perché una madre non può smettere del tutto di sperare nella redenzione del proprio figlio.
Quel pomeriggio d'estate, mentre il sole tramontava tingendo il cielo di sfumature rosa e arancione, uscii sul portico con una caraffa di limonata fresca e quattro bicchieri di vetro.
Elena si avvicinò a me con la piccola Clara per mano.
«Nonna Eleanor,» disse la bambina con la sua voce acuta e cristallina, chiamandomi con il titolo che mi riempiva il cuore d'orgoglio. «Perché gli alberi grandi fanno quel rumore quando soffia il vento?»
Mi chinai lentamente verso di lei, sfiorandole la guancia morbida con la mano rugosa.
«Fanno quel rumore perché stanno raccontando una storia, piccola mia,» risposi sorridendo.
«E che storia raccontano?» chiese la bambina sgranando gli occhi curiosi.
Guardai Elena, che mi sorrise con gli occhi lucidi d'emozione, poi alzai lo sguardo verso le chiome maestre dei tigli che frusciavano dolcemente sotto la brezza della sera.
«Raccontano la storia di due uomini coraggiosi che piantarono quattro alberi per proteggere una mamma e la sua bambina,» le dissi con voce calda e tranquilla. «Raccontano che certe cose, anche quando sembra che il mondo voglia distruggerle, rimangono vive se c'è qualcuno che le ama e le protegge ogni giorno con cura».
La piccola Clara mi abbracciò le gambe, poi corse di nuovo verso l'alberello giovane, ridendo felice under il sole del tramonto.
Mi sedetti sulla sedia a dondolo del portico, chiudendo gli occhi e respirando il profumo intenso del tiglio in fiore che riempiva l'aria della sera.
Sentii la presenza silenziosa di Thomas accanto a me, la sua mano calda che mi sfiorava la spalla come faceva trent'anni fa quando ci fermavamo a guardare il giardino prima di andare a dormire.
Il filare degli alberi non nascondeva più alcun segreto.
Aveva compiuto la sua missione.
Aveva protetto la verità, aveva donato giustizia agli innocenti, ed aveva creato un futuro dove l'amore ed la memoria avrebbero fiorito per sempre sotto l'ombra protettrice delle sue rami.
