parte10: Il Ritorno a Casa
Tre mesi dopo i drammatici eventi che avevano sconvolto la nostra famiglia, le foglie degli alberi lungo viale Caduti in Guerra avevano iniziato a tingersi delle calde sfumature dell'autunno modenese. L'aria era fresca, frizzante, di quel tipico clima frizzantino che annunciava l'arrivo della vera stagione fredda in Pianura Padana. Beatrice era stata dimessa dalla clinica già da diverse settimane e aveva fatto ritorno in un appartamento luminoso nel centro storico di Modena, scelto con cura per garantirle tranquillità, comfort e vicinanza alle persone che le volevano davvero bene.
Avevo venduto la vecchia villa di famiglia, non senza un pizzico di malinconia mista a sollievo: troppi ricordi dolorosi, troppe ombre oscure aleggiavano tra quelle pareti ormai ridotte in cenere dalla furia devastante dell'incendio. Quel pomeriggio decisi di farle visita per il tè delle cinque. Quando suonai il campanello, la porta si aprì quasi immediatamente rivelando mia madre in perfetta salute, con il viso disteso, i capelli perfettamente in ordine e un sorriso luminoso che non le vedevo addosso da anni. — Entra, caro — mi accolse lei con il suo solito calore affettuoso, facendomi strada nel soggiorno arredato con mobili nuovi e luminosi. — Stavo giusto preparando i tortellini in brodo, quelli che ti piacciono tanto.
Sorrisi, togliendomi la giacca leggera e appoggiandola sullo schienale di una sedia. Non c'era traccia di cappotti pesanti, né di quel freddo interiore che l'aveva costretta per anni a sopportare l'insopportabile. Sulla poltrona accanto alla finestra, tuttavia, c'era una coperta di lana leggera, di un bel colore beige neutro, piegata con cura geometrica. — Stai pensando a quel giorno, vero? — mi chiese Beatrice dolcemente, posando due tazze fumanti sul tavolino basso. — A volte capita ancora di ripensarci, mamma — ammisi io, sedendomi di fronte a lei e sorseggiando il tè caldo. — Sembra un incubo irreale, una storia inventata da uno scrittore di gialli un po' troppo cinico.
E invece è tutto maledettamente vero. Beatrice si sedette accanto a me, prendendomi le mani tra le sue. Non c'era più traccia di tremore nelle sue dita; la pelle era liscia, calda, sicura. — Sai qual è la vera lezione di tutta questa storia? — mi disse guardandomi negli occhi con una profondità disarmante. — Che la verità, per quanto venga nascosta sotto strati pesanti di menzogna e di paura, trova sempre il modo di venire a galla.
A volte basta solo trovare il coraggio di sfilarsi di dosso il cappotto sbagliato e mostrare al mondo ciò che siamo davvero disposti a combattere per amore. Annuii lentamente, stringendole le mani con affetto profondo. Aveva ragione. Quel cappotto di luglio, nato come simbolo di un'oppressione crudele e silenziosa, era diventato il nostro emblema di liberazione. La giustizia aveva fatto il suo corso: il processo a carico di Lorenzo e Giulia si profilava inevitabile e severo, senza alcuno sconto per i crimini commessi. E noi, finalmente liberi da ogni fantasma del passato, potevamo guardare al futuro con la serenità di chi ha attraversato il fuoco e ne è uscito più forte di prima.
