Le lendemain, l'adrénaline remplaça la fatigue. Je ne pouvais plus attendre passivement que la police ou l'hôpital résolvent cette énigme. Si cette femme m'avait appelée, cela signifiait qu'elle connaissait mon identité, ou du moins mon numéro de téléphone — sans doute récupéré d'une manière ou d'une autre dans les dossiers de la maternité. J'ai confié pour quelques heures la petite Emma à une voisine de confiance, une retraitée au grand cœur nommée Madame Dubois, qui accepta de m'aider sans poser trop de questions. Il me fallait retourner à l'Hôpital Saint-Pierre, non pas pour mendier des réponses auprès de l'administration, mais pour fouiller les zones d'ombre que le personnel avait cherché à dissimuler. En me faufilant par l'entrée des visiteurs, j'ai évité le service de maternité où l'on me reconnaîtrions trop facilement. Je me suis dirigée vers les archives du sous-sol, là où les registres papiers et les dossiers informatiques croisent leurs routes. La porte des archives était entrouverte. Un jeune employé de nuit y travaillait, penché sur un tas de dossiers. En me glissant silencieusement à l'intérieur, j'ai profité d'un moment d'inattention de sa part pour consulter les fiches d'admission de la nuit de mon accouchement. Mes doigts parcouraient les lignes à la recherche du nom d'Emma Martin. Soudain, un détail me frappa de plein fouet. Le dossier d'Emma Martin portait une mention spéciale, un tampon rouge confidentiel émanant non pas de l'hôpital, mais d'une clinique privée spécialisée dans les biotechnologies et la génétique, située dans le 15ème arrondissement : Institut Gauthier. Avant que je ne puisse m'emparer de la feuille ou prendre une photo, une voix résonna derrière moi, me faisant sursauter. — Qu'est-ce que vous faites ici, madame ? Vous n'avez pas le droit d'être dans cette zone. C'était l'employé. Son regard était suspicieux, mais il y avait autre chose... de la peur dans ses yeux. Il ne me regardait pas comme une simple visiteuse égarée, mais comme quelqu'un qui venait de mettre les pieds dans un engrenage mortel. J'ai ramassé mon sac et, profitant de sa surprise, je me suis élancée vers la sortie des services techniques, déterminée à percer le secret de cet Institut Gauthier.
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