Le médecin chef, un homme d'une cinquantaine d'années aux cheveux grisonnants et au regard fatigué, arriva dix minutes plus tard, accompagné de deux administratrices de l'hôpital. L'atmosphère dans la petite chambre de maternité était devenue irrespirable, lourde d'un non-dit pesant. Ils examinaient les dossiers, vérifiaient les registres de naissance, pianotaient frénétiquement sur une tablette numérique. — Madame Bernard, essayez de garder votre calme, commença le médecin d'une voix posée, trop posée pour être rassurante. Nous faisons toute la lumière sur cette situation. Il y a eu manifestement une confusion dans l'attribution des berceaux lors du transfert de nuit. — Une confusion ? éclatai-je, la voix tremblante de rage et d'angoisse. Vous parlez d'un colis ou d'un meuble livré à la mauvaise adresse ? C'est un être humain ! Où est ma fille ? Où est Clémence ? L'une des administratrices, une femme aux lunettes strictes et au tailleur impeccable, reprit le dossier. — Selon nos registres, le dossier d'Emma Martin correspond à une naissance intervenue à la même heure, dans la salle d'opération adjacente. La mère, une femme prénommée... Elle s'interrompit, consultant une note complémentaire. — Une femme qui a quitté l'établissement de manière précipitée ce matin à l'aube, sans autorisation médicale. Mon sang ne fit qu'un tour. La femme de l'ascenseur. Celle qui m'avait suppliée de prendre son bébé, celle qui hurlait qu'on lui avait volé le sien. Un vertige me saisit. Elle ne délirait pas. Elle savait. Elle savait que nos enfants avaient été échangés. — Elle est partie où ? demandai-je, agrippant le bras de la femme. Retrouvez-la ! Elle a mon enfant ! — Nous avons prévenu la police, bien entendu, répondit le médecin, l'air grave. Mais la situation est plus complexe que vous ne le pensez. Les caméras de surveillance montrent qu'elle est sortie de l'hôpital par l'issue de secours du sous-sol, dissimulée sous une capuche. Elle semblait fuir... ou paniquée. — Fuir quoi ? Ou qui ? demandai-je, les larmes aux yeux. Personne ne sut me répondre. L'hôpital tentait clairement de limiter les dégâts, de étouffer un scandale potentiel de substitution de nourrissons. Mais pour moi, la réalité était insoutenable. Le bébé que je tenais, cette petite Emma, n'était pas de mon sang. Et ma vraie fille, Clémence, était entre les mains d'une femme instable, errant dans les rues froides de Paris. La peur me transperça l'âme, me poussant à prendre une décision radicale : si la police et l'hôpital étaient trop lents, je retrouverais ma fille moi-même.
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