TEIL 8 — Die Stromschnelle
Der Stein traf Julians Schulter mit einem dumpfen Schlag. Er stieß einen Schrei des Schmerzes aus und ließ die Kiste los. Er stolperte rückwärts in den schlammigen Boden.
Ich überlegte nicht eine Sekunde. Ich packte die Metallkassette, krabbelte hoch und ließ mich in das schwankende Ruderboot fallen.
„Stoß ab, Elena! Stoß ab!“, schrie ich.
Elena nutzte das hölzerne Ruder, um sich mit aller Kraft vom Ufer abzustoßen. Das Boot löste sich vom schlammigen Rand und wurde sofort von der starken, wilden Strömung des reißenden Flusses erfasst.
Julian krabbelte fluchend am Wasserufer hoch. „Mutter! Komm zurück! Du überlebst das auf dem Wasser nicht!“, schrie er, während zwei seiner Männer mit ihren Taschenlampen neben ihn traten.
Einer der Männer richtete seine Waffe auf das Boot.
„Nicht schießen, du Idiot!“, brüllte Julian. „Wenn die Kassette auf den Grund sinkt, haben wir gar nichts!“
Das war das Letzte, was ich hörte, bevor die Dunkelheit des Flusses uns verschlang. Die Strömung war durch den stundenlangen sturzbachartigen Regen ungeheuer stark. Das kleine Holzboot wurde wie eine Streichholzschachtel auf den Wellen hin und her geschleudert. Regen schlug uns ins Gesicht und das Wasser spritzte über den Rand des Bootes.
„Maria! Ich kann nicht steuern!“, schrie Elena panisch. Sie versuchte, die Riemen im Wasser zu halten, aber die Strömung war zu stark und riss ihr einen der Riemen aus den Händen. Das Holzruder verschwand in der Dunkelheit.
„Lass die Ruder!“, rief ich zurück, während ich verzweifelt versuchte, das einsickernde Wasser mit einer alten Dose, die auf dem Boden lag, aus dem Boot zu schöpfen. „Halt dich an der Seite fest!“
Wir trieben rasend schnell flussabwärts, weg vom Kloster, weg von Julian. Doch die Gefahren waren noch lange nicht gebannt. Der Fluss wurde schmaler und die Bäume am Ufer hingen tief über dem Wasser. Äste schlugen gegen das Boot und kratzten über unsere Gesichter.
Nach einer halben Stunde Todesangst auf dem wilden Wasser begann sich die Strömung langsam zu beruhigen. Der Fluss verbreiterte sich und mündete in einen ruhigeren Kanal, der an ein belgisches Grenzdorf grenzte.
Das Boot lief mit einem sanften Ruck auf einer Sandbank nahe eines verlassenen Anlegestegs auf.
Wir blieben minutenlang reglos im Boot liegen, pitschnass, zitternd vor Kälte und körperlich völlig erschöpft. Das einzige Geräusch war unser schweres Atmen und das tappende Geräusch des nachlassenden Regens auf dem Wasser.
„Leben… leben wir noch?“, flüsterte Elena mit heiserer Stimme.
„Ja“, atmete ich aus. Ich klammerte die Metallkassette an meine Brust. Sie war trocken geblieben. „Wir leben noch.“
Wir kletterten mühsam aus dem Boot und trotteten den Anlegesteg hinauf. Wir befanden uns in einem kleinen, stillen Hafen. In der Ferne sah ich die Lichter einer Tankstelle, die rund um die Uhr geöffnet war.
Wir gingen zur Tankstelle, um uns aufzuwärmen. Der junge Mitarbeiter hinter der Theke blickte geschockt auf, als zwei pitschnasse, schlammüberströmte alte Frauen mitten in der Nacht sein Geschäft betraten.
„Mein Gott, gnädige Frau! Ist alles in Ordnung mit Ihnen? Soll ich einen Krankenwagen rufen?“, fragte der Junge besorgt.
„Nein, keinen Krankenwagen“, sagte ich freundlich, aber dringlich. „Haben Sie ein Telefon, das wir benutzen dürfen? Und eine warme Tasse Kaffee?“
Der Junge nickte schnell und goss zwei große Becher heißen Kaffee ein. Ich nahm einen Schluck; die Wärme breitete sich langsam in meinem unterkühlten Körper aus.
Ich nahm das Festnetztelefon der Tankstelle. Ich wusste, wen ich anrufen musste. Thomas hatte in seinem Tagebuch einen Namen eines Mannes bei der Polizei genannt, dem er bis zum letzten Moment vertraut hatte: Inspektor De Vos von der föderalen Kriminalpolizei in Brüssel.
Ich wählte die Nummer, die im Tagebuch geschrieben stand. Es dauerte lange, bis abgehoben wurde.
„De Vos“, erklang eine schläfrige, aber strenge Stimme am anderen Ende der Leitung.
„Inspektor De Vos… Mein Name ist Maria. Die Frau von Thomas“, sagte ich.
Es entstand eine kurze Stille in der Leitung. Dann wandelte sich der Ton des Inspektors augenblicklich. „Maria…? Mein Gott. Thomas hat mir vor Jahren gesagt, dass, wenn Sie jemals anrufen würden, die Welt in Flammen stünde. Wo sind Sie?“
„Ich bin in einem Grenzdorf nahe Baarle“, sagte ich. „Ich habe die Dokumente von Antwerpen 1978. Und… ich muss den Mord an Thomas anzeigen.“
„Wer ist der Verdächtige?“, fragte De Vos dringlich.
Meine Stimme stockte kurz. Es kostete mich all meine Willenskraft, die Worte auszusprechen. „Mein Sohn. Julian. Er versucht, die Dokumente zu vernichten.“
„Bleiben Sie, wo Sie sind“, sagte De Vos hart. „Ich schicke innerhalb von zwanzig Minuten ein unauffälliges Team, um Sie abzuholen. Vertrauen Sie niemand anderem. Nicht einmal der örtlichen Polizei.“
Dreißig Minuten später hielt ein schwarzer, ziviler Wagen vor der Tankstelle. Zwei Männer in Zivilkleidung stiegen aus und zeigten ihren Dienstausweis der Kriminalpolizei. Wir stiegen ein und fuhren unter Eskorte ins Hauptquartier der Föderalen Polizei in Brüssel.
Gegen sieben Uhr morgens saßen wir in einem gesicherten Vernehmungsraum. Inspektor De Vos – ein Mann mittleren Alters mit ergrauendem Haar und einem müden, aber ehrlichen Blick – saß mir gegenüber.
Die Metallkassette lag geöffnet auf dem Tisch. Die Mikrofilme und Dokumente wurden von Forensikern untersucht.
„Das ist unglaublich“, sagte De Vos, während er die Papiere durchblätterte. „Das beweist ein Netzwerk aus Erpressung und Korruption, das seit vierzig Jahren aktiv ist. Ihr Mann hat fantastische Arbeit geleistet, indem er dies aufbewahrt hat. Damit können wir Dutzende hochrangige Persönlichkeiten festnehmen.“
„Und Julian?“, fragte ich mit schwerem Herzen.
De Vos sah mich mitleidig an. „Wir haben einen Haftbefehl erlassen. Meine Teams sind unterwegs zu seiner Wohnung und seinem Büro. Er kann nirgendwo mehr hin.“
Genau in diesem Moment ging die Tür des Vernehmungsraumes auf. Ein jüngerer Ermittler kam herein und flüsterte De Vos etwas ins Ohr.
Der Gesichtsausdruck von De Vos wurde starr und ernst. Er sah mich an.
„Was ist passiert?“, fragte ich mit einem schlechten Bauchgefühl.
„Ihr Sohn wurde nicht zu Hause angetroffen, Maria“, sagte De Vos langsam. „Er ist auf der Flucht. Aber er hat vor einer Stunde eine Pressekonferenz im politischen Hauptquartier angekündigt. Er wird behaupten, Sie seien geistig unzurechnungsfähig und von einer Terrorzelle entführt worden.“
Ich ballte die Fäuste. Julian gab nicht auf. Er wollte die Medien nutzen, um meine Glaubwürdigkeit zu zerstören, bevor die Polizei ihn festnehmen konnte.
„Wann ist diese Pressekonferenz?“, fragte ich.
„In einer halben Stunde“, antwortete De Vos.
Ich stand von meinem Stuhl auf. Die Müdigkeit schwand auf magische Weise aus meinem Körper. „Bringen Sie mich hin, Inspektor. Es ist Zeit, dass die Mutter spricht.“
