TEIL 6 — Die Spur zum Kloster
Die schwarzen Geländewagen kamen mit beängstigender Geschwindigkeit näher. Ihre großen Scheinwerfer schnitten durch die pitschnasse Nacht. Elena klammerte ihre Hände so fest um das Lenkrad, dass ihre Knöchel kreidebleich waren.
„Was soll ich tun, Maria?“, schrie sie panisch über das Prasseln des Regens hinweg. „Sie werden uns rammen!“
„Weiterfahren! Nimm die nächste Ausfahrt, egal wie schmal sie ist!“, rief ich zurück, während ich verzweifelt in den Außenspiegel blickte.
Der vordere Wagen fuhr neben uns. Ich konnte die Konturen eines Mannes auf dem Beifahrersitz erkennen. Er gestikulierte wild, dass wir anhalten sollten. Als Elena nicht reagierte, lenkte der schwarze Wagen abrupt nach rechts und rammte die Seite unseres Autos.
Ein hartes Gusseisengeräusch von schabendem Metall erfüllte die Kabine. Das Auto geriet auf der nassen Autobahn gefährlich ins Schlingern. Elena schrie auf, aber es gelang ihr, die Kontrolle über das Steuer zu behalten.
„Jetzt! Ausfahrt Baarle!“, schrie ich.
Elena trat voll auf die Bremse und drehte das Lenkrad scharf nach rechts. Das Auto glitt über den Asphalt, verfehlte um Haaresbreite die Leitplanke und schoss auf die Ausfahrt. Die Verfolger, die zu schnell fuhren, um das plötzliche Manöver mitzumachen, schossen vorbei und mussten hunderte Meter weiter voll in die Eisen gehen, um zu wenden.
Das verschaffte uns einen Vorsprung von höchstens einer Minute. Elena steuerte den Wagen auf ein Netz schmaler, unbeleuchteter Polderstraßen. Bäume und Hecken blitzten vorbei. Das flache Land der Grenzregion war in eine tiefe, geheimnisvolle Stille gehüllt, die nur vom Heulen unseres Motors unterbrochen wurde.
Nach zehn Minuten Zickzackfahrt durch die Polderlandschaft tauchte in der Ferne die Silhouette eines alten, schlossartigen Gebäudes mit einem hohen Kirchturm auf. Das Kloster Unsere Liebe Frau vom Rosengarten.
„Da ist es!“, zeigte ich.
Elena steuerte den Wagen durch ein offenes Torhaus und parkte das Auto hinter einer hohen Eibenhecke, außer Sichtweite von der Straße. Wir sprangen aus dem Auto. Der kalte Regen schlug uns ins Gesicht, aber wir spürten die Kälte durch das Adrenalin nicht mehr.
Das Kloster lag verlassen da. Die hohen, gotischen Fenster waren dunkel. Wir eilten zum schweren Holztor der Kapelle. Ich nahm den Messingschlüssel – den Schlüssel, von dem Victor dachte, er sei für ein Schließfach in Brüssel – und sah auf das Schlüsselloch der Klostertür.
Das Schloss war alt, groß und aus geschmiedetem Eisen. Der Messingschlüssel schien viel zu klein und zu modern.
„Er passt nicht“, sagte Elena verzweifelt, während sie sich zur Straße umblickte. „Maria, er passt nicht!“
„Denk nach, Maria, denk nach…“, murmelte ich mir selbst zu. Thomas war ein Meister darin, Dinge zu verbergen. Warum sollte er diesen Schlüssel in die Schachtel legen, wenn er nicht zum Kloster passte?
Ich betrachtete den Messingschlüssel genauer unter dem Licht meiner Taschenlampe. Der Schlüssel hatte einen hohlen Schaft. An der Rückseite befand sich ein kleines, kaum sichtbares Gewinde. Ich begann daran zu drehen. Nach drei Umdrehungen löste sich die äußere Hülse des Schlüssels.
Es kam ein viel kleinerer, feinerer Bartschlüssel zum Vorschein, der im Inneren des größeren Schlüssels verborgen war!
Ich steckte den kleinen Schlüssel in ein kleines, fast unsichtbares Loch unter dem großen Türknauf. Ein trockenes, metallisches Klicken erklang durch die Nacht. Die schwere Holztür schwang langsam nach innen auf.
Wir schlüpften schnell hinein und drückten die Tür zu. Drinnen in der Kapelle war es eiskalt. Der Geruch von Weihrauch, altem Holz und feuchtem Stein erfüllte den Raum. Hohe Marmorsäulen reichten bis zur düsteren Decke. Am Ende des Mittelgangs stand ein großer Altar mit einer Statue der Heiligen Jungfrau Maria, umgeben von gemeißelten Rosen.
„Wo müssen wir suchen?“, flüsterte Elena. Ihre Stimme hallte leise durch den riesigen Raum.
Ich holte das Tagebuch hervor und blätterte zur Zeichnung. „Unter der vierten Fliese vom Fuß des Altars aus. Es muss das Bild einer Rose darauf sein.“
Wir eilten zum Altar. Ich schien mit der Taschenlampe auf den Boden. Die Marmorfliesen waren im Laufe der Jahrhunderte abgenutzt. Eins, zwei, drei, vier… Auf der vierten Fliese war tatsächlich eine verblassende Gravur einer Rose zu sehen.
Ich kniete nieder. Die Fliese lag etwas lockerer als die anderen. Mithilfe meiner Fingernägel und des Taschenmessers, das ich in Victors Auto gefunden hatte, hebelte ich die Marmorplatte nach oben.
Unter der Fliese befand sich eine kleine Metallkassette, eingewickelt in geöltes Leinen, um sie vor Feuchtigkeit zu schützen.
Meine Hände zitterten, als ich die Kassette heraushob. Das war es. Thomas' Lebenswerk. Das Geheimnis, das ihn sein Leben gekostet hatte.
Als wir das Leinen abwickelten, hörten wir draußen vor dem Kloster das Geräusch bremsender Autos. Die Scheinwerfer der schwarzen Geländewagen schienen durch die Buntglasfenster der Kapelle und warfen gespenstische, farbige Schatten an die Wand.
„Sie sind da“, flüsterte Elena mit vor Angst erstickter Stimme.
Gegen die hölzerne Klostertür wurde schwer geschlagen. „Maria! Mach auf! Du kannst nirgendwo mehr hin!“, rief eine harte Stimme von draußen.
Ich ignorierte das Rufen und öffnete die Metallkassette. Darin lag ein Stapel Mikrofilme, eine Reihe von Originaldokumenten mit offiziellen Stempeln der niederländischen und belgischen Regierung sowie ein Audioband.
Ganz oben auf den Dokumenten lag ein handgeschriebener Brief von Thomas, der direkt an mich gerichtet war.
Ich öffnete den Brief und las die ersten Zeilen:
'Liebste Maria. Wenn du dies liest, bin ich nicht mehr da. Die Dokumente in dieser Kassette beweisen eine Verschwörung, die bis in die höchsten Ebenen der Politik reicht. Aber das Wichtigste, was du wissen musst, ist, dass der Mann, der an der Spitze dieser Organisation steht, kein Fremder ist. Es ist jemand, den du sehr gut kennst. Jemand aus unserer eigenen Familie…'
Das schwere Holztor des Klosters hielt einer gewaltigen Erschütterung nicht stand und wurde mit einem donnernden Tosen eingedrückt.
Schwarz gekleidete Männer stürmten in das Kirchenschiff, ihre Waffen auf den Altar gerichtet. In der Mitte der Gruppe schritt ein Mann nach vorne. Er trug einen teuren Maßanzug und einen Mantel über den Schultern.
Als er in das Licht des Altars trat und seinen Hut abnahm, spürte ich, wie mir das Blut aus dem Gesicht wich.
Es war nicht Victor. Es war kein anonymer Politiker.
Es war mein eigener Sohn, Julian.
„Hallo Mutter“, sagte Julian mit einem kühlen, starren Lächeln. „Gib mir Vaters Dokumente. Jetzt.“
