Parte 5
Il colpo secco del martelletto del giudice Rinaldi risunemi nell’aula come una condanna senza appello, sancendo la fine di mesi di menzogne, soprusi e calunnie che mio figlio aveva meticolosamente ordito contro di me. L'avvocato Bellini raccolse in fretta e furia i suoi fascicoli, infilandoli nella ventiqualcosa con gesti rapidi e nervosi, palesemente desideroso di dissolversi nel nulla per non essere associato ulteriormente a quel disastro legale ed etico.
Non rivolse nemmeno uno sguardo a Lorenzo o a Claudia; chiuse la borsa con uno scatto metallico e si defilò rapidamente verso l'uscita laterale riservata agli avvocati, scomparendo dietro la porta a vetri fumé senza pronunciare una sola parola di commiato. Claudia fu la prima a muoversi realmente: si alzò di scatto dalla sedia con una furia cieca dipinta sul volto, afferrò la propria borsa e, passando accanto a Lorenzo, gli tirò un pugno sordo sul braccio urlandogli contro in un sussurro rabbioso e disperato: "Hai rovinato tutto!
Sei un idiota totale, ci hai rovinati! Io me ne vado a casa dei miei, non farmi più vedere la tua faccia!" Senza voltarsi indietro, la donna sfrecciò fuori dall'aula, calpestando i tacchi sul pavimento lucido e lasciando Lorenzo completamente solo al centro della stanza, con le spalle curve e lo sguardo perso nel vuoto. Mio figlio rimase immobile per lunghi secondi sulla sedia degli imputati, con le mani giunte tra i capelli e il respiro corto, incapace di realizzare che tutto il suo castello di carte si fosse sbriciolato in meno di un'ora.
Io rimasi in piedi, appoggiata al mio vecchio bastone di legno scuro, osservandolo con un misto di profonda tristezza e inesorabile fermezza. Non c'erano gioia o trionfo maligno nel mio cuore, ma solo il peso sordo di una constatazione amara: avevo cresciuto un uomo che aveva preferito l'avidità all'affetto filiale, e ora ne stava raccogliendo inevitabilmente le amare conseguenze.
Il giudice Rinaldi, prima di lasciare la sua postazione e rientrare nelle camere di consiglio, si fermò un istante all'altezza del banco, mi guardò con un accenno di rispetto sincero e disse a voce bassa: "Signora Ferri, le auguro il meglio. Ha dimostrato una lucidità e un coraggio straordinari." "La ringrazio, Vostro Onore," risposi con un cenno del capo, accennando un sorriso rispettoso.
Poi il giudice si voltò e sparì dietro la porta blindata. I carabinieri presenti in aula fecero un passo avanti, invitando educatamente Lorenzo a lasciare la stanza poiché l'udienza era formalmente conclusa. Mio figlio si alzò a fatica, barcollando leggermente come se avesse subito un trauma fisico, e iniziò a camminare verso l'uscita principale. Quando mi passò accanto, rallentò il passo per un solo istante.
Non mi guardò negli occhi; fissava il pavimento, con le labbra tremanti e la voce rotta da un pianto strozzato che cercava disperatamente di trattenere. "Mamma..." mormorò con un fil di voce, quasi impercettibile, sperando forse in un briciolo di quell'istinto materno che per settantatré anni lo aveva protetto da qualsiasi tempesta. Mi fermai, lo guardai dall'alto in basso con la stessa calma glaciale che avevo mantenuto dall'inizio di quella giornata, e feci qualcosa che lo gelò definitivamente.
Gli misi una mano sulla spalla, con un tocco leggero ma fermo, e gli sussurrai all'orecchio: "Hai cercato di seppellire tua madre viva, Lorenzo. Ma hai dimenticato che chi sa scavare le fosse, spesso finisce per caderci dentro per primo. Ora vattene a sistemare i tuoi conti con la giustizia, perché io torno a casa mia. E questa volta, le serrature non le cambierai tu." Lorenzo non rispose.
Deglutì a fatica, abbassò ulteriormente il capo e uscì dall'aula a passo svelto, sparendo nel corridoio grigio del tribunale. Uscii anch'io poco dopo, spingendo il mio bastone sul pavimento e respirando a pieni polmoni l'aria fresca della mattina milanese. Il cielo fuori era limpido, terso, illuminato da un sole pallido che prometteva una primavera ormai vicina.
Presi il mio cappotto antracite, lo strinsi bene intorno al petto e chiamai un taxi. Ma mentre salivo a bordo dell'auto bianca, il mio telefono cellulare, rimasto silenzioso per tutta la durata dell'udienza, vibrò improvvisamente nella tasca con una notifica insistente. Estrassi lo schermo e vidi che si trattava di un numero sconosciuto, un prefisso internazionale che non avevo mai visto prima, associato a un messaggio di testo cifrato proveniente da un server cifrato.
Aprii la chat con un dito tremante, spinta da una strana premonizione che mi gelò il sangue nelle vene. Il testo recitava: "Signora Ferri, congratulazioni per aver vinto la prima battaglia in tribunale. Ma suo figlio non era l'unico a volere quei terreni fuori città. E il vero segreto del fondo fiduciario di suo marito non è ancora stato aperto da nessuno. Ci vediamo stasera nella vecchia villa sul lago."
