Parte 9: Il Passato Bussa alla Porta
Il nome all'inizio non mi sembrò familiare, ma le parole "ospedale" e "dodici anni fa" mi raggelarono il sangue nelle vene. Tenni la porta strettamente socchiusa, le nocche bianche per la tensione. "Che cosa vuole da me, signor Van Dalen?" chiesi, e la mia voce suonò più tagliente di quanto intendessi. "Il passato è chiuso. Mio marito è morto dieci anni fa e tutto ciò che c'era da dire è stato detto." Robert van Dalen scosse lentamente la testa.
I suoi occhi sembravano segnati da notti in bianco. "No, signora De Jong," disse con voce tremante. "Non è chiuso. Non per lei, e di certo non per me. Non sono venuto qui per riaprire vecchie ferite, ma perché devo raccontare la verità prima che sia troppo tardi." "La verità?" ripetei con disprezzo. "La verità su cosa? Sulla morte di mio marito? È scritta da tempo nei referti medici." "No," disse l'uomo con decisione, facendo un passo più vicino alla porta.
"Quel referto era incompleto. All'epoca qualcosa è stato messo a tacere. Qualcosa di molto più grande dell'incidente con le medicine di sua figlia." Lo stomaco mi si strinse in un nodo duro. Pensai a Livia. Aveva sofferto abbastanza; aveva vissuto per mesi con l'illusione di essere stata l'assassina di suo padre, prima che trovassimo i veri appunti medici.
E ora questo sconosciuto si presentava sulla porta a sostenere che c'era dell'altro? "Non è il momento opportuno," dissi risolutamente. "Vattene. Se hai qualcosa da dire, devi rivolgerti al mio avvocato." "L'avvocato Van der Meer non risponde più alle mie chiamate," sospirò Robert disperato. Infilò una mano nella tasca interna del cappotto e tirò fuori una spessa busta ingiallita.
"Guardi questi documenti, signora De Jong. La prego. Non le ci vorrà nemmeno un minuto del suo tempo. Se dopo questo vorrà che me ne vada, me ne andrò e la lascerò in pace per sempre." Sollevò la busta. Dalla fessura della porta vidi i timbri rossi dell'ospedale di quel tempo, e sopra una firma che riconobbi immediatamente: quella del primario di chirurgia che era di turno la notte in cui Henk morì.
La mia mano tremò quando spinsi la porta un po' più avanti e afferrai la busta dalle sue mani. "Resti qui," dissi severamente. Aprii la busta e tirai fuori alcuni fogli di carta dattiloscritti. I miei occhi scorsero le righe. Man mano che leggevo, sentivo i brividi corrermi lungo la schiena. Non si trattava più di un errore medico. Si trattava di premeditazione. E di qualcuno che ci era molto vicino.
