PARTE 4 — IL PREZZO DEL TRADIMENTO E IL SEGRETO NELLA CASSAFORTE
Il gesto inconsulto di Priya congelò il sangue nelle vene di tutti i presenti. Il pesante candelabro d'argento fendette l'aria con un fischio sinistro, pronto a colpire la mia sedia a rotelle. Ma prima che la follia della donna potesse compiere l'irreparabile, il Giudice Amedeo Valli intervenne con una prontezza sorprendente per la sua età, frapponendosi e bloccando il braccio di Priya con una presa ferrea, mentre due agenti della polizia giudiziaria — rimasti in attesa fuori dalla sala — varcavano la soglia a gran carriera per immobilizzarla.
Priya fu bloccata contro il pavimento di marmo, il suo sfarzoso abito da sposa rovinato e sgualcito, mentre urlava contumelie ed epiteti sconcertanti verso di me e verso la famiglia di Marco.
— Lasciatemi! Voi non sapete chi sono io! Io sono Priya Viscardi! Non potete trattarmi così! Marco, fai qualcosa, vigliacco!
Marco, però, era rimasto pietrificato a tre passi di distanza, incapace di muovere un dito, il volto ridotto a una maschera di terrore ed umiliazione. Gli agenti le ammanettarono i polsi tra i sussulti degli ultimi parenti presenti, che si affrettavano a guadagnare l'uscita per evitare di essere coinvolti nello scandalo che avrebbe dominato le prime pagine dei giornali milanesi il mattino seguente.
— Signorina Viscardi — disse con tono fermo il Giudice Valli, ricomponendosi la giacca del vestito. — Lei è in arresto per tentata aggressione aggravata e resistenza a pubblico ufficiale. Domattina darà le sue spiegazioni al magistrato di turno.
Mentre Priya veniva scortata fuori dalla villa, continuando a strepitare e a maledire il giorno in cui aveva incrociato la nostra famiglia, il silenzio ripiombò nel grande salotto. Un silenzio ancora più cupo, spezzato soltanto dal respiro affannoso di mio figlio.
Marco cadde di nuovo sulle ginocchia, strisciando letteralmente sul pavimento fino ai piedi della mia sedia a rotelle. Le sue lacrime, ora sincere o forse dettate unicamente dalla disperazione assoluta, bagnavano il marmo lucidato.
— Mamma... ti prego... Guarda cosa ha fatto quell'attrice demoniaca! È stata lei a spingermi a tutto questo! È stata Priya a convincermi che tu fossi un ostacolo, che volevi distruggermi! Io ti ho sempre voluto bene, mamma! Sono tuo figlio, il tuo unico figlio! Salva me, ti prego! Salva la società! Lascia che Priya paghi per i suoi crimini, ma aiutami a firmare quei documenti...
Guardai l'uomo davanti a me. Quell'uomo di quarant'anni che avevo nutrito con il mio latte, che avevo curato quando le febbre infantili minacciavano la sua vita, che avevo protetto da ogni pericolo. La ferita nel mio cuore non era causata dal denaro perso o dalla ricchezza ostentata, ma dalla consapevolezza che mio figlio aveva venduto l'anima per una vita di facciata.
Lentamente, feci scorrere le ruote della mia sedia a rotelle indietro, allontanandomi dal suo tocco come se le sue mani potessero contaminarmi.
— Non osare dare la colpa a Priya per le decisioni che hai preso tu, Marco — dissi con una voce profonda, priva di rabbia ma satura di una tristezza infinita. — Una donna superficiale può influenzare un uomo debole, ma non può trasformare un figlio devoto in un mostro senza cuore. Tu hai scelto di spingermi nell'angolo della cucina. Tu hai sorriso mentre i tuoi amici mi guardavano con commiserazione. Tu hai firmato la richiesta di ricovero forzato per togliermi la libertà.
— Ero disperato, mamma! — gridò Marco, battendosi il pugno sul petto. — I debiti mi stavano soffocando! L'azienda avrebbe chiuso!
— E perché l'azienda stava chiudendo, Marco? — incalzai, fissandolo con uno sguardo fermo. — Perché negli ultimi cinque anni hai sperperato il capitale d'esercizio in yacht a Portofino, carte di credito illimitate per le tue amanti, feste di lusso e investimenti speculativi di cui non capivi assolutamente nulla! Hai cercato la via breve per sembrare un grande imprenditore, senza mai aver versato una singola goccia di sudore per costruire qualcosa!
L'avvocato Alessandro si avvicinò con un piccolo dispositivo elettronico e una cartellina rossa. — Signora Rita, la Polizia Finanziaria ha appena completato il riscontro sui conti esteri. Dobbiamo procedere con l'ultima fase della delibera notarile.
Io annuii. — È tempo di aprire la cassaforte di famiglia, Alessandro.
Marco alzò la testa di scatto, gli occhi sgranati dalla sorpreso. — La cassaforte? La cassaforte dello studio di papà? Ma è murata da dieci anni! Non abbiamo mai trovato la combinazione dopo la sua morte!
— Tu non l'hai mai trovata, Marco — dissi riprendendo dalla mia borsa un piccolo ciondolo d'oro a forma di chiave che portavo sempre al collo, nascosto sotto la maglietta del mio vecchio pigiama logoro. — Perché tuo padre non ha mai fidato la sua eredità spirituale ad un ragazzo che pensava solo a spendere. La combinazione non è mai stata un numero, ma una sequenza di date che tu non ti sei mai preso la briga di ricordare.
Mi feci accompagnare dal Giudice Valli e dall'avvocato verso lo studio privato situato al piano superiore della villa. Marco ci seguì a distanza, barcollando come un ubriaco, incapace di staccare gli occhi da me.
Lo studio di mio marito era rimasto intatto, coperto da un sottile strato di polvere che testimoniava gli anni di abbandono. Sulla parete di fondo, dietro un grande dipinto ad olio raffigurante il vecchio laboratorio sartoriale di Milano, si celava lo sportello d'acciaio della cassaforte blindata.
Mi avvicinai. Le mie dita tremanti digitavano i numeri sul tastierino: la data di fondazione della prima bottega, il giorno della nascita di Marco, e la data in cui pagammo il nostro ultimo debito con la banca trent'anni fa.
Con un scatto metallico secco, la pesante porta d'acciaio si sbloccò e si aprì lentamente.
Marco si sporse con avidità, sperando forse di vedere lingotti d'oro o mazzette di banconote che potessero salvarlo dal baratro. Ma all'interno della cassaforte non c'era denaro contante.
C'era soltanto una scatola di legno intarsiato e un faldone di documenti legati con un nastro rosso.
L'avvocato Alessandro prese il faldone e lo aprì sotto la luce della lampada da scrittoio. Quando lesse l'intestazione del primo foglio, le sue sopracciglia si sollevarono per lo sconcerto.
— Mio Dio... — sussurrò l'avvocato. — Questo cambia del tutto la posizione della Holding. Signor Marco... lei non è mai stato l'azionista di maggioranza.
Marco sbiancò fino a diventare trasparente. — Cosa... cosa stai dicendo?! Mio padre mi ha lasciato il cinquanta per cento delle azioni!
— Tuo padre ti ha lasciato il cinquanta per cento delle azioni a una condizione esplicita — dissi io, prendendo la scatola di legno tra le dita. — Una condizione che tu hai violato esattamente tre ore fa, quando hai permesso che tua madre venisse cacciata dalla sala del tuo matrimonio e lasciata accanto ai rifiuti.
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