Le réveil a eu le goût de la cendre et du métal. Mes muscles étaient lourds, engourdis par une médication agressive qui semblait avoir ralenti chacun de mes battements de cœur. Lorsque j'ai réussi à entrouvrir les paupières, la lumière crue d'un plafonnier grillé m'a agressé la rétine.
Je n'étais plus dans la clinique Sainte-Marguerite.
La pièce était exiguë, peinte d'un blanc terne qui s'écaillait dans les angles. Pas de fenêtre, seulement une lourde porte en acier munie d'un petit hublot grillagé. Un matelas de mousse posé directement sur le sol en béton ciré, une couverture rêche et grise, et un seau hygiénique dans le coin. J'étais enfermée dans une cellule d'isolement, coupée du monde, de mon enfant, de ma vie.
J'ai essayé de me redresser, mais une violente nausée m'a plaquée contre le sol. Mes mains étaient libres, mais mes poignets portaient les marques violentes des menottes. Combien de temps s'était-il écoulé ? Des heures ? Des jours ? Mon ventre, encore distendu par la grossesse, me faisait souffler de douleur à chaque inspiration. Le vide dans mon bas-ventre était une torture psychologique insoutenable : mon bébé n'était plus là, et personne ne savait où il se trouvait.
Soudain, un bruit de lourds pas a résonné dans le couloir carrelé. Des voix étouffées se sont arrêtées devant ma porte. Le cliquetis d'une clé dans la serrure a fait tressauter mon cœur. Le verrou a sauté, et la porte s'est ouverte en grinçant.
Un homme grand, vêtu d'un costume noir impeccable malgré l'humidité ambiante, est entré. Ses chaussures de ville reluisaient sous la lumière crue. Il tenait à la main une tablette numérique noire. Derrière lui, un gardien corpulent aux bras croisés restait sur le seuil, bloquant toute issue.
— Chloé Laurent, n'est-ce pas ? a dit l'homme en costume d'une voix calme, presque veloutée, avec un accent légèrement étranger que je n'ai pas su situer.
Je me suis traînée sur les genoux, agrippant le bord de la couverture grise pour me donner un semblant de contenance. Ma voix était rauque, brisée par la déshydratation.
— Qui êtes-vous ? Qu'avez-vous fait de ma fille ? Où est Thomas ?
L'inconnu a esquissé un sourire énigmatique, s'accroupissant à ma hauteur sans craindre de salir son pantalon de prix. Il a posé la tablette sur le sol froid et l'a poussée vers moi du bout des doigts.
— Votre fille va bien, Chloé. Rassurez-vous. Elle est entre de bonnes mains. Quant à votre époux... disons qu'il a compris qu'il valait mieux coopérer avec les actionnaires majoritaires de la clinique Sainte-Marguerite.
J'ai fixé la tablette. L'écran affichait une vidéo en direct. On y voyait un magnifique berceau en bois précieux placé dans une villa ultra-moderne avec vue sur la mer. À l'intérieur, un bébé dormait paisiblement. Le pendentif en or que j'avais préparé pour ma fille scintillait autour de son petit cou.
— Qu'est-ce que vous me voulez ? ai-je haleté, les larmes aux yeux. Pourquoi vous m'avez fait ça ? Qu'est-ce que j'ai fait ?
L'homme a effleuré l'écran de la tablette, éteignant la vidéo, avant de me regarder droit dans les yeux avec un sérieux glacial.
— Vous n'avez rien fait de mal, Chloé. C'est le problème. Vous êtes juste née au mauvais endroit, au mauvais moment. Ou plutôt... vous avez donné naissance à la mauvaise heure. Le bébé qui est né cette nuit-là dans la chambre 402 n'était pas un enfant ordinaire. C'était la clé d'un héritage géopolitique et financier qui se chiffre en milliards. Et votre fille, par une cruelle erreur du destin... est née exactement à la même minute, dans la même maternité, que l'héritier légitime d'un empire qui ne peut pas se permettre d'avoir un passé.
