Parte 5: La crepa nella perfezione
La rivelazione di Hoàng aleggiava nella stanza come un'ombra pesante, cambiando per sempre la prospettiva di quel pomeriggio di novembre. Ngân sentiva il peso di ogni singola parola pronunciata, un eco che risuonava non solo nel presente, ma in tutti gli anni trascorsi insieme.
«Non avresti dovuto farlo...» sussurrò Ngân, voltandosi lentamente per affrontarlo di nuovo. Aveva gli occhi lucidi, ma lo sguardo era fermo. «Se Mai si accorge anche solo minimamente di quello che provi, o se sospetta che tu sia venuto qui oggi, scatenerà una tempesta che spazzerà via ogni cosa. Conosci Mai meglio di chiunque altro. Lei non perdona, lei possiede.»
Hoáng scosse la testa, un lampo di esasperazione mossa a compassione nei suoi scuri occhi. «Pensi davvero che io tema le sue scenate? Credi che mi importi delle apparenze sociali, delle cene di gala, dei pettegolezzi della nostra cerchia? Da quando ci siamo sposati, vivo in un incubo dorato, Ngân. Ogni mattina mi sveglio accanto a una donna che ama solo l'immagine di ciò che rappresentiamo, non la persona che sono veramente. E mentre io recito la mia parte di marito perfetto, la mia mente è sempre tornata a quel giorno, a quel vestito giallo pallido che ti ha costretto a indossare per umiliarti, e a quel tuo sorriso che sapeva di lacrime trattenute.»
Ngân abbassò lo sguardo, ricordando la sensazione di quel tessuto leggero sulla pelle, l'amarezza di sentirsi bandita dalla festa della sua migliore amica. «Lo ha fatto perché aveva paura» disse Ngân con voce quasi impercettibile. «Mai è sempre stata insicura, anche se cercava di mascherarlo dietro quella corazza di perfezione. Temeva che qualcuno potesse distogliere l'attenzione da lei, anche solo per un istante.»
«La sua insicurezza non giustifica la crudeltà» rispose Hoàng con amarezza. «E soprattutto, non giustifica il modo in cui ti ha trattata per anni, facendoti sentire sempre un passo indietro, sempre in secondo piano, mentre tu eri l'unica che le è rimasta accanto nei momenti difficili della giovinezza.»
Prima che Ngân potesse replicare, un improvviso e violento tuono rimbombò nel cielo plumbeo, seguito da un lampo che illuminò a giorno il soggiorno. Quasi contemporaneamente, il trillo acuto e insistente del campanello d’ingresso lacerò il silenzio della casa, facendo sussultare entrambi.
I battiti del cuore di Ngân saltarono un colpo. A quell’ora, con quella pioggia battente, chi poteva essere? Un brivido gelato le corse lungo la schiena, mentre i suoi occhi si sgranavano per il terrore.
«Chi... chi può essere?» mormorò Ngân sottovoce, fissando la porta d’ingresso come se attraverso il legno potesse materializzarsi un incubo.
Hoáng si irrigidì all’istante. Il colore parve svanire dal suo volto, lasciando spazio a un’espressione di puro gelo. Fece un passo verso la finestra che dava sul vialetto d’ingresso, spostando appena la tenda per scrutare fuori nel buio della sera.
Un’auto scura, elegante e perfettamente lucida era parcheggiata lungo il margine della strada, con i fari ancora accesi che tagliavano la foschia della pioggia. La sagoma di una donna, protetta da un ampio ombrello nero, stava scendendo dal sedile posteriore, muovendosi con un’andatura rigida e inconfondibile.
Mai.
La sola parola sembrò riecheggiare nella mente di Ngân come una sentenza di morte. Era venuta lì. Proprio in quel momento.
«È lei...» sussurrò Hoàng, con la voce strozzata in gola, mentre il panico iniziava a prendere il sopravvento sulla sua consueta compostezza.
Ngân sentì il terreno mancarle sotto i piedi. Se Mai avesse trovato Hoàng lì, da solo in casa sua, a novembre, dopo sei mesi di matrimonio e dopo aver spedito quell'album fotografico... le conseguenze sarebbero state devastanti, un punto di non ritorno che avrebbe distrutto quel fragile equilibrio per sempre.
