Il diario in pelle nera di Zio Renato divenne la mia guida segreta durante le notti insonni delle settimane successive. Ogni pagina scritta a mano con un'inchiostro blu scuro rivelava frammenti di una storia familiare che ci era stata nascosta per tutta la vita. Scoprì che l'incidente in cui mio padre aveva perso la vita trent'anni prima non era stato un tragico caso fortuito, come ci avevano sempre raccontato, ma un sabotaggio orchestrato dai nostri stessi parenti per impossessarsi delle quote azionarie della principale azienda vinicola di famiglia. Zio Renato aveva scoperto la verità troppo tardi per impedire la tragedia, ma aveva iniziato una meticolosa opera di raccolta prove, accumulando testimonianze, ricevute bancarie e confessioni registrate su vecchie cassette magnetiche.
Leggere quelle parole mi faceva ribollire il sangue nelle vene. Ricordavo le domeniche trascorse nella villa al mare, i sorrisi di circostanza di Brando e di sua madre, le pacche sulle spalle di mio zio che ora capivo essere cariche di disprezzo represso. Loro sapevano tutto. Sapevano che eravamo stati derubati del nostro futuro e ci avevano trattato come mendicanti per anni, elargendoci briciole solo per placare la loro coscienza e mostrare una facciata di generosità di facciata davanti agli altri membri dell'alta società palermitana. Ma ora le carte in tavola erano capovolte. Io avevo le prove inconfutabili del loro saccheggio e della loro colpevolezza.
Tuttavia, c'era un problema enorme: i documenti erano in mio possesso, ma la giustizia ufficiale, spesso lenta e condizionata da influenze politiche locali, poteva non bastare se non mossa con precisione chirurgica. Avevo bisogno di un alleato esterno, qualcuno che non fosse corrompibile e che avesse accesso agli ambienti giudiziari giusti senza destare sospetti. Fu allora che trovai, nascosto tra le pagine finali del diario, un biglietto da visita logoro con il nome di un vecchio magistrato in pensione, il giudice Maffei, un uomo che in passato aveva cercato di indagare sugli affari illeciti della nostra famiglia prima di essere costretto a un esilio dorato e silenzioso.
Decisi di fare il primo passo fuori dagli schemi. Presi una copia dei documenti più compromettenti, li sigillai in una busta impermeabile e prenotai un treno per Catania, dove il giudice risiedeva in una villa isolata protetta da alte siepi di bouganville. Il viaggio fu lungo e silenzioso, scandito dal ritmico ticchettio dei binari che sembravano scandire i secondi di un conto alla rovescia inarrestabile. Sapevo che se fossi stata seguita o scoperta, le conseguenze sarebbero state devastanti, ma la sete di giustizia per mio padre e per mia madre mi dava un coraggio che non sapevo di possedere.
