PARTIE 7 – Le Voyage vers la Chapelle Abandonnée
Le lendemain à cinq heures du matin, nous roulions dans une vieille Fiat Punto empruntée à un ami d'Elena à travers les routes de montagne brumeuses du nord de l'Italie. Les essuie-glaces battaient de manière monotone sur le pare-brise tandis que le brouillard épais engloutissait presque entièrement les phares. « Nous sommes suivis », dit soudain Elena en regardant dans le rétroviseur.
Depuis dix minutes déjà, une berline sombre roulait à bonne distance derrière nous. Dès que nous freinions, la voiture freinait aussi. « Roule », dis-je en pliant fermement la carte sur mes genoux. « Ils savent probablement que nous ne allons pas à San Michele, mais ils ne se doutent pas encore de notre destination exacte. Tant que nous atteignons la chapelle avant eux, nous avons une longueur d'avance. » Le moteur de la Fiat hurlait alors que nous entamions un virage serré en montée.
La route devenait plus étroite, parsemée de pierres meubles et de branches de pin surplombantes. Selon les coordonnées, nous devions être tout près. Après encore vingt minutes de route, apparut au milieu du brouillard un bâtiment en pierre délabré avec un clocher à moitié ruiné : la chapelle de Santa Maria del Monte. Le toit était partiellement effondré et les portes en bois pendaient de travers sur leurs gonds.
Elle semblait abandonnée depuis des décennies. Nous garâmes la voiture derrière un bosquet d'arbustes pour qu'elle ne soit pas visible de la route. Le cœur battant, nous descendîmes. L'air frais de la montagne nous transperçait les poumons. « Reste à la voiture », dis-je à Elena. « Si cette berline noire pointe le bout de son nez ici, klaxonne deux fois.
Je saurai alors qu'il faut que je revienne. » « Non, Emma, on fait ça ensemble », répondit Elena inflexible, et elle me suivit dans le brouillard en direction de la vieille église. La porte craqua bruyamment lorsque nous la poussâmes. À l'intérieur, il faisait sombre et silencieux. Un faible rayon de lumière matinale filtrait à travers le toit percé sur un autel en pierre au centre de la pièce.
L'odeur d'humidité et de vieille pierre flottait dans l'air. D'après le mot, nous devions chercher une dalle de pierre derrière l'autel portant le symbole d'un lys gravé dessus. Je m'avançai et commençai à tâter le mur de pierre froide avec mes mains. Mes doigts glissèrent le long des bords rugueux, de la mousse et du vieux crépi. Soudain, je tombai sur une faste dans la pierre.
J'appuyai dessus, et avec un déclic lourd et mécanique, la pierre recula d'un cran. Dans la niche cachée derrière le mur, il n'y avait pas de dossier, mais un vieux coffre en métal cuivré. « Je l'ai trouvé ! » criai-je doucement. Mais à cet instant précis, nous entendîmes le bruit de pneus crissant sur le gravier à l'extérieur. La berline sombre était arrivée. Et peu de temps après, la voix de Lorenzo Moretti résonna à travers la chapelle vide : « Quelle belle promenade matinale si tôt dans la montagne, hein ? »
