PARTIE 2 – Le Message Secret dans le Dossier
Le bureau parut soudainement minuscule. Les mots sur l'écran semblaient danser devant mes yeux, et le silence qui régnait dans la pièce était plus lourd que du plomb. Elena posa son téléphone sur le bureau d'un geste tremblant. L'écran s'était entre-temps assombri, mais le texte menaçant était gravé sur ma rétine. « Qui a envoyé ça ? » demandai-je, ma voix n'étant guère plus qu'un chuchotement.
Elena secoua la tête. « Un numéro anonyme. Pas d'expéditeur, pas de photo de profil, rien. Juste ce message. » Elle me regarda intensément. « Emma, il faut aller voir la police avec ça. Ce n'est plus un jeu. Quelqu'un nous surveille, et si ce message repose sur quelque chose, alors tu es en danger. » « Non », répondis-je résolument, bien que mon cœur battait la chamade dans ma gorge. « Si je vais voir la police maintenant, je perds la seule piste qu'il me reste vers mon père.
Pendant vingt-cinq ans, on m'a menti. Ma mère a pleuré sa mort, il y a une pierre tombale au cimetière… Et maintenant tu me dis que sa carte de bancaire a encore été utilisée il y a trois jours par une riche cliente VIP de notre magasin ? » Elena se tut. Elle comprenait mon désespoir, mais la peur dans ses yeux ne pouvait être cachée. Elle poussa lentement le dossier en papier vers moi. « Regarde bien les autres transactions, Emma.
Pas seulement celle d'il y a trois jours. Il y a un schéma. » Je me penchai en avant et feuilletai les pages. Des lignes remplies de dates, de montants et de lieux glissaient sous mes doigts. Les transactions n'avaient pas lieu dans la ville où nous étions actuellement, Milan, mais dans divers endroits du nord de l'Italie. Parfois à Turin, parfois à Côme, et très souvent près d'un petit village de montagne dont je pouvais à peine prononcer le nom : San Michele. « San Michele », murmurai-je. « C'est là que mon père allait souvent pour son travail autrefois.
Ou du moins, c'est ce qu'on m'a toujours raconté. » « Et regarde les horaires », ajouta Elena. « Les paiements ont presque toujours lieu le premier mardi du mois, exactement à midi. Toujours dans des magasins exclusifs, des restaurants chers ou des quartiers d'antiquaires. Comme s'il ne s'agissait pas d'achats ordinaires, mais… de signaux. » « Des signaux ? » « Ou des rendez-vous », dit gravement Elena. « Quelqu'un utilise cette carte délibérément.
Et madame Moretti savait exactement qui tu étais, Emma. Quand elle t'a regardée près de la porte… elle connaissait ton passé. » Je sentis un frisson me parcourir le dos. L'idée que toute ma vie n'ait pu être qu'une construction soigneusement mensongère me donnait le vertige. Je me souvenais des histoires d'autrefois. Ma mère n'avait jamais parlé de Marco sans larmes dans les yeux.
Elle disait toujours qu'il avait été un homme bon qui travaillait trop dur, jusqu'à cette nuit fatidique sur l'autoroute mouillée où sa voiture aurait fait une embardée et serait sortie de la route. Mais aucun corps n'avait jamais été retrouvé. Les autorités avaient alors parlé d'une crémation par une violente explosion après le choc. Il n'était rien resté de lui.
Du moins, c'est ce que disaient les documents officiels. « Donne-moi ce dossier », dis-ai-je soudain, décidée. « Emma, non, tu ne peux pas… » « Il le faut, Elena. Si mon père est encore en vie, je dois savoir pourquoi il nous a quittées. Ou… pourquoi il a dû se cacher. » Avant qu'Elena ne puisse répondre, nous entendîmes des bruits de pas lourds dans le couloir à l'extérieur du bureau.
La poignée de la porte commença à s'abaisser lentement. Quelqu'un essayait d'entrer, mais la porte était fermée à clé. Un déclic sec et mécanique résonna sur le bois, suivi du bruit d'une respiration lourde de l'autre côté. Elena retint brusquement son souffle et désigna la fenêtre donnant sur la ruelle derrière le bâtiment.
