TEIL 2 — Der Schatten von Julian
Das Zimmer fühlte sich eiskalt an, nachdem das Gespräch beendet war. Ich starrte auf das schwarz gewordene Telefon in meiner Hand. Meine Atmung war schwer, als sei der gesamte Sauerstoff aus dem Raum gesaugt worden. Der Name, der durch meinen Kopf spukte, war Julian.
Julian Miller.
Er war der Mann, der sich dreißig Jahre lang wie ein Schatten durch unser Leben bewegt hatte. Daniel hatte ihn mir vorgestellt, als wir gerade drei Jahre verheiratet waren. Er nannte Julian einen Jugendfreund, jemanden, mit dem er in einer kleinen Stadt in Maine aufgewachsen war. Julian kam ab und zu zum Essen vorbei, brachte Geschenke für unsere Kinder zum Geburtstag mit und war sogar bei unserer zwanzigsten Hochzeitstagfeier anwesend. Er war immer freundlich, diskret und ein bisschen im Hintergrund geblieben. Ein Mann mit klaren, tiefblauen Augen und einem ruhigen Lächeln.
Dieselbe Augenpaar blickte mich nun von dem Foto auf dem zweiten Telefon an. Der achtjährige Junge mit Daniels Lächeln... hatte exakt Julians Augen.
Meine Hände zitterten so stark, dass das Telefon fast aus meinem Griff glitt. Ich zwang mich auf das Sofa und zwang mich nachzudenken. Wenn Julian Daniels erster Sohn war, wie konnte er dann älter sein als unsere älteste Tochter Emma? Emma war achtundzwanzig. Julian war Ende dreißig. Das bedeutete, dass Daniel bereits ein Kind gehabt hatte, bevor er mich traf. Aber warum hatte er Julian mir dann jemals als „alten Freund“ vorgestellt? Warum ließ er den eigenen Sohn unter falscher Identität in unser Haus?
Ich stand auf und ging zu Daniels Arbeitszimmer. Seit dem Tag des Unfalls hatte ich die Tür geschlossen gehalten. Der Geruch von Tabak und alten Büchern lag noch immer schwer in der Luft. Ich schaltete das Licht ein und blickte auf den massiven Eichenschreibtisch. Dreißig Jahre lang war dies sein Heiligtum gewesen.
Ich begann, in den Schubladen zu suchen. Unterlagen, Steuerformulare, alte Kontoauszüge. Alles sah makellos organisiert aus, wie immer. Aber ich suchte nicht nach Ordnern. Ich suchte nach Räumen, die nicht stimmten.
Ich zog die unterste Schublade ganz heraus. Hinten am Holzrahmen befand sich eine kleine Fuge. Ich drückte mit den Fingern dagegen und mit einem leisen Klick sprang eine Holzplatte ab. Dahinter lag eine verwitterte Metallkassette.
Mein Herz klopfte bis zum Hals. Ich nahm den Schlüssel, den ich am zweiten Telefon gefunden hatte, und steckte ihn in das Schloss der Kassette. Er passte perfekt.
Als ich den Deckel öffnete, fand ich kein Geld oder Schmuck. Da lagen Briefe. Dutzende Briefe, zusammengebunden mit einem roten Band. Und ganz unten lag ein notarielles Dokument aus dem Jahr 1994.
Ich faltete das Dokument auseinander. Es war eine rechtliche Vereinbarung. Meine Augen überflogen den Text, bis ich zu den Namen kam.
Daniel Vance. Julian Miller. Und die Drittpartei: Monique Laurent.
Monique. Der Buchstabe M aus den Nachrichten auf dem Telefon.
In dem Dokument stand schwarz auf weiß, dass Daniel monatlich einen festen Betrag an Monique für die Erziehung von Julian überwies, unter der Bedingung, dass Julian niemals den Nachnamen Vance tragen würde und dass die wahre Herkunft seiner Geburt vor „der gesetzlichen Ehefrau von Daniel Vance“ geheim gehalten würde. Vor mir.
Aber es gab noch eine Klausel. Eine Klausel, die mir das Blut in den Adern gefrieren ließ.
„Im Falle des Ablebens von Daniel Vance gehen 50 % des Gesamtvermögens des Vance-Anwesens an Julian Miller über, vorausgesetzt, er hat den untenstehenden Eid nicht gebrochen.“
Ich ließ das Papier fallen. Dreißig Jahre lang hatte ich hart für unser Familienunternehmen gearbeitet. Ich hatte mein eigenes Erbe von meinen Eltern in Daniels Firma gesteckt. Und nun stellte sich heraus, dass die Hälfte von allem, was wir aufgebaut hatten, direkt an einen Mann ging, der all die Jahre an meinem Esstisch gesessen hatte, als wäre er ein Fremder.
Und dann klingelte die Haustür.
Es war fast zwei Uhr nachts. Wer konnte zu dieser Stunde klingeln?
Ich ging langsam zum Flur. Das Milchglas der Haustür ließ die Silhouette eines großen Mannes erkennen. Ich hielt den Atem an und sah durch den Spion.
Draußen stand Julian.
Er trug einen dunklen Mantel und sein Gesicht war straff und blass im Laternenlicht. Er blickte starr auf die Tür, als wüsste er, dass ich auf der anderen Seite stand und zusah.
Ich öffnete die Tür nicht. „Julian?“ rief ich mit heiserer Stimme durch das Holz.
„Claire“, sagte er. Seine Stimme war ruhig, berechnet, genau so, wie ich ihn kannte. „Ich weiß, dass du in seinem Arbeitszimmer warst. Ich weiß, was du gefunden hast.“
„Geh weg“, sagte ich, während die Angst meine Kehle zuschnürte. „Geh weg, oder ich rufe die Polizei.“
„Das kannst du tun“, antwortete er ruhig. „Aber wenn du die Polizei rufst, wirst du nie erfahren, was Daniel in der Nacht seines Todes wirklich getan hat. Es war nämlich kein Unfall, Claire. Er war auf dem Weg zu mir. Und er war nicht allein.“
Meine Hand blieb zitternd über dem Alarmsystem hängen.
„Was sagst du da?“ flüsterte ich.
„Mach die Tür auf“, sagte Julian. „Oder ich sorge dafür, dass das Geheimnis von Portland morgen auf der Titelseite jeder Zeitung steht.“
