Deel 8: De Nasleep van de Nacht
De uren die volgden leken in een eindeloze roes te verdrinken. De politie en de ambulance kwamen uiteindelijk aan nadat de telefoons en alle andere apparaten plotseling weer op mysterieuze wijze begonnen te werken, alsof er nooit een storing was geweest. De agenten noteerden onze verwarde verklaringen met fronsende wenkbrauwen; ze konden geen logische verklaring vinden voor de ijsbloemen op de ramen, het ontbreken van voetstappen in de sneeuw buiten, of de serene rust waarmee mijn overgrootmoeder in haar rolstoel was overleden.
De gasten waren diezelfde avond nog vertrokken, stuk voor stuk getraumatiseerd door wat ze hadden meegemaakt, maar zworen stil te hijsen over de bizarre details om te voorkomen dat ze voor gek werden versleten. Alleen mijn man en ik bleven achter in de woonkamer, waar de slingers nog hingen van Penny’s eerste verjaardagsfeest – een feest dat nu voor altijd getekend was door het offer van een vrouw van 101 jaar.
Ik zat op de bank met Penny in mijn armen. Ze sliep inmiddels diep en vreedzaam, haar ademhaling rustig en regelmatig. Ik pakalde voorzichtig haar linkersok en keek naar haar hiel. De huid was volkomen gaaf, glad en zacht. Geen spoor meer van het paarse klaverblad, geen teken van de vloek die onze familie een eeuw lang in zijn greep had gehouden. Het leek alsof er nooit iets was gebeurd, ware het niet dat de rode koffer nog steeds open op de vloer stond.
Mijn man liep naar de koffer toe, die nu leeg leek op het leren notitieboek na. ‘Moeten we dit weggooien, Sarah? Verbranden? Ervoor zorgen dat niemand dit ooit nog opent?’
‘Nee,’ zei ik met een hese stem. Ik stond op, legde Penny voorzichtig in haar bedje upstairs, en liep weer naar beneden. Ik pakte het zware, leren notitieboek vast. De kaft voelde koel aan, maar niet eng. ‘Dit hoort bij onze familiegeschiedenis. Florence heeft haar leven gegeven om ervoor te zorgen dat we dit hoofdstuk konden afsluiten, maar we moeten begrijpen wat er in dat boek staat. Misschien... misschien is er meer dat we moeten weten over degenen die achter de schermen wachten.’
Toen ik het boek opensloeg op de laatste pagina, zag ik dat er met Florence’s eigen, trillende handschrift een nieuwe zin was toegevoegd aan de onderkant van de bladzijde, geschreven in zwarte inkt die nog maar net leek te zijn opgedroogd:
“De schuld is voldaan aan de eerste cirkel, maar de poort van de tweede cirkel blijft open zolang het boek niet is teruggebracht naar de oorsprong.”
Een koud briesje trok door de kamer, hoewel alle ramen gesloten waren. En diep vanuit de kelder klonk een zacht, ritmisch getik, alsof iemand daar beneden op ons wachtte.
