Il rumore degli spari nelle cuffie mi fece stringere lo stomaco. "Brent!" urlai involontariamente, non per preoccupazione, ma per la paura che potesse scappare o che degli agenti potessero rimanere feriti.
"Resta nel veicolo, Savannah!" gridò Harold, che era seduto accanto a me e mi stringeva fortemente la mano. Il suo viso era teso.
Attraverso i monitor del veicolo di comando potevamo seguire in diretta le immagini dell'elicottero della polizia che volteggiava sopra il cantiere navale. Un grande e potentissimo faro illuminava il terreno buio e arrugginito sulle sponde del Mississippi. Vecchi container, scafi di navi arrugginiti e cataste di tubi da ponteggio proiettavano ombre lunghe e oscure.
Sulle immagini vedemmo correre due figure. Una era Brent, che inciampò su una catasta di pali di legno e ruzzolò a terra. L'altra era un uomo più alto e anziano con un cappotto scuro — Marcus Vance. Marcus teneva una grande borsa da viaggio e correva con una velocità sorprendente verso un motoscafo veloce pronto alla banchina.
"Sospetto uno neutralizzato! Ripeto, sospetto uno colpito a una gamba e bloccato!" risuonò la voce dell'unità d'assalto alla radio.
Vidi sul monitor come tre agenti pesantemente armati si buttavano su Brent, bloccandolo contro il terreno bagnato e ammanettandogli le braccia dietro la schiena. Brent urlava dal dolore e dalla frustrazione, con il viso coperto di fango e sangue. Il lussuoso abito di lino che indossava solo poche ore prima era ridotto a un straccio.
Ma Marcus non si era ancora fermato.
Raggiunse la banchina, saltò sul motoscafo e avviò il potente motore fuoribordo. Il rombo ruggente del motore si sentiva persino dal veicolo di comando.
"Sta scappando via fiume!" gridò il detective. "La polizia fluviale è ancora a due minuti di distanza!"
"Due minuti sono troppi!" gridò Harold furioso. "In due minuti sarà in mare aperto e si perderà nelle paludi!"
In quel momento vidi sul monitor che il SUV nero di mio nonno — guidato dal suo fedele autista e guardia del corpo Sam — sfrecciava a tutta velocità nel terreno del cantiere navale. Sam non esitò un secondo. Diresse il pesante fuoristrada dritto verso il pontile di legno dove il motoscafo si stava staccando.
CRASH!
Il SUV speronò la struttura del pontile con un impatto violento. Il legno vecchio e marcio del pontile cedette sotto il peso del veicolo. Tonnellate di legno e travi d'acciaio crollarono sopra la parte posteriore del motoscafo proprio mentre questo accelerava.
La barca si ribaltò. Una grande fontana d'acqua schizzò verso l'alto sotto la luce del faro dell'elicottero.
"Mio Dio!" esclamai.
Pochi secondi dopo emersero dall'acqua due teste. Sam, che era sceso rapidamente dal SUV leggermente danneggiato, era in piedi sul bordo della banchina con la pistola puntata verso l'acqua. "Non ti muovere, Marcus! Mani dove possa vederle!"
L'uomo più anziano nell'acqua — Marcus Vance — tossiva e imprecava mentre si aggrappava a un pezzo di legno galleggiante. La borsa da viaggio che aveva con sé affondò lentamente sul fondo del buio Mississippi.
"Li abbiamo presi entrambi," disse il Detective Miller, tirando un profondo sospiro di sollievo. Guardò Harold. "Signor Vance, è finita."
Harold chiuse gli occhi e annuì lentamente. "No, detective. È finita solo quando li vedrò portati via in manette."
Quindici minuti dopo, Harold e io scendemmo dal veicolo e camminammo nel terreno illuminato del cantiere navale. L'aria puzzava di gasolio, acqua di fiume e fumo di polvere da sparo. Ovunque c'erano auto della polizia con le luci lampeggianti.
Brent era steso su una barella, con la gamba stretta in una fasciatura rigida. Un agente lo teneva sotto tiro mentre i soccorritori lo curavano. Quando vide me e Harold avvicinarci, il suo viso sofferente si trasformò in una maschera di puro odio.
"Savannah..." sputò. "Pensi di aver vinto? Non sei niente! Sei una povera stracciona che senza di me finirà di nuovo nella spazzatura!"
Camminai lentamente verso la barella. Non lo guardavo più con paura. Non lo guardavo più con gli occhi della donna che gli lavava i panni e credeva alle sue bugie. Lo guardavo con lo sguardo di una madre che ha protetto suo figlio da un mostro.
Mi chinai leggermente su di lui. "Non finirò nella spazzatura, Brent. Ma tu andrai per molto tempo in un posto dove le pareti sono ancora più umide dell'appartamento in cui hai lasciato marcire me ed Eli per due anni. E la cosa più bella? Non otterrai nemmeno un centesimo da mio nonno. Otterrai solo una tuta arancione."
Brent voleva rispondere con arroganza, ma l'agente lo spinse con decisione sulla barella. "Chiudi la bocca, Miller. Hai il diritto di rimanere in silenzio."
Poco più avanti Marcus Vance, bagnato marcio e tremante per il freddo, veniva scortato da due agenti verso un furgone della polizia. Si fermò quando vide Harold in piedi.
I due fratelli si fissarono. Il silenzio tra di loro era carico di quindici anni di odio e tradimento accumulati.
"Non sei mai cambiato, Marcus," disse Harold con calma. "Hai cercato di distruggere la mia famiglia passando per mia nipote. Sei una vergogna per il nome dei Vance."
Marcus rise amaramente, con i denti che battevano per il freddo. "Sei così santo, Harold... Pensi davvero che questa sia la fine? Pensi che fossi l'unico ad andare dietro alla tua azienda? Brent ha consegnato tutti i documenti alla mafia di Chicago. Sei già rovinato, fratello. Solo che non lo sai ancora."
Harold si irrigidì. "Cosa dici?"
Marcus sorrise diabolicamente prima che gli agenti lo spingessero nel furgone e chiudessero i portelloni.
Harold guardò l'avvocato Harrison, che era appena arrivato con una pila di telefoni sequestrati. "Harrison... controlli immediatamente i trasferimenti dell'azienda. ORA!"
