Il movimento improvviso di Wes mi congelò sul posto. Il respiro mi si bloccò in gola e le dita rimasero sospese a pochi millimetri dallo schermo luminoso del telefono. Per un attimo interminabile temessi che si fosse svegliato del tutto e che mi avesse colta in flagrante, con le mani nel sacco a frugare nella sua vita privata. Invece, borbottò qualcosa in modo incomprensibile, si girò dall'altra parte, stringendo il cuscino tra le braccia, e tornò a sprofondare in un sonno profondo. Trattenni un lungo sospiro di sollievo, sentendo il sudore freddo che mi imperlava la fronte. Non potevo perdere tempo. Il margine di sicurezza era estremamente ridotto. Cliccai rapidamente sull'icona della chat criptata contrassegnata dalle iniziali M.V. La conversazione si aprì davanti ai miei occhi, e le parole scritte nero su bianco sullo schermo cominciarono a dissolvere quel poco di fiducia che mi era rimasto nei confronti di mio marito. Le chat risalivano a diverse settimane prima, persino a quando ero ancora incinta, negli ultimi mesi difficili della mia gravidanza. Scorrendo i messaggi in alto, cercai di ricostruire il mosaico di quella follia. "Ha firmato i documenti per il trasferimento del conto?" chiedeva M.V. E la risposta di Wes, fredda e distaccata: "Sì, fatto ieri. Mia madre ha controllato che la firma fosse identica alla precedente. Non si accorgerà di nulla finché non sarà troppo tardi." Rimasi pietrificata. Trasferimento del conto? Quale conto? Noi avevamo un conto cointestato dove confluivano i nostri risparmi, e un conto personale per le spese quotidiane. Stavano forse spostando i nostri soldi? E perché mia madre — o meglio, sua madre — stava supervisionando la cosa? Continuai a scorrere, con la vista offuscata dalle lacrime calde che minacciavano di traboccare. C'erano altri messaggi, ancora più agghiaccianti. Si parlava di un immobile, di un'eredità o forse di qualcos'altro che riguardava direttamente la mia famiglia. Mia madre mi aveva lasciato una cospicua somma di denaro prima di morire, un fondo fiduciario destinato a me e a mia figlia, che Wes aveva insistito per gestire insieme a un consulente finanziario di sua fiducia a causa della mia gravidanza a rischio. Avevo acconsentito perché mi fido ciecamente di lui — o almeno, mi fidavo fino a quel momento. I messaggi proseguivano con dettagli tecnici che faticavo a comprendere a quell'ora della notte, ma la conclusione era inequivocabile: stavano svuotando i fondi destinati a mia figlia per dirottarli altrove, e lo stavano facendo con la complicità attiva di mia suocera. Ma non era tutto. C'erano anche riferimenti a un'altra persona, a un incontro che si ripeteva regolarmente. Un'altra donna? O c'era dell'altro? Prima che potessi approfondire, cercando di scattare delle foto alle schermate con il mio telefono, il display del cellulare di Wes vibrò violentemente tra le mie mani. Una nuova chiamata in arrivo da M.V. Il nome sullo schermo non era un numero, ma un contatto salvato con cura. Il terrore mi prese alla spola.se la chiamata fosse durata più di un secondo, se avesse fatto un rumore, Wes si sarebbe svegliato all'istante. Feci scorrere il dito per rifiutare la chiamata con la massima rapidità possibile, ma nel farlo, per la fretta, sfirai un tasto sbagliato. Il telefono partì con la suoneria predefinita, un suono squillante e acuto che squarciò il silenzio della camera da letto come una lama.
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