PARTIE 5 — Les premiers messages
L'écran de mon téléphone s'illuminait sans interruption. Douze appels manqués de Jons. Quatre messages furieux de Sabine sur WhatsApp. Je pris une profonde respiration et ouvris l'application de messagerie. Mes mains ne tremblaient plus ; la peur avait laissé place à une focalisation froide et analytique.
Le premier message de Sabine, envoyé à 01h15 la nuit dernière, arborait d'emblée un ton agressif : “Où es-tu ? Jons est venu à ton appartement pour prendre la clé du débarras, mais tu n'y étais pas. Ne pense pas pouvoir attendrir quelqu'un avec une petite histoire larmoyante. Si tu penses nous mettre des bâtons dans les roues, tu te trompes lourdement.”
Le deuxième message, de ce matin à 08h30 : “Papa, réponds normalement. Sabine est bouleversée. Ces oliebollen ne servaient à rien, nous n'avions pas faim. Tu exagères énormément avec l'histoire de l'hôpital. Rappelle, nous devons signer quelques papiers aujourd'hui même pour la clôture définitive chez le notaire. Sinon l'affaire tombe à l'eau.”
L'affaire. C'était ce qui importait. Ni ma santé, ni un heureux nouvel an, ni le lien entre père et fils. C'était l'affaire qui importait. La vente de l'immeuble ou la liquidation d'argent comptant avec laquelle financer leur train de vie extravagant. D'après de précédents bruits de couloir dans la famille, je savais que Jons était criblé de dettes auprès d'un concessionnaire automobile local et que Sabine faisait semblant de rien depuis des mois en achetant des vêtements de marque hors de prix financés avec des cartes de crédit. La maison de Lindelaan était leur bouée de sauvetage, leur seul moyen de secouer les créanciers.
Et moi... j'étais l'obstacle qu'ils croyaient avoir éliminé.
Je décidai de ne pas répondre. Aucun appel, aucun message, aucun signe de vie. Qu'ils restent à deviner où j'étais. Qu'ils suent dans cette grande maison de Lindelaan meublée avec de l'argent emprunté.
À onze heures du matin, on frappa de nouveau. Cette fois plus doucement, presque avec hésitation. J'allai à la porte et l'ouvris. C'était Noah, mon petit-fils de huit ans. Son blouson de nouveau sur les épaules, sa casquette de travers sur la tête. À la main, il serrait un petit cadeau emballé avec un ruban froissé.
"Papi ?" demanda-t-il d'une petite voix effrayée. "Papa et maman prennent leur petit-déjeuner en se disputant. Maman a dit que tu leur en voulais, mais ça, je l'avais fabriqué pour toi à l'école. Bonne année..."
Mon cœur fondit instantanément. Toute la colère que je ressentais envers Jons et Sabine se dissipa comme neige au soleil dès que je vis les yeux innocents de mon petit-fils. Noah ne savait rien. Noah était la victime de leur jeu.
Je me mis à genoux, l'entourai de mes bras et le serrai fort contre moi. "Bonne année, mon trésor," murmurai-je, tandis qu'une larme chaude se frayait enfin un chemin sur ma joue. C'était la seule vraie famille que j'avais. Ce petit garçon utilisé par ses parents comme monnaie d'échange dans un vilain jeu de duperie.
"Entre, Noah. Tu veux un oliebol ? Papi les a faits hier, exactement comme tu les aimes."
Noah hocha la tête avec enthousiasme et me suivit à l'intérieur. Mais avant même qu'il ne puisse goûter l'oliebol, la porte d'entrée de mon appartement s'ouvrit à la volée avec un bruit sourd. Jons se tenait sur le seuil, essoufflé, le visage contracté par la panique et la rage.
"Tu es devenu fou, père ?!" hurla Jons, faisant irruption dans la maison. "Pourquoi tu ne réponds pas au téléphone ?! On t'attend chez le notaire !"
