PARTIE 2 — L'ombre du passé
La lumière du matin d'hiver filtrait faiblement à travers la fenêtre poussiéreuse du grenier, se posant sur la caisse rouge rubis ouverte. Le souffle coupé, j'extraisis l'épaisse enveloppe jaunie. Le papier était épais et lourd, comme s'il portait avec lui des décennies de douleur et de preuves irréfutables. La signature de mon père et celle du notaire Van der Linden ornaient le sceau, mais ce fut la calligraphie de ma défunte épouse Clara qui attira mon regard. Clara avait toujours été dotée d'un esprit aiguisé, plus que le mien. Là où j'étais aveugle dans mon amour pour Jons, elle avait compris la vraie nature de notre fils bien avant qu'il ne devienne adulte.
Je déchirai l'enveloppe et en sortis une lettre manuscrite, datée du jour précédant son hospitalisation.
"Cher Thomas," commençait-elle. "Si tu lis cette lettre, je ne serai plus là, et tu seras arrivé au point contre lequel je t'avais mis en garde. Jons n'est pas fait du même bois que nous. Il a une soif de statut qui le rend aveugle à l'amour et à la loyauté. La maison de Lindelaan, celle dont tu t'occupes maintenant, n'a jamais été vraiment à lui. Et de plus... l'hypothèque, les titres de propriété, tout repose sur des fondations de tromperie que Sabine et Jons t'ont soigneusement cachées."
Mon cœur rata un battement. La maison de Lindelaan. L'immeuble dont je finançais les rénovations depuis dix ans, dont j'avais fait la peinture, dans lequel j'avais nivelé chaque carreau. Jons avait toujours soutenu qu'il avait acheté la maison entièrement tout seul grâce à un prêt généreux pour jeunes acquéreurs et à un héritage d'un lointain oncle de Sabine. Mais quand je sortis les documents cadastraux de sous la lettre, la terre trembla sous mes pieds.
L'acte de propriété n'était pas au nom de Jons. Au contraire, il y avait un nom que je n'avais pas entendu depuis trente ans : M. G.H. van Dijck, un notaire de Rotterdam connu pour ses pratiques dans les transactions immobilières pour le compte de tiers. Et comme bénéficiaire, avec un droit d'usufruit qui n'entrait en vigueur qu'après la mort du propriétaire initial — ou en cas de violation officielle du contrat — une seule personne était indiquée : Clara H. de Jong, mon épouse défunte.
Comment était-ce possible ? Clara n'avait jamais eu d'argent, avais-je toujours pensé. Elle avait été une simple bibliothécaire. D'où venait cette propriété ?
Je feuilletai les photos. La première photo montrait une version plus jeune de Sabine, debout juste devant cette même maison, en train de parler avec un homme âgé que je me rappelais comme l'oncle de Sabine — le même oncle qui lui avait prétendument légué l'héritage. Mais au dos de la photo se trouvait une note manuscrite de Clara : "Sabine et son oncle se rencontrent en secret. Ils complotent l'acquisition de Lindelaan via un faux prêt."
Les pièces du puzzle se mirent en place avec une vitesse effrayante. Jons ne m'avait jamais parlé de la vraie structure financière parce que Sabine le lui avait interdit. Ils voulaient mon travail, mon argent et ma bonté, tout en planifiant dans mon dos de m'évincer complètement dès que la maison serait entièrement à leur nom. Et la date limite pour cette transmission ? C'était aujourd'hui. Le 1er janvier.
Soudain, en bas, la sonnette de mon appartement retentit. Une sonnerie aiguë et perçante qui résonna dans la maison silencieuse. Je restai pétrifié. Qui pouvait bien être là le matin du Nouvel An, à moins de douze heures de m'être fait claquer la porte au nez ?
