TEIL 7 – Das Haus am Fluss
Die Fahrt zum alten Landsitz am Stadtrand dauerte eine Ewigkeit. Keiner von beiden sprach ein Wort. Das einzige Geräusch im Auto war das monotone Ticken der Scheibenwischer und das leise Rauschen der Reifen über den nassen Asphalt. Der Nebel begann vom Wasser her aufzusteigen, wodurch die Umrisse der verlassenen Villen und Obstgärten im Dunkeln gespenstisch wirkten.
Dieses Anwesen war im Besitz ihrer Familie gewesen. Wir waren früher in den frühen Jahren unserer Ehe oft hier gewesen, lange bevor die Routine, die Arbeit und die heimlichen Reisen uns auseinandergetrieben hatten. Jetzt fühlte es sich an wie eine Gruft.
Ich parkte das Auto auf dem Kies vor dem verfallenen Haupteingang. Das Knirschen der Kieselsteine klang laut in der nächtlichen Stille. Meine Frau öffnete sofort die Tür und stieg aus, ohne zu warten, bis ich ihr helfen würde. Ich folgte ihr hastig, zog meinen Mantel gegen den schneidenden Flusswind zu, der durch die Bäume heulte.
Sie ging auf die schwere Eichenhaustür zu, holte einen kleinen Schlüsselbund aus ihrer Handtasche und steckte den Schlüssel ins Schloss. Mit einem schweren, knarrenden Seufzer schwang die Tür auf. Es roch muffig und staubig im Inneren, nach alten Büchern und vergangenen Erinnerungen.
„Komm rein“, sagte sie knapp, während sie den Flur betrat und den Lichtschalter drückte. Ein schwaches, gelbes Glühen von einem alten Kronleuchter erfüllte den Eingangsbereich.
Ich ging hinter ihr her und schloss die Tür hinter mir. Das schwere Klicken des Schlosses klang in meinen Ohren wie eine Gefängnistür, die ins Schloss fiel. Sie ging weiter in den Salon im hinteren Teil des Hauses, wo große französische Türen auf den dunklen, strömenden Fluss blickten. Dort stand ein kleiner Tisch mit zwei Stühlen, und – zu meinem großen Erstaunen – war dort ein dicker Ordner mit Mappen, Fotos und juristischen Dokumenten ausgebreitet.
„Setz dich“, sagte sie, während sie selbst am Tisch Platz nahm und ihre Hände über die Papiere gleiten ließ.
Ich sank zitternd auf den Stuhl ihr gegenüber. Ich wagte kaum, die Dokumente anzusehen, aber als mein Blick doch darauf fiel, sah ich bekannte Logos: Kontoauszüge unserer gemeinsamen Konten, Eigentumsurkunden unseres Hauses und Kopien von Verträgen, von denen ich dachte, sie seien längst vernichtet worden.
„Was ist das alles?“, fragte ich mit einer Stimme, die kaum über ein Flüstern hinausging.
Meine Frau sah mich an, und zum ersten Mal sah ich einen Hauch von Triumph in ihren Augen. „Das, lieber Schatz, ist die Bestandsaufnahme von allem, was du dachtest, das dir gehört. Und ab heute Abend gehört es alles mir.“
