TEIL 13 – Das letzte Gericht
Die Morgensonne brach kurz durch die Wolken und warf einen kalten, scharfen Glanz auf das Wasser der Gracht. Ich saß zusammengesunken auf der Bank, ein gebrochener Mann, dessen gesamte Identität in weniger als vierundertvierzig Stunden ausgelöscht worden war.
„Und dieses Mädchen?“, fragte ich heiser, während meine Gedanken zu der jungen Frau im Restaurant zurückkehrten. „War das… war sie auch ein Teil deines Plans? Ist sie wirklich meine Tochter, oder ist das auch erfunden?“
Meine Frau lächelte schwach. Es war ein Lächeln, das mir mehr Angst einjagte als jeder Wutausbruch.
„Das ist das Schöne an einem gut organisierten Plan“, sagte sie leise. „Manche Dinge muss man sich gar nicht ausdenken; man muss sie nur im richtigen Moment in die richtige Richtung schubsen. Diese Frau hatte damals 2015 tatsächlich eine kurze Begegnung mit dir, das stimmt. Aber die Tatsache, dass sie nach all den Jahren plötzlich Geld für eine Operation brauchte und genau deinen Weg kreuzte… sagen wir mal, ich habe ihr einen kleinen finanziellen Schubs gegeben, um dem Timing unseres Jubiläumsabends etwas Farbe zu verleihen.“
Mein Magen drehte sich um. Sogar dieses Schuldgefühl, die Angst, ein Kind vernachlässigt zu haben, erwies sich als Marionettenspiel, das von ihr gesteuert worden war.
„Du bist ein Monster“, flüsterte ich, ohne noch die Kraft zu haben, wütend zu sein.
Sie zuckte mit den Schultern, völlig unberührt von meinen Worten. „Nein, Liebling. Ich bin einfach nur jemand, der ihre Lektion in den ersten fünf Jahren unserer Ehe gelernt hat, als ich herausfand, dass man dir nicht trauen kann. Die restlichen zwanzig Jahre waren lediglich die Ausführung eines sehr langsamen Inkassoprozesses.“
Sie drehte sich um, um wegzugehen.
„Warte“, rief ich, während ich von der Bank aufstand. „Wohin gehst du? Was bleibt von mir übrig?“
Sie hielt mit dem Rücken zu mir an und blickte über die Schulter zurück.
„Das interessiert mich nicht“, sagte sie mit einer Stimme, die kalt durch den Morgenwind schnitt. „Such dir einen Job, ein Zimmer in einer billigen Pension oder erzähl allen deinen Freunden die Wahrheit – es spielt keine Rolle. Dein Ruf, dein Geld, deine Familie… alles, was du dachtest zu besitzen, gehört ab heute offiziell mir.“
Sie ging weg, ohne sich noch einmal umzusehen. Ihre Schritte verschwanden langsam im Rauschen des Stadtverkehrs, bis ich ganz allein auf der Bank am Wasser zurückblieb.
In meiner Innentasche ratterte der Plastikbeutel mit der alten goldenen Uhr, deren Zeiger seit Jahren auf zwölf Uhr am zwölften April zweitausend standen.
