Teil 4: Die Blutspur
Meine Hände zitierten so heftig, dass ich das Handy fast auf den Boden der Flugzeugkabine fallen ließ. Der Mann, der vor dreizehn Jahren dachte, er hätte dich getötet. Die Worte brannten wie ein Urteil auf dem Bildschirm.
Frank beugte sich über meine Schulter und blickte auf das Display. Sein straffer, professioneller Gesichtsausdruck verschwand augenblicklich. Eine tiefe Falte grub sich in seine Stirn.
„Das ist unmöglich“, flüsterte er. „Er sollte tot sein.“
„Wer?!“, schrie ich beinahe, unfähig, meine Emotionen länger zu unterdrücken. Einige Passagiere in den Reihen vor uns drehten sich um, aber es war mir egal. „Wer hat meinen Sohn, Frank? Hören Sie auf, in Rätseln zu sprechen! Mein Kind wurde entführt!“
Frank packte mich fest an den Schultern, sein Griff war hart, aber erdend. „Hören Sie mir zu, Emma. Sie müssen die Ruhe bewahren. Wenn Sie jetzt in Panik geraten, sind Sie für Luuk wertlos. Verstehen Sie das?“
Ich holte tief Luft, auch wenn sich meine Lungen anfühlten, als wären sie voller Glasscherben. Ich nickte langsam. „Sagen Sie mir, wer es ist.“
„Vor dreizehn Jahren“, begann Frank, während das Flugzeug hart auf der Landebahn aufsetzte und die Triebwerke aufheulten, um abzubremsen, „war das kein gewöhnlicher Unfall. Der Mann, der Ihren Wagen von der Straße drängte, war Victor Vance. Der jüngere Bruder von Julian. Julian wollte Sie und das Kind beschützen, aber Victor entdeckte die Existenz der Schwangerschaft. Er wollte verhindern, dass es einen unehelichen Erben gab, der Anspruch auf das Imperium der Familie Vance erheben konnte.“
Das Flugzeug rollte über den Asphalt. Draußen schüttete es wie aus Eimern; dicke Tropfen schlugen gegen das kleine Fenster.
„Victor glaubte, er hätte Sie in jener Nacht getötet“, fuhr Frank mit gedämpfter Stimme fort. „Als Sie in der Klinik landeten und Mark das Baby versteckte, ging jeder davon aus, dass Victor zufrieden war und sich zurückzog. Vor drei Jahren wurde gemeldet, Victor sei bei einem Jagdunfall in Schottland ums Leben gekommen. Seine Leiche wurde nie gefunden, aber die Familie erklärte ihn für tot, um das Erbe aufzuteilen.“
„Aber er lebt also noch“, sagte ich, während mir der kalte Schweiß den Rücken herunterlief. „Er hat all die Jahre gewartet. Er wusste, dass die Frist des Testaments an Luuks dreizehntem Geburtstag ablief.“
„Genau“, sagte Frank. Er stand auf, sobald das Anschnallzeichen erlosch. „Wir müssen jetzt los. Kein Gepäck holen. Direkt zum Wagen.“
Wir bahnten uns einen Weg durch die Reihen gehetzter Passagiere. Mein Herz klopfte bis zum Hals. Sobald wir den Flugsteig verließen, bogen wir in einen Nebengang ab, der nur autorisiertem Personal zugänglich war. Frank zog eine schwarze Karte hervor und zog sie durch ein Lesegerät. Die schwere Stahltür klickte auf.
Wir stiegen ein Treppenhaus hinab, das in die unterirdischen Servicetunnels des Flughafens führte. Dort wartete ein schwarzer, gepanzerter SUV mit lauffähigem Motor. Ein Mann in einem ähnlichen dunklen Anzug stieg aus und öffnete die Tür.
„Probleme, Frank?“, fragte der Fahrer mit rauchigem Akzent.
„Victor lebt“, sagte Frank knapp, während er mich auf den Rücksitz drückte und selbst einstieg. „Er hat den Jungen. Und er hat uns mindestens zwei Stunden voraus.“
Der Wagen schoss mit quietschenden Reifen durch den Tunnel dem Tageslicht entgegen. Die Scheibenwischer schlugen wild gegen den prasselnden Regen.
„Wohin fahren wir?“, fragte ich und hielt mich am Griff über dem Fenster fest. „Zum Haus meiner Mutter?“
„Nein“, sagte Frank, der einen Laptop hervorgeholt hatte und fieberhaft zu tippen begann. „Ihre Mutter ist in Sicherheit, soweit wir wissen. Mark hat sie zurückgelassen, als er feststellte, dass Luuk bereits weg war. Victor ist ihm zuvorgekommen. Wir fahren an den einzigen Ort, an dem Victor Luuk bis zum Ablauf des Testaments verstecken kann.“
„Wo ist das?“
„Das alte Anwesen der Familie Vance, gleich hinter der Grenze in Belgien. Ein abgelegener Ort, an den niemand kommt. Wenn Victor den Jungen dort bis morgen Nacht um zwölf Uhr festhält, verfällt Luuks rechtlicher Anspruch auf das Erbe, und alles geht automatisch an Victors geheime Stiftungen.“
„Und was passiert mit Luuk, wenn diese Zeit um ist?“, fragte ich mit gestresster Stimme, obwohl ich die Antwort tief im Inneren bereits wusste.
Frank sah nicht von seinem Bildschirm auf, aber seine Stille war hart genug. „Victor hinterlässt keine Zeugen, Emma. Niemals.“
Ich ballte meine Fäuste so fest, dass sich meine Fingernägel in meine Handflächen gruben. Dreizehn Jahre lang hatte ich mir eingeredet, keine Mutter zu sein. Dreizehn Jahre lang hatte ich um ein Leben getrauert, das mir gestohlen worden war, im Glauben, die Schuld läge bei mir und meinem eigenen Versagen. Doch nun stellte sich heraus, dass mein Sohn da draußen war, ängstlich, allein und eingesperrt von einem Monster, das uns beide tot sehen wollte.
„Wie sollen wir da hineinkommen?“, fragte ich. „Wenn es das Anwesen eines Milliardärs ist, wird es doch sicher gesichert sein?“
„Das ist es“, sagte Frank. Er sah mich endlich an. „Deshalb gehen wir nicht allein. Sie haben etwas, das Victor braucht, Emma.“
„Was denn? Ich habe nichts!“
Frank deutete auf den dicken weißen Umschlag, den ich noch immer fest an meine Brust gedrückt hielt. „Den Brief Ihrer Schwester. Und das Sparbuch. Aber vor allem: die originale Geburtsurkunde, die Ihre Schwester in diesen Umschlag gesteckt hat. Ohne diese Urkunde kann Victor das Geld niemals endgültig auf seine Stiftungen übertragen, selbst wenn die Frist abläuft. Er braucht Ihre Unterschrift und dieses Papier.“
Ich starrte auf den Umschlag. Meine Schwester hatte mir nicht nur die Wahrheit gegeben; sie hatte mir auch den Schlüssel zum Überleben meines Sohnes gegeben.
Plötzlich bremste das Auto so heftig ab, dass die Reifen auf dem nassen Asphalt kreischten. Ich flog nach vorne gegen den Vordersitz.
„Was ist los?!“, rief Frank.
Der Fahrer griff in seine Innentasche. „Straßensperre. Zwei schwarze SUVs quer über die Straße. Das ist nicht die Polizei.“
Durch die durchnässte Windschutzscheibe sah ich zwei große Geländewagen mitten auf der leeren Polderstraße stehen. Die Türen der Autos schwangen auf. Drei Männer mit automatischen Waffen stiegen aus und richteten ihre Gewehre direkt auf unser Auto.
Einer der Männer trat nach vorne. Er trug einen langen Regenmantel. Als das Licht unserer Scheinwerfer auf sein Gesicht fiel, fühlte ich, wie das Blut aus meinem Gesicht wich.
Es war Mark. Mein Ex-Mann.
Er hielt ein Walkie-Talkie an seinen Mund und seine Stimme ertönte plötzlich über die Lautsprecher unseres Autos, eingehackt über eine Kurzwellenfrequenz:
„Steig aus, Emma. Du kommst gerade noch rechtzeitig, um eine Wahl zu treffen. Wählst du das Geld des toten Vaters... oder wählst du das Leben deines Sohnes?“
