Teil 14: Der Einbruch in die Einfahrt
„Alle auf den Boden!“, schrie Inspektor De Jong, zog seine Dienstwaffe und postierte sich vor dem Fenster.
Meine Mutter schrie auf und zog Luuk unter den schweren Eichentisch. Charlotte reagierte wie vom Blitz getroffen; sie griff eine schwere gusseiserne Pfanne vom Herd und stellte sich neben den Türpfosten des Flurs.
Draußen peitschten die ersten Schüsse. Kugeln schlugen durch die Holztür und zersplitterten das Glas des Flurfensters. Die Scherben regneten über den Holzboden.
„Mark?!“, schrie ich an die Wand gedrückt. „Wie kannst du noch leben?!“
Durch das zerstörte Fenster der Haustür drang die kratzende, verzerrte Stimme meines Ex-Manns. „Dachtest du wirklich, ein eingestürzter Keller würde mich aufhalten, Emma? Ich kenne diese alte Brauerei in- und auswendig! Ich bin durch den alten Abwasserschacht entkommen!“
Er gab drei weitere Schüsse auf das Schloss der Tür ab. Die Eichentür schwang mit einem lauten Knall auf.
Mark trat in den Flur. Er sah schrecklich aus: Seine Kleidung war verbrannt, seine Haut voller Ruß und Blut, seine Augen weit vor wahnsinniger Wut. Die beiden bewaffneten Männer hinter ihm blieben auf der Veranda, um die Straße zu sichern.
„Gib mir den Schlüssel, Emma“, sagte Mark mit heiserer Stimme. Er richtete seine Pistole direkt auf meine Brust. „Ich weiß, dass Sophie ihn dir geschickt hat. Er ist das Einzige, was ich noch brauche.“
Inspektor De Jong trat aus der Ecke vor und schrie: „Polizei! Waffe fallen lassen!“
Mark blickte nicht einmal zu De Jong. Mit einer schnellen, geübten Bewegung feuerte er einen Schuss ab. De Jong wurde in der Schulter getroffen, stürzte mit einem Schrei nach hinten gegen die Wand, und seine Pistole rutschte über den Boden.
„Emma!“, schrie meine Mutter unter dem Tisch.
„Bleib, wo du bist!“, schnauzte Mark meine Mutter an und blickte wieder zu mir, seine Hand mit der Pistole zitterte vor Adrenalin. „Die Papiere in diesem Tresor sind Millionen auf dem Schwarzmarkt wert. Sie enthalten die schwarze Buchhaltung der Vance-Gruppe der letzten dreißig Jahre. Wenn ich diese Dokumente habe, bin ich unantastbar! Gib mir den Schlüssel!“
Ich blickte auf den kleinen Metallschlüssel, der fest in meiner Handfläche eingeklemmt war. Meine Fingernägel schnitten in meine Haut.
„Du hast mein Leben zerstört“, sagte ich mit eiskalt ruhiger Stimme. „Du hast mich glauben lassen, du seist verrückt. Du hast mir mein Kind weggenommen. Du hast meine Schwester benutzt, bis sie daran zugrunde ging.“
„Und ich schieße dich ohne mit der Wimper zu zucken nieder, wenn du mir diesen Schlüssel nicht innerhalb von drei Sekunden gibst!“, schrie Mark.
„Drei...“, zählte er.
Luuk blickte unter dem Tisch hervor. Unsere Blicke kreuzten sich. In den Augen meines Sohnes sah ich keine Angst mehr; ich sah die Entschlossenheit, die er von seinem biologischen Vater Gabriel und von mir geerbt hatte.
„Zwei...“
In diesem Moment sprang Charlotte aus dem Schatten des Flurs. Mit der schweren gusseisernen Pfanne schlug sie mit voller Wucht gegen die Seite von Marks Kopf.
Das Geräusch des Schlags hallte durch das Haus. Mark schwankte auf den Beinen, seine Pistole löste sich und die Kugel schlug in die Decke ein.
Ich überlegte keine Sekunde. Ich stürzte nach vorne, griff nach dem Dienstwaffe des verwundeten Inspektors De Jong vom Boden, kam auf den Knien hoch und richtete die Mündung starr auf Marks Brust.
„Es ist vorbei, Mark“, sagte ich.
Mark lag auf dem Boden, Blut strömte aus einer Wunde an seiner Schläfe. Er blickte auf die Mündung der Pistole in meinen Händen und lachte heiser.
„Dann schieß, Emma“, hob er den Kopf. „Tu es. Aber du weißt nicht, was in diesem Tresor liegt. Wenn du diesen Tresor öffnest... vernichtest du nicht mich. Dann vernichtest du deine eigene Familie.“
„Was meinst du?“, fragte ich, mein Finger verkrampfte sich am Abzug.
„Frag deine Mutter!“, schrie Mark. „Frag sie, wer vor dreizehn Jahren das Auto gefahren hat, das dich von der Straße gedrängt hat! Es war nicht Victor Vance! Es war niemand von den Vances!“
Ich versteifte mich. Mein Blick glitt langsam zur Küchentisch, wo meine Mutter auf dem Boden saß.
Meine Mutter bedeckte ihr Gesicht mit den Händen und brach in hemmungsloses Weinen aus.
„Mama...?“, flüsterte ich.
„Sie wollten das Baby nicht, Emma!“, schluchzte meine Mutter. „Dein Vater und ich... wir hatten Angst, dass die Familie Vance uns vernichten würde, wenn sie es herausfanden! Dein Vater saß in jener Nacht am Steuer! Er wollte dich aufhalten, nach Paris zu fahren... es war ein Unfall!“
Meine Welt brach zum wiederholten Male zusammen. Der Verrat kam nicht nur von außen. Er war tief in das Fundament meines eigenen Elternhauses eingewoben.
In dieser Bruchteilsekunde meiner Verwirrung griff Mark nach seiner Pistole auf dem Boden.
Ein Schuss knallte durch den Flur.
Doch die Kugel kam nicht aus Marks Waffe. Und auch nicht aus meiner.
Mark versteifte sich, seine Augen standen weit offen. Er stürzte langsam nach vorn auf das Marmorparket des Flurs und bewegte sich nicht mehr.
Hinter ihm, in der Öffnung der Haustür, stand ein Mann in einer langen dunklen Weste. Er hielt eine Pistole mit Schalldämpfer.
Als der Mann seinen Hut abnahm und in das Licht des Flurs trat, fühlte ich, wie meine Atmung vollständig stoppte.
Es war mein Vater.
Der Mann, von dem ich dreizehn Jahre lang geglaubt hatte, er liege auf dem Friedhof unseres Dorfes begraben.
