DEEL 4 — Der Fremde in der Dämmerung
Die Handschrift auf der nächsten Seite war deutlich weniger entschlossen als auf den vorherigen Blättern. Die Tinte war hier und da etwas verlaufen, als ob ein Wassertropfen – oder vielleicht eine Träne – auf das Papier gefallen war, in dem Moment, als Thomas dies aufgeschrieben hatte. Ich hielt den Brief dicht an meine Augen, um die feinen Buchstaben im Schein der Laterne entziffern zu können. Das Datum oben auf der Seite stammte von vor nicht einmal einem Monat, aus der Kälte des frühen Frühlings, als der Park noch kahl und verlassen gewesen war.
Thomas schrieb, dass an jenem speziellen Nachmittag etwas geschehen war, das seine gesamte Realität aus den Fugen gehoben hatte. Es war exakt fünf Uhr gewesen. Wie immer saß er auf seiner vertrauten Bank, die Hände ruhig über seinen Spazierstock gefaltet, den Blick auf den leeren Haupteingang gerichtet. Der Park war still, bis auf einen einzelnen Jogger, der schnell seine Runden beendete, bevor es dunkel werden würde. Plötzlich hörte er das Geräusch knirschenden Kieses. Nicht das schnelle, zielgerichtete Geräusch von jemandem in Eile, sondern das langsame, bedächtige Schreiten von jemandem, der die Abendluft genoss.
Er blickte auf und sah eine Gestalt auf dem Weg auftauchen. Es war eine Frau. Sie trug einen dunklen Mantel, der an die Mode von früher erinnerte, und ihre weißen Haare bewegten sich sanft im Abendwind. Sie ging mit leichtem Buckel im Rücken, gestützt auf einen dünnen, silbernen Spazierstock. Thomas beschrieb, wie sein Herz in diesem Moment einen Sprung machte, der sich in seiner Brust schmerzhaft anfühlte. Er dachte kurz, dass seine eigene Einbildung, genährt von jahrzehntelangem Hoffen und Wünschen, nun endlich endgültig Form angenommen hatte. Er dachte, er halluziniere aufgrund von Alter und Einsamkeit.
Aber die Frau ging weiter. Sie wich nicht vom Hauptweg ab, sondern kam in gerader Linie auf die Bank zu, auf der er saß. Je näher sie kam, desto deutlicher sah er ihr Gesicht im Dämmerlicht. Die Falten um ihre Augen, die Form ihrer Wangenknochen, die Art, wie sich ihre Lippen leicht bewegten, als spräche sie mit sich selbst – alles kam dem Bild, das er seit fünfzig Jahren mit sich trug, unheimlich nahe. Sie stoppte direkt vor der Bank. Ihre Augen, klar und durchdringend trotz ihres hohen Alters, blickten ihm direkt ins Gesicht.
„Es hat lange gedauert, Thomas“, hatte sie gesagt. Ihre Stimme klang heiser von der Kälte, aber die Melodie, die Klangfarbe dieser Stimme war unverkennbar. Es war Anna. Nach all den Jahrzehnten. Nach all den Jahren des Suchens, Wartens, Verzweifelns und sich Abfindens stand sie dort vor seiner Nase, aus Fleisch und Blut, mit demselben sanften Lächeln um den Mund, das er in seinen Träumen unzählige Male heraufbeschworen hatte.
Ich las den Satz noch einmal. Mein Atem stockte im Hals. Anna? War sie zurückgekommen? Hatte sie all die Jahre irgendwo anders gelebt und war erst jetzt in dieses Dorf zurückgekehrt, um ihn zu finden? Aber wenn das so war... warum saß er dann an den folgenden Tagen alleine auf der Bank? Warum sah ich ihn in den Wochen, nachdem ich ihn näher kennengelernt hatte, so düster, so erschöpft und einsam vor sich hin starren? Ein kalter Schauer lief mir über den Rücken. Die Puzzleteile wollten in meinem Kopf noch nicht an ihren Platz fallen. Es fehlte ein entscheidendes Informationsteil, ein fehlendes Bindeglied, das dieser wunderbaren Geschichte eine ganz andere Wendung geben würde.
Thomas schrieb weiter über diesen Moment. Wie er von der Bank aufstand, fast seinen Spazierstock fallen ließ und sie am Arm packte, um zu fühlen, ob sie echt war. Ihre Haut fühlte sich warm an, ihr Mantel roch nach jenem vertrauten Lavendelgeruch, den er vor Jahrzehnten in diesem kleinen Kaffeehaus eingeatmet hatte. Sie hatten sich minutenlang angesehen, ohne etwas zu sagen.
All der Schmerz, alle verlorenen Jahre, alle einsamen Abende in diesem leeren Haus schienen in diesem einzigen Blick wie Schnee in der Sonne zu schmelzen. Die Welt um sie herum hörte für einen Moment auf zu existieren. Der Park, die Laternen, die Passanten – alles verschwand in den Hintergrund. Es gab nur sie beide. Noch einmal, nach fünfzig Jahren der Trennung.
Aber was danach geschah, den nächsten Zeilen der Handschrift zufolge, trog jede Logik und ließ meine Hände erneut zittern. Der Brief erklärte, dass dies nicht einfach ein glückliches Wiedersehen war. Ein Schatten lag über dieser Geschichte, der viel tiefer ging, als ich jemals hätte ahnen können. Ich schlug die Seite um, gierig und gleichzeitig ängstlich vor dem, was auf der nächsten Seite enthüllt werden würde, während die Dunkelheit der Nacht den Park immer fester in ihren Griff nahm.
