TEIL 4 – DER SCHREI IN DER NACHT
Die grellen Scheinwerfer eines Wagens schnitten durch den Regen und tauchten die Küche in ein blendend weißes Licht. Der Eindringling fluchte leise, drehte sich abrupt um und sprang mit einer schnellen Bewegung durch das zerbrochene Küchenfenster zurück in den Garten.
Ich blieb atemlos auf dem Boden sitzen, die Glasflasche noch immer krampfig in der Hand. Draußen quietschten die Reifen eines Autos, das mit hohem Tempo davonfuhr. Die Stille kehrte zurück, aber die Angst pulsierte weiter durch meine Adern.
Wer war dieser Mann? Und was meinte er mit den Worten: „Dein Vater war kein Held“?
Zitternd stand ich auf und ging zum Fenster. Der Regen klopfte gegen die beschädigte Scheibe. Auf der Einfahrt war niemand mehr zu sehen, außer den nassen Pflastersteinen und dem kalten Wind, der durch die Ritzen pfiff. Mein Telefon, das irgendwo auf dem Wohnzimmertisch lag, war noch immer verbunden, aber die Leitung war tot. Mein Bruder hatte aufgelegt.
Ich ging zurück ins Wohnzimmer, ließ mich auf das Sofa fallen und starrte auf die rote Schachtel auf dem Couchtisch. Es wirkte, als riefe die Schachtel nach mir, als enthielte sie die Antworten auf all die Fragen, die meine Familie all die Jahre vor mir verborgen hatte.
Mein Vater war ein angesehener Geschäftsmann gewesen. Das hatten alle gesagt. Aber warum sollte jemand einbrechen, um eine schlichte rote Schachtel zu stehlen? Was in aller Welt befand sich darin?
Mit zitternden Fingern streckte ich die Hand aus und berührte den Deckel. Es gab kein Schloss, aber er saß fest eingepasst. Ich übte Druck aus und schob den Deckel auf. Ein leichter, muffiger Geruch von altem Papier und getrockneten Blumen stieg empor.
Darin lagen kein Schmuck, kein Geld, keine wertvollen Besitztümer.
Es gab nur alte Briefe, einige Schwarz-Weiß-Fotografien und ein kleines, rot gebundenes Notizbuch. Ich nahm den obersten Brief heraus. Das Papier war im Laufe der Zeit vergilbt. Die Handschrift stammte von meinem Vater.
Ich begann zu lesen, und mit jeder Zeile, die ich las, stürzte meine Welt ein weiteres Stück in sich zusammen.
„Wenn du das liest“, stand dort geschrieben, „dann bedeutet das, dass ich nicht mehr da bin und die Wahrheit, die ich jahrelang verborgen habe, ans Licht gekommen ist. Verzeih mir… ich hatte keine andere Wahl.“
Was hatte er getan? Welches Geheimnis konnte so schwer wiegen, dass es meiner Mutter das Leben gekostet und meinen Bruder in die Flucht getrieben hatte? Ich drehte den Brief um und nahm die Fotos zur Hand. Auf dem ersten Bild war mein Vater zu sehen, jünger als ich ihn jemals gekannt hatte, stehend neben einem unbekannten Mann in einem dunklen Raum. Und auf der Rückseite des Fotos war ein Datum aus der Zeit vor fünfzig Jahren vermerkt…
sowie ein Name, der mein Blut gefrieren ließ.
